Un amor para siempre

Una vez hubo un amor para siempre

Hola, ¿qué haces? ¿Te apetece vernos? ¿Dónde? En nuestro café Perfecto, ya estoy aquí, te espero. Antonio guardó el móvil en el bolsillo, aún sonriendo.

Con Natalia habían estudiado juntos en el colegio. Aquella chica guapa y esbelta era el objeto de sus sueños y fantasías. Él, en cambio, no destacaba por nada especial, salvo por su amor no correspondido. Sabía que no era un adonis, no muy alto, pero ¿acaso el amor se basa solo en la belleza? Si ella le hubiera dado una oportunidad, habría visto en él muchas otras virtudes.

Como un paje, la seguía a todas partes. Natalia aceptaba su atención con amabilidad, pero no le correspondía. La veía con uno y otro chico, sufriendo de celos, rabia y resentimiento. Por despecho, salía con otras chicas, pero solo soñaba con ella, incapaz de olvidarla.

¡Hola! Natalia se sentó frente a él. Antonio estaba tan ensimismado que no la había oído llegar.

Hola. No pudo disimular la alegría desesperada en su voz, ni apartar la mirada de ella.

¡Despierta! dijo Natalia, riendo con ganas. Antonio bajó la vista. El deseo de abrazarla y besarla le atenazó el pecho. En la mesa de al lado, un hombre tampoco apartaba los ojos de Natalia. Antonio contuvo las ganas de gritarle: «¡Deja de mirarla! ¡Es mía!». Aunque ella nunca lo había sido.

¿Me traes un café? Los ojos de Natalia brillaban con picardía.

Antonio fue rápidamente a la barra y regresó con una bandeja: dos tazas de café y el pastel favorito de Natalia. Se sentó, vertió el azúcar en su taza y lo removió con la cucharilla.

¿Pasa algo? Natalia lo miró con atención. La picardía en sus ojos había desaparecido.

Nada. Solo quería verte. Eso es todo. Puso delante de ella un imán para el frigorífico.

¡Gracias! Natalia lo cogió y lo examinó con curiosidad.

Se encontraban a veces en aquel café, impregnado del aroma del café tostado. Lo llamaban «nuestro café». Diez años atrás, en ese mismo lugar, Antonio le había declarado su amor. Natalia le dijo que era un buen chico, pero que solo podían ser amigos.

Mira cuántas chicas hay alrededor. Podrías hacer feliz a cualquiera.

¿Pero a ti no? preguntó Antonio.

Lo siento.

Se enfadó tanto que casi discuten. Entonces Natalia le advirtió: si insistía, dejaría de hablar con él. Antonio tuvo miedo. Prefería esto, aunque fuera solo en el café, pero al menos podía verla. Quizá algún día

Desde entonces, evitaba hablar de sus sentimientos. Intentó olvidarla, no llamó, salió con otras chicas e incluso se casó, pensando que así superaría su amor por Natalia.

Ella vio las fotos de su boda en las redes, lo felicitó sinceramente y se alegró por él. Él no respondió. Luego publicó imágenes de su viaje de bodas a unas islas en el océano y esperó su reacción. Natalia tardó en verlas. Cuando finalmente lo hizo, dio «me gusta» a todas las fotos y escribió lo bien que se veían juntos, y cuánto le gustaría estar allí.

«Podrías estar en el lugar de ella», pensó Antonio con amargura.

La llamó y quedaron en el café. Volvieron a intercambiar mensajes breves, él le regalaba flores en su cumpleaños y el Día de la Mujer, la invitaba al café para darle souvenirs de sus viajes al sur o al extranjero.

Ella ponía «me gusta» a sus fotos, y él interpretaba sus comentarios entusiastas como una esperanza. Natalia aceptaba los regalos, escuchaba sus historias sobre tierras lejanas, admiraba su bronceado. Pero cuando él intentaba confesar que quería compartir ese paraíso con ella, ella guardaba el regalo en el bolso, daba las gracias, alegaba ocupaciones y se iba.

Así pasaron años. Se divorció de su esposa porque no podían tener hijos, y él los deseaba. Pero Natalia tenía su vida, y en ella no había lugar para él. Luego ella se casó.

Su sufrimiento fue inmenso. La desesperación y los celos lo consumían. Se vengaba saliendo con otras mujeres, intentando olvidarla. Nada funcionaba.

Un día, entró en su perfil y vio la foto de una manita de bebé con una pulsera donde ponía el nombre de Natalia y la fecha de nacimiento de su hijo. La felicitó, pero por dentro quería gritar de rabia. ¡Él debería ser el padre de ese niño!

Intentó olvidarla de nuevo, y volvió a casarse. Cuando Jimena le dio a su hija Anita, creyó que la felicidad era posible sin Natalia. Incluso pensó que por fin se había liberado de su obsesión. Publicaba fotos con su mujer y su hija, escribía que eran sus dos niñas, su felicidad. Evitaba entrar en el perfil de Natalia.

Todo parecía resuelto.

Hasta que un día olvidó el móvil en casa. Su esposa lo encontró y vio los mensajes antiguos con Natalia. No había nada comprometedor, pero el hecho en sí Buscó a Natalia en las redes y vio sus comentarios en sus fotos.

Cuando Antonio llegó, Jimena armó un escándalo. ¿Por qué guardaba aquellos mensajes? ¿Por qué comentaba las fotos de una mujer casada? Que solo eran amigos del colegio, pero ella no quiso escuchar, lo acusó de infidelidad y amenazó con vengarse, con arruinar el rostro de su amiga.

¡No lo harás!

¿Quieres comprobarlo? gritó Jimena. En sus ojos había una determinación que lo aterrorizó. Prometió no escribirle más.

Aparentemente se reconciliaron, pero la relación se enfrió. Incluso su hija dejó de alegrarlo.

Entonces Natalia lo llamó y quedaron.

Voló al café como si tuviera alas. Natalia había cambiado. Seguía siendo hermosa, pero apagada. Resultó que su marido le era infiel y quería divorciarse. Contenía las lágrimas.

Tu marido es un imbécil. ¿En qué puedo ayudarte? ¿Quieres que hable con él o le dé una paliza? ofreció Antonio.

Ella le prohibió incluso pensarlo, se calmó y le preguntó por él.

Bien. Cometí otro error, arruiné mi vida con Jimena. También estamos al borde del divorcio.

¿Cómo? ¡Si tienes una hija! exclamó Natalia.

A tu marido no le importó tener un hijo para engañarte. Me quedo por mi hija. He estado con muchas mujeres, pero ninguna quedó embarazada. Creí que el problema era mío, hasta que Jimena lo logró. Pero no puedo olvidarte. A veces me invade una tristeza Es como una maldición.

¿Qué estás diciendo? ¿Estás loco? Pensé que ya habías superado tu primer amor. Han pasado años, y sigues igual. ¿No lo entiendes? Somos amigos.

Tú lo decidiste, no yo susurró Antonio.

Antonio Natalia puso su mano sobre la suya. Perdón, no debería haberte llamado. Soy una egoísta fría e insensible. No me di cuenta de que te daba falsas esperanzas. Mejor me voy.

¡Espera! Antonio le sujetó la mano. Sí, eres una egoísta fría y ciega. Propusiste una amistad, y yo acepté para poder verte. Nunca te importaron mis sentimientos. Me llamas cuando sufres. Intenté olvidarte, me casé por despecho. Eres mi obsesión. Estoy marcado por ti. Como en *Crepúsculo*, ¿no? Es más fuerte que yo. Sé que no soy un galán de Hollywood. ¿Hasta cuándo me torturarás?

Natalia lo miró sorprendida. No esperaba esa explosión del siempre tranquilo Antonio. Él se levantó, dejó unos billetes sobre la mesa y salió.

Dio vueltas en coche por la ciudad, maldiciéndose a sí mismo, a Natalia y al mundo injusto. Quería llorar de desesperación, pisar el acelerador y acabar con el dolor.

«¿Qué tiene ella de especial? Guapa y fría. Envejecerá, estará sola y me recordará, pero será tarde. Basta ya». No le escribió ni la llamó. Si entraba en su perfil, no comentaba ni daba «me gusta». Por sus publicaciones supo que Natalia se había divorciado.

Tiempo después, se encontraron por casualidad en la puerta de una tienda. Ella estaba con su hijo. Había cambiado, algo más llena, pero seguía siendo la misma, o mejor.

Hola. Vaya coincidencia. ¿Dónde te metiste? preguntó Natalia como si nada.

No me metí. Sigo viviendo ahí. ¿Y tú? ¿No te has vuelto a casar?

Ni lo pienso. No quiero saber nada de hombres. Apenas me repuse del divorcio. No quiero pasar por eso otra vez. Estamos bien así, ¿verdad? Miró a su hijo.

Sí confirmó el niño.

Antonio quería decirle que aún la amaba, pero el niño lo miraba y calló.

¿A casa? Os acompaño ofreció.

Vengo en coche dijo Natalia.

Entonces os llevo hasta ahí.

Natalia abrió la puerta y el niño se subió atrás.

Me alegré de verte sonrió ella.

Yo también.

Adiós. Natalia arrancó y se fue.

Antonio memorizó la matrícula, subió a su coche y la siguió. Le pitaba y hacía luces. Jugueteaban como niños hasta que ella entró en su urbanización. Él siguió adelante.

¿Tan tardas? ¿Fuiste a comprar al otro extremo de la ciudad? ¿Y las compras? Jimena le recriminó al entrar.

Antonio recordó que no había comprado nada. Se le había olvidado todo al ver a Natalia.

¿Otra vez con tu Natalia? Ya está divorciada, el camino libre. ¿Quieres divorciarte? Adelante, yo acepto. Solo piensas en ella gritó Jimena.

El divorcio fue doloroso. Jimena amenazó con quitarle a Anita. Él le dejó el piso y logró ver a su hija unas horas los fines de semana. Su madre lo criticaba, empeorando las cosas.

Un día, llevó a Anita a un centro comercial. Hacía frío para pasear. Y allí estaba Natalia con su hijo.

Los niños jugaron felices. «Debemos parecer una familia. ¡Ojalá fuera cierto!». Un dolor lo ahogó hasta que todo se volvió negro.

Antonio, ¿qué te pasa? ¡Que alguien llame a una ambulancia! oyó gritar a Natalia.

«A alguien le ocurre algo», pensó antes de desmayarse.

Despertó cuando lo subían. No podía respirar, como si una losa le aplastara el pecho.

No te preocupes, llevaré a tu hija a casa oyó decir a Natalia, y luego vio su rostro cerca.

Aparten, por favor dijo una voz masculina, y lo metieron en la ambulancia.

Al día siguiente, Natalia fue al hospital.

¿Cómo estás? Me asustaste. Pensé que era un infarto, por suerte no fue grave.

Me voy, no quiero encontrarme con tu esposa. Me dijo tantas cosas cuando llevé a Anita

No vendrá. Natalia, ¿vendrás mañana?

Lo dieron de alta a la semana. Volvieron al café.

¿Puedes tomar café? preguntó Natalia.

Una taza no hará daño respondió él.

Cuando te caíste, tuve tanto miedo. Recordé cómo me seguías en el colegio, los souvenirs que me traías, nuestras citas aquí Imaginar que podías morir Nos conocemos desde hace tanto que parece un matrimonio largo. La pasión se fue, quedó el cariño. Y no sé qué es más importante, el ardor breve o los años de afecto. Quiero decir podríamos intentarlo

Natalia Antonio no pudo decir más.

Había pasado años esperando esto. ¿Había necesitado un susto cardíaco para oír su «sí»?

Al día siguiente, la convenció de ir al registro civil.

Acabas de divorciarte. ¿No es precipitado? Probemos primero propuso Natalia.

No. ¿Y si cambias de opinión o alguien me gana?

La boda fue sencilla, una cena en el café. El viaje de bodas lo dejaron para más adelante. Natalia quería ver el océano, pero no quiso ir donde él había estado con sus exes. Antonio sugirió Canarias. Siempre primavera, océano, arena volcánica, aves exóticas. A veces, el viento traía nubes amarillentas de arena del Sáhara.

Cuando el hijo de Natalia dormía, se abrazaban escuchando el mar.

Natalia, soy tan feliz decía Antonio.

Yo también. Cuánto tiempo perdimos.

Lo recuperaremos. Caminaban descalzos por la orilla al amanecer, dejando huellas que el agua borraba al instante. Las risas de sus hijos jugando en la arena llenaban el aire salado. Antonio miró a Natalia, su cabello ondeando con el viento, y supo que el amor no siempre llega年轻 o a tiempo, pero cuando lo hace, incluso lo tardío sabe a eternidad.

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Un amor para siempre
— ¡El piso es mío, mamá! ¡Y no quiero que viva aquí tu pareja! — Mándalo al psiquiatra, Sima, está como una cabra. Y en serio, ¿por qué un chaval de dieciséis años tiene que decidir cómo vivimos los adultos? Quítale el piso y échale de casa ya, mujer. *** Sima se secó la frente con el dorso de la mano. Ya tenía treinta y ocho, pero se sentía como si le hubiese pasado un tren por encima. Y no era por los críos, ni por las tareas ni por la falta de dinero. Era esa carpeta con papeles, ahora escondida en la parte de arriba del armario, bajo la ropa de cama. La puerta de casa dio un golpe seco. — ¡Ya estoy en casa! — retumbó la voz de Íñigo. Sima se sobresaltó. Antes esa voz le sacaba una sonrisa, ahora solo sentía nervios. Íñigo entró a la cocina sin quitarse los zapatos. Era un hombretón, currante de manos agrietadas y ceño fruncido bajo unas cejas tremendamente pobladas. — ¿Qué te pasa, que tienes esa cara de vinagre? — preguntó, dándole a Sima un beso en la mejilla, más por costumbre que por cariño. — ¿Otra vez te han sacado de quicio los críos? — Todo bien, — respondió Sima, girándose a la olla. — Lávate las manos, ahora te sirvo. Íñigo se dejó caer sobre el taburete, que se quejó bajo su peso. — ¿Dónde está Arturo? — preguntó, mirando alrededor. — En su cuarto. Haciendo deberes. — Ya, haciendo deberes… Seguro que se ha enganchado al móvil. ¿Le has dicho que hay que bajar la basura? ¿O tengo que hacerlo yo otra vez? — Íñigo, déjale cenar primero, que ya lo hará. Íñigo resopló y empezó a tamborilear con los dedos en la mesa. Sima conocía ese ritmo: preludio de bronca. — Mira, Sima, — empezó él en cuanto le puso el plato de cocido. — He estado pensando en el piso. Sima se quedó inmóvil, con el cucharón en la mano. Otra vez lo mismo. — Íñigo, ya lo hemos hablado, — murmuró. — ¿Que lo hemos hablado? Tú dijiste “no”, ¿y se acabó? ¿Así se decide? Piensa un poco, Sima. ¡Que el piso está vacío! ¡Con reforma y todo! Y aquí estamos todos apretados contando céntimos. ¿Has visto las botas de Lucía? ¡Están para tirar! — El piso no es mío, Íñigo. Es de Arturo. — ¡Tiene dieciséis años! — rugió el marido. — ¿Para qué narices necesita un piso ese chaval ahora? ¿Para llevar chicas? Hasta que acabe bachillerato, entre en la uni, haga la mili… ¡Puede pasar un siglo! ¡Y nosotros podríamos estar alquilando! ¿Sabes cuánto pagan? ¡Ochocientos euros al mes, Sima! ¡Ochocientos! Con eso Lucía tendría botas nuevas, comeríamos mejor y podríamos acabar de pagar el coche. Sima se sentó enfrente, las manos entrelazadas. Le dolía el cuerpo de solo tener esta conversación. — Es un regalo de sus abuelos, los padres de su padre. Lo compraron solo para él. No para nosotros, ni para tus deudas, ni para las botas de Lucía. Para Arturo. Que empiece con algo. — ¿Qué empezar ni qué leches? — Íñigo apartó la cuchara con brusquedad. — ¡Es un niño pijo ahora o qué! ¡Si aquí hay familia! ¡Y en la familia se comparte todo! Tenemos tres hijos juntos, Sima, ¡tres! También tendrán que comer y vestirse. Y este… que va de señorito. Egoísta. Apareció en la puerta la figura larguirucha de Arturo. Se había estirado ese verano, desgarbado y con el semblante a la defensiva, como alguien que ya lleva mucho tragado. — No soy ningún señorito, — dijo mirando de reojo al padrastro. — Ni un egoísta. — Mira quién apareció, — gruñó Íñigo. — ¿Estabas escuchando? — Es que gritáis tanto que os oye todo el edificio. Íñigo, ese piso es MÍO. Abuela Carmen y abuelo Sergio dijeron que es solo mío. Para que pueda irme de aquí en cuanto cumpla dieciocho. — ¿Ah, sí? — se puso rojo Íñigo. — ¿Te han dicho que te vayas? Así que estamos aquí amargándote la vida. Te alimentamos, te vestimos y ¿tú sueñas con largarte? — ¡Sí! ¡Sueño con irme! — Chilló Arturo, la voz le temblaba, rozando el gallo. — Porque ¡me tienes frito! ¡Solo sabes echarme en cara la comida! “Esta es mi casa, mis normas”. Pues pronto yo tendré la mía. ¡Y mis propias normas! — Granuja… — Íñigo se levantó, tirando el taburete — ¿Qué manera es esa de hablarle a tu padre? — ¡Tú no eres mi padre! — soltó Arturo — Mi padre… ya no está. Y tú eres solo el marido de mamá. Y me odias. Arturo se giró y salió corriendo a su pequeño cuarto, que compartía con Pablo y Sergio. En la cocina se hizo el silencio, solo roto por el chisporroteo de la olla en el fuego. Íñigo resopló, apoyado en la mesa. — ¿Lo ves? — murmuró — Así le habéis criado. “No eres mi padre”. ¡Y yo diez años dándolo todo! Desde que tenía seis. Y ahora me escupe en la cara. — Íñigo, cálmate, — Sima se acercó a abrazarlo, pero él le apartó el brazo de un manotazo. — Ni me toques. Yo para él lo soy todo y él me trata así. ¡Por culpa de ese maldito piso! Le han mimado demasiado. “El nieto único”. ¿Y los míos, entonces, no son nietos ni nada? ¿Qué son, apestados? — Tus padres, Íñigo, — dijo Sima tajante — en diez años no han aportado ni un euro a sus nietos. Solo mandan mensajes en WhatsApp. Se van todos los años a las Canarias, cambian de coche. Ni le han traído una muñeca a Lucía. En cambio, los otros… Ellos perdieron un hijo. De Arturo solo les queda él. Está bien que lo quieran mimar. — Venga ya… — masculló Íñigo — De defensora vas ahora. Cogió el móvil y se fue al balcón. Sima sabía a quién iba a llamar: a su madre, Doña Pilar, para desahogarse y quejarse de lo dura que es la vida y lo desagradecido que es el hijastro. *** La tarde pasó con un silencio denso. Íñigo ni miraba a Arturo, que no salió de su cuarto. Sima no paraba de moverse, intentando no volverse loca entre uno y otros y tratando de alimentar a los pequeños. El sábado siguiente, llamaron al timbre. En la puerta estaba la suegra: Doña Pilar, toda ella energía, con ondas de permanente y opiniones para dar y regalar. — ¡Hola, chicos! — Saludó entrando con una tarta en caja de plástico — Vamos a merendar. Tenemos que hablar. Sima suspiró resignada. Las visitas de la suegra nunca traían nada bueno. Cuando todos (excepto Arturo, que se negó a bajar) estuvieron sentados en la mesa, la suegra fue al grano: — Íñigo ya me ha contado lo del piso — soltó, cortando la tarta sin miramientos — — Por favor, mamá, no empieces, — pidió Sima — Lo sabemos manejar. — ¿Manejar, si hay gritos en la casa? — se escandalizó Doña Pilar — Yo solo quiero ayudar. Vosotros habláis de alquilarlo. Yo digo que eso es perder el tiempo. — ¿Cómo? — se sorprendió Íñigo. — Alquilar es una miseria. Los inquilinos te lo destrozan y luego es peor. Hay que venderlo, dijo Doña Pilar con aplomo. Sima se atragantó con el té. — ¿Perdón? — ¡Venderlo! — repitió la suegra, ojos brillantes — Mira, es un piso bueno, ¿no? ¿Cinco o seis mil euros? ¿Más? Lo vendéis. Ponéis el dinero en cuentas para los críos. A repartir entre todos. Para Arturo, para Lucía, para los gemelos. Para la universidad, para empezar la vida. Eso es lo justo. ¡Somos familia, todos iguales! ¿Por qué uno tan feliz y los otros a dos velas? Íñigo se rascó la cabeza, dubitativo: — Pues tiene lógica. Justicia. — ¿Qué justicia? — estalló Sima, tirando la taza, que volcó el té sobre el hule — ¿¡Os habéis vuelto locos!? ¡Es de Arturo! ¡Un donativo! ¡No tenemos derecho a venderlo! — Anda ya, mujer — zanjó Doña Pilar — Eres su madre, su tutora. Puedes pedir permiso si demuestras que los otros mejoran. O que el dinero se guarda. Todo es decirlo bien. Lo importante es el principio. No se puede destacar a un hijo sobre los demás. Eso solo crea envidia y malos rollos. Si se reparte, estarán unidos. Arturo encima lo agradecerá, porque sus hermanos también tendrán estudios. — Pero… ¡si lo que quieres es aprovecharte de mi hijo y del esfuerzo de unos abuelos que lo dieron todo tras perder a su hijo! ¿Y tú qué has hecho? ¿Alguna vez has ayudado algo? — replicó Sima, furiosa. — ¡No mires en mi cartera! — se molestó la suegra — ¡Somos pensionistas, hay que descansar! Y Arturo ya tiene de todo, además Íñigo le mantiene. Tu ex, en paz descanse, no paga nada desde el más allá. Y aquí tu marido sí curra. Así que Arturo debe contribuir a la familia. En ese momento la puerta de la cocina se abrió de golpe. Arturo apareció, cara blanca, labios temblorosos, agarrando una bolsa de deporte. — He escuchado todo, — dijo en voz baja. Silencio cortante. — Que sí, lo he entendido, solo queréis quitarme todo. Repartirlo. “Por justicia”. — Cariño, no lo entiendes… — musitó la suegra, con voz melosa. — ¡Lo entiendo perfectamente! — gritó Arturo — ¡Me odiáis! ¡Solo importo porque tengo un piso que podéis repartiros! Se volvió hacia su madre: — Mamá, me voy. — ¿Adónde? Arturo, para — Sima se lanzó a sujetarle. — Me voy a casa de la abuela Carmen. Ya la llamé, me está esperando. No aguanto más aquí. Él… — señaló a Íñigo — me va a matar. Ayer me dijo que mi padre era un borracho y un fracasado. Que acabaré igual. Sima se quedó helada. Miró a su marido, muy despacio. — ¿Se lo dijiste…? Íñigo bajó la mirada, rojo: — Sí… se me fue. Cosas educativas, para que no se crea… — ¿Educativas…? — murmuró Sima — Mi primer marido era ingeniero. No era ningún borracho. Murió en el trabajo, salvando vidas. Lo sabes perfectamente. ¿Cómo has podido? — ¡Porque me tiene hasta el moño! — explotó Íñigo — Va de jefe. “Es mi piso”, “no eres nadie”. ¡¿Y yo qué?! ¡Un pringado, nada más que deudas! ¡Y él, con todo! ¡Claro que tengo envidia! ¡Claro que me fastidia! ¿Por qué a él todo y a los míos nada? — Porque la vida es así, Íñigo, — gritó Sima — Unos tienen, otros no. Pero no puedes quitarle nada a un huérfano para dárselo a los tuyos. ¡Eso es ruin! Arturo ya estaba en la entrada, atándose los cordones. — Mamá, me voy. Las llaves… aquí las dejo. Las de MI piso. Dejó el llavero en la consola. — Haced lo que queráis. Alquilad, vendid. Os atragantáis con el dinero, pero dejadme en paz. Abrió la puerta. — ¡Arturo! — Sima le agarró el brazo — ¡No! ¡Es tuyo! ¡No venderemos nada! ¡Lo juro! Él la miró, lágrimas en los ojos. — Eres su mujer, mamá. Le vas a elegir a él. Sois familia. Yo… soy la “rara”, fruto de tu primer error. — ¡No digas eso! Eres mi hijo, ¡el primero, el más querido! — Suéltame, mamá. Ahora sí. Se soltó y bajó corriendo la escalera. Sima se dejó caer en el suelo, llorando a mares. Doña Pilar, al ver el percal, se levantó con prisas: — Vaya drama… Sima, el tuyo es un histérico. Mándalo al loquero. Yo me voy, quedaos con el pastel. Salió corriendo, dejando a madre e hijo en ruinas morales. Íñigo contemplaba el pastel sin tocar, la rabia desinflándose y convirtiéndose en vergüenza espesa y dolorosa. Escuchaba los sollozos de su mujer en el pasillo. Recordó los ojos de su hijastro, llenos de decepción adulta. “Atragantaos”. Recordó cuando Arturo, con siete años, le regaló una manualidad por San José. “A papá Íñigo”. Lo había pintado él, con el tanque torcido. Entonces no sabía que Íñigo no era su padre. Luego lo supo, y algo se rompió. Íñigo, en vez de repararlo, se emperró en herir. — Soy un imbécil — musitó. Sima levantó la cabeza, la cara empañada. — ¿Qué? — Un imbécil moral, Sima. Se sentó junto a ella, en el suelo del pasillo. — Tiene razón. Le tengo una envidia que me corroe. Tengo cuarenta y no tengo nada salvo deudas, y él con dieciséis ya tiene todo. Y esos padres… valen oro. Y los míos… mira la bronca que ha montado la vieja y lo poco que le importa. Y yo, por tonto, he caído en su trampa. Cogió la mano de Sima. La tenía helada. — Perdóname. Nunca debí decir eso de su padre. Fui rastrero. Quería hacerle daño porque yo estoy dolido. Por impotencia. — Has estado a punto de perderle, Íñigo, — dijo Sima, — y a mí también. Si se hubiera ido y no echaras marcha atrás, ni te lo habría perdonado. — Lo sé. Ahora mismo… voy a buscarle. — ¿Dónde? — A casa de sus abuelos. Irá en bus, llego antes en coche. — No va a querer hablarte. — Da igual. Iré. Le pediré perdón. Como hombre. Íñigo cogió la chaqueta y las llaves. Las de Arturo. — Son suyas. Que haga lo que quiera. Si quiere, que lo deje vacío. Si quiere, que lleve chicas. Es su piso. Y nosotros… ya sobreviviremos. Puedo hacer horas extra, meterme de taxista. Brazos y piernas tengo. No pienso exigírselo más. Sima le miró. Por primera vez en semanas no había distancia en sus ojos, sino esperanza. — Tráelo. Por favor. Dile que le queremos. Que no es ningún error. — Lo haré. *** Íñigo encontró a Arturo en la parada del autobús. El chico estaba encogido con la bolsa en los pies. Paró el coche y se acercó despacio. Arturo se levantó en guardia. — ¡Quieto! — dijo Íñigo — Solo quiero darte esto. Le tendió las llaves. — Son tuyas, nadie va a quitártelas. Tu madre lo impedirá y yo también. La abuela Pilar se ha pasado; ya le he dicho que no se meta. — ¿Y tú? — todavía a la defensiva. — Tú querías alquilarlo. — Quería, sí. Por tonto. Por envidia. Lo siento, Arturo. Sobre tu padre… te mentí. Era buen hombre. Quise hacerte daño. Perdóname. Silencio. — No soy perfecto, no. Siempre llegamos justos. Los gemelos gritando, y acabo harto. Pero tú eres parte de la familia. Desde que eras un crío. ¿Te acuerdas cuando aprendimos a andar en bici y te caíste? — Claro que me acuerdo… — Entonces te dije que eras mi hijo. Y lo sigo pensando. Solo que a veces lo olvido, cegado por los euros. Íñigo se acercó. — ¿Volvemos a casa? Mamá está destrozada… — ¿Mamá llora? — Como una magdalena. Pablo pregunta por su hermano… Arturo sonrió muy levemente, el dolor encogido menguando poco a poco. — ¿Y el piso? — Es tuyo. Haz lo que quieras. Pero… me gustaría que vivieras con nosotros un tiempo más. La casa sin ti queda vacía. Arturo agarró las llaves. Estaban frías, pero tras las palabras de Íñigo algo empezaba a calentarle la mano. — Vale, — murmuró. — Pero dile a mamá que no llore más. — Se lo dirás tú. Subieron al coche. Íñigo arrancó pero no salió. — Oye, Arturo… ¿y si pasamos del cocido? Nos vamos a por una pizza, la grande de pepperoni. Y una Coca-Cola, que mamá no se entera de que hay gaseosa. — Vale — sonrió por fin Arturo — pero pilla patatas para los gemelos también. — Hecho. El coche se puso en marcha, rumbo a casa. El problema del piso, que casi deshace a la familia, se quedó atrás, disuelto en el humo del asfalto. Por delante, una cena y, quizás, una larga conversación en la cocina. Ya sin gritos. Porque a veces, solo puedes valorar a la familia después de casi perderla.