No te enfades conmigo, Tania, pero no voy a vivir contigo.

No te enfades conmigo, Tania, no voy a vivir contigo.

¿Y si lo intentamos, Sergio? Tania lo miraba casi sin pestañear, con las mejillas arreboladas.

Ya te lo he dicho, Tatiana

Irene Pineda nació cuando Sergio estaba en primer curso. Recordaba perfectamente a su madre, Larisa, considerada la mujer más hermosa del pueblo, con su enorme vientre, y al orgulloso padre, Yago.

Luego, Larisa empujaba el carrito por la cancela, y a Sergio le entraban ganas de asomarse En aquel momento, le parecía algo mágico.

Sergio creció, e Irene también. Pronto la veía salir corriendo de casa, con un vestido colorido y un gran lazo en su cabeza rubia. Jugaba con sus amigas, construyendo casitas junto al jardín.

Sergio lo observaba todo desde la ventana de su casa, justo enfrente de donde vivía la familia Pineda.

Sergio, ¿puedes acompañar a Irene al colegio? le pidió Larisa un día.

Y así, durante casi un año, Sergio se convirtió en el protector de Irene, que acababa de empezar primaria.

Al principio, iban en silencio, hasta que Irene, incapaz de aguantar más, empezó a contarle historias y anécdotas de clase. Como sus clases terminaban antes, ella esperaba pacientemente a que Sergio saliera.

A veces, Sergio volvía con sus compañeros, e Irene caminaba con ellos. Se acostumbró tanto que, por las mañanas, la esperaba en la cancela y, cuando salía, le cogía la mano para ir juntos al colegio.

Al año siguiente, en septiembre, Irene le pidió en voz baja que la dejara ir con sus amigas.

Desde entonces, las niñas iban delante, y Sergio seguía a cierta distancia, vigilando, listo para ayudar si hacía falta. Y la ocasión no tardó en llegar.

Un día, apareció un ganso en el camino. Siseaba, arqueaba el cuello y batía las alas, asustando a las niñas. Sergio se interpuso, y ellas pasaron corriendo entre gritos.

Al año siguiente, Sergio se marchó a estudiar a un pueblo cercano, donde había instituto, y solo volvía los fines de semana y en vacaciones.

Irene parecía haberlo olvidado; pasaba de largo, con la mirada baja, sin saludar.

Después, Sergio entró en la escuela de navegación y apenas volvía a casa.

Mamá, ¿quién es esa? ¿Irene? Sergio apartó la mirada de la cena al ver salir por la cancela de los Pineda a una joven alta y esbelta.

¡Nuestra Irene! su madre también miró por la ventana y sonrió.

¿Cuándo ha crecido tanto? preguntó Sergio, sorprendido.

El tiempo pasa suspiró su madre con cariño. Cada vez que la veo, me alegro. ¡Lo mejor de sus padres lo heredó ella!

La vio varias veces más, a escondidas, agradeciendo que las cortinas lo ocultaran.

Una vez, salió con cubos al hombro hacia la fuente, y el viento le abrió la blusa, dejando al descubierto su esbelto cuerpo

Otra mañana, la vio con un traje pantalón, yendo a los exámenes

Hasta le entraron ganas de acompañarla de nuevo

Pero lo que lo remató fue oír su voz mientras ayudaba a su padre a arreglar la valla:

¡Con esa voz, la seguirías hasta el fin del mundo!

Una tarde, al salir de casa con los cubos, se la encontró en la fuente.

¡Hola! fue Irene quien habló primero, dejando a Sergio sin aliento.

Hola, Irene respondió él, súbitamente tímido.

Los cubos tardaban en llenarse, y él no encontraba tema de conversación

Aquella vez, Sergio se marchó con una pena sorda. Por fin se había enamorado.

Luego llegó el juramento de bandera y su destino: Cartagena, en la costa.

***

La próxima vez que volvió a casa, lo hizo con esperanza. Soñaba con confesarle sus sentimientos a Irene Ya tenía edad

El primer día lo pasó durmiendo, y luego llegó el trabajo. Su padre, como siempre, tenía un plan para aprovechar la mano de obra extra.

Al segundo día, fueron al bosque a cortar leña, luego había que partirl

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No te enfades conmigo, Tania, pero no voy a vivir contigo.
No te vas a quedar sin blanca —Pablo, ¿es que has perdido la lengua? ¿O estás esperando a que tu querida madre se lleve el sofá de casa con nosotros encima? —Olga, ¿ya empiezas nada más llegar? —se justificó el marido—. Mi madre sólo vino a tomar un té, charlamos un poco y se marchó. Ni me di cuenta de cuándo se fue, estaba en el baño. —¿En el baño, dices…? —repitió Olga con sarcasmo, frunciendo el ceño y señalando la cómoda del recibidor—. Te lo pregunto otra vez. Aquí había una bolsa negra, grande. ¿Dónde está? ¿Se ha evaporado? ¿O quizá le han salido patas y se ha ido sola? A ver, confesad. Ya sé cómo le gusta a tu madre llevarse todo lo que no está clavado al suelo. —¿Por qué asumes que ha sido mi madre? A lo mejor lo has guardado tú, o quizá sí que lo cogió mi madre… Igual pensó que era basura… —Pablo se encogió. Olga conocía ese tono. Si Pablo andaba con evasivas y los ojos esquivos, es que mentía. Ya imaginaba lo ocurrido: habría venido Tamara, la suegra, vio la bolsa y, pensando que era basura, se la llevó tan tranquila. Era muy propio de ella. —¿Basura? ¡Pablo, ahí había ropa para Marina! Y mucha era nueva, ¡con las etiquetas puestas! La preparé a conciencia para llevársela, ¡ya se lo prometí! ¿Ahora qué le digo? ¿Que tu madre es una urraca y tú la ayudas a desvalijar nuestra casa? Olga sentía que le subía la sangre a la cabeza. Que le fastidiaran los planes era el menor de los males. De verdad quería ayudar a Marina, esa amiga que se había quedado sola con dos hijos y una hipoteca dejada por el ex. Marina iba con zapatillas rotas en pleno invierno y preparaba croquetas de pan, renunciando a su ración para dejarla a los niños y a las visitas. Nunca se quejaba, pero Olga lo entendía todo. A Olga no le costaba ayudar; aunque Marina no aceptaba dinero, al menos podía llevarle productos y ropa. Tenía muchísima. A veces, tras un lavado, ya no le servía o simplemente le dejaba de gustar. Cada seis meses revisaba su armario y le llevaba un “lote solidario” a Marina. Pero esta vez, la cosa había salido mal. Y, para colmo, no era la primera vez… Todo empezó —como siempre— con pequeñas cosas. … Hace dos años, Olga se dio el capricho de comprarse una crema hidratante carísima con la paga extra. Al día siguiente, al abrirla, la superficie perfecta tenía una hendidura horrible. —Ay, hija, vine a tomar un té, vi el tarro y pensé que si era bueno, me podía comprar uno. Tengo la piel seca, sólo probé un poquito —dijo Tamara, la suegra, sin el menor rubor cuando Olga le preguntó. —Total, seguro que no te va a faltar. ¡Si fue sólo un poquito! Un poquito… Sí. Pero teniendo en cuenta que a Tamara le salían sarpullidos en los labios y la cara le “florecía” peor que un rosal, a Olga le tocó tirar la crema. No quería compartir microbios con una familiar tan descuidada. Luego vinieron los perfumes que Pablo le regaló por su aniversario: caros, con notas a maderas y especias orientales. Olga llegó un día más temprano y se cruzó en el recibidor con Tamara, que olía a esos perfumes como si se hubiera bañado en ellos. Olga volvió a callar. Su educación le impedía montar una escena. No quería convertirse en la nuera rencorosa y gruñona de los chistes. El colmo fue con la olla programable. Medio año atrás habían comprado una nueva, que se manejaba desde el móvil; la antigua la guardaron en el armario por si acaso o para llevarla al pueblo, quizá venderla si hiciese falta. O por si la nueva no era tan buena. Una semana después: la caja había desaparecido. —¿Dónde está la olla? —preguntó Olga. —La cogió mi madre —dijo Pablo, sin apartar la vista de la consola—. Preguntó qué era esa caja enorme. Le dije que la vieja olla. Dijo que para qué la queríamos, que sólo ocupaba sitio, que se la daba a su amiga a la que se le había roto. Así que le dije sí. Olga se quedó de piedra. Esa olla la había comprado ella antes de casarse. Y Pablo repartía cosas ajenas, o al menos del matrimonio, como si fueran caramelos. Ni pidió permiso; simplemente la dio porque “mamá la quería”. Con la bolsa para Marina, intuía que había pasado lo mismo. —Llama —le ordenó Olga—. A tu madre. Vamos a aclarar dónde están mis cosas. —Olga, es tarde… Ahora no es plan. Seguro que mamá está descansando. Ella se acuesta pronto —Pablo bajó la mirada—. Total, la bolsa iba a salir de casa igual… —¿Te da cosa? Pues llamo yo. Pero que sepas: ya no voy a sonreír y pasarme la vida tragando. Si tú no defiendes nuestra casa de los saqueos maternos, lo haré yo. Olga cogió el móvil y se fue al salón. Sonaron los tonos… Tuvo un segundo de duda, la tentación de claudicar. Pero ya no había marcha atrás: o defendía sus cosas hoy, o Tamara la sacaba de casa a ella misma la próxima vez. —¿Sí? ¿Olga, hija? —la suegra respondió con voz de moribunda—. Justo me dormía… ¿Ha pasado algo? —Sí. Tamara, ¿dónde está la bolsa negra del recibidor? —¿Ah, lo dices por esos trapos? Me los llevé, mujer. Creí que ibas a tirarlos. Si te conozco, siempre compras sin medida, te lo gastas todo y luego acaba todo en la basura. Pues mi amiga Leonor tiene una hija de tu talla, la pobre, lleva cinco años con el mismo abrigo lleno de agujeros. Les vendrá de perlas. Pensé: así no se desperdicia nada. Al menos hago una buena acción. —Tamara, una buena acción es cuando uno da lo suyo —masculló Olga—. Pero si se llevan cosas ajenas sin preguntar se llama robo. Esa bolsa era para mi amiga Marina, que necesita ayuda tanto como la hija de Leonor. —¡Anda ya! —bufó la suegra—. ¿Qué robo ni que robo? Soy la madre de tu marido, somos familia. Todo es de todos. Además, tú puedes comprarte más, no vas a quedarte sin blanca. No se puede ser tan agarrada. La fiera que dormía dentro de Olga rompió por fin sus cadenas. —Mire, Tamara… Ni discuto con usted. Si no entiende las cosas bien, las entenderá mal. Mañana mismo llamo y pongo cámaras en todas las habitaciones… —¡¿Cómo?! —la cortó la suegra. —¡Como lo oye! Y si vuelve a llevarse algo sin permiso, lo que sea, llamo a la policía y pongo una denuncia. Y me da igual de quién sea madre. Para la ley será usted una ladrona. —¡Estás mal de la cabeza! ¡Grosera! ¡Mis pies no pisan más esa casa! ¡A ver qué le cuento a Pablo, vaya víbora que tiene de esposa! —Perfecto. ¡Cuénteselo! Buenas noches. Olga colgó y tiró el móvil al sofá. Cerró los ojos unos segundos, intentando calmarse, y al girarse encontró a Pablo en el umbral, asombrado. —Olga… —empezó él con cautela—. ¿Era necesario llegar a ese extremo? Las cámaras, la policía… Es mi madre. Sí, se ha pasado, pero esas cosas pasan. En mi familia todo es compartido. ¿Y qué más da a quién ayudar, si al final se ayuda? —¿Compartido, eh? —Olga miró hacia la tele, donde estaba la joya de la corona de Pablo: la última consola de videojuegos. —¿Qué haces…? —se tensó él. —Escucha, Pablo —dijo Olga acercándose—. En el quinto vive una familia modesta, tienen un niño, el padre bebe, la madre es maestra. El chaval es buenísimo, educado, pero ni móvil tiene, el suyo está roto. Tú apenas usas esa consola… sólo acumula polvo. Olga avanzó despacio hacia la consola. —Ahora la cojo y se la llevo al niño. La necesita más que tú. Y tú te compras otra, no vas a quedarte sin blanca, te lo puedes permitir. Así se hace una buena acción. Somos familia, todo es nuestro, ¿no? Pablo se lanzó y le bloqueó el paso. —¿Estás loca? ¡Eso es mío! ¡Medio año ahorrando! ¿A qué viene lo del chaval ese? —¡Ah! —Olga retrocedió y sonrió torcida—. ¿Ves cómo fastidia que decidan por tus cosas? ¿Que decidan lo que necesitas y lo que no? Pablo se quedó, respirando acelerado, procesando la situación. Por primera vez se puso en la piel de su esposa, y no le gustó. —Vale, vale. Lo he pillado —admitió, bajo—. Voy a hablar con mi madre. —Con ella ya he hablado yo. Tu única misión es no estorbarme en la defensa. La próxima acción solidaria, si insistes, será con tus cosas. No es broma. … Pasó un mes. Durante tres semanas, entre Olga y Tamara cayó un telón de acero. En la cuarta, Tamara decidió levantarlo un poco y llamó a su hijo. —Pablito, cielo… Que he hecho empanadillas, de las que te gustan, con cereza, blanditas… ¿Te acerco unas para desayunar? Pablo, pinchando macarrones con salchichas, tragó saliva. El estómago le rugió. Su madre sabía cómo tentar. —Mamá, ya hemos desayunado —respondió con culpa mirando a Olga. —Bueno, siempre puedes cenarlas, ya sabes. Pablo se quedó pensativo. Era tentador, pero recordó la amenaza de Olga con la consola. —No, mamá —dijo firme por fin—. Mejor hoy no vengas. Mejor quedamos el sábado, fuera, en el café. Si quedan, me llevas empanadillas entonces. Pero aquí a casa, de momento, no. Olga y yo hemos decidido que no recibimos invitados. —Ya veo… ¡Calzonazos! Colgó. Reinó el silencio. Olga dejó su móvil y miró a Pablo. —Gracias. —Nada —gruñó él—. Las empanadillas de mamá estaban buenas… Pero la paz y los nervios valen más. No hicieron las paces con Tamara. De hecho, siguió intentando colarse en su casa. Pero los límites del hogar quedaron sellados, y aunque el precio fueran unas empanadillas sin probar, los motivos de pelea se redujeron bastante.