Tú no le quieres, pero nosotros estábamos bien juntos, ¿por qué no intentamos empezar de nuevo, vale?

¿No le quieres, y nosotros estábamos bien juntos, ¿por qué no intentamos empezar de cero, eh?

Nos divorciamos hace tres años, fue un proceso tranquilo, sin dramas ni platos volando. Como pusimos en el comunicado: nuestras personalidades no encajaban. Nuestra hija, por supuesto, al principio pensó que era sólo una bronca pasajera. Papá se había ido de viaje por unos días, nada más.

Los fines de semana lo pasaban de maravilla. Se veían, y cuando volvían a casa por la noche, cenábamos todos juntos. Luego Roberto se marchaba, y Alba se quedaba un buen rato despidiéndose de él en la puerta, mirando por la ventana para asegurarse de que el taxi no se lo llevaba demasiado rápido.

Hace una semana, mi hija cumplió seis añazos. Este último año, ella y Roberto apenas se han visto. Dos motivos. Roberto conoció a otra mujer y ya no podía pasar todos los sábados con la niña, y yo también había conocido a alguien. A Alejandro lo conocí en una excursión al parque natural de Doñana. Alba y yo nos despistamos del grupo, Alejandro también iba mirando pájaros y se quedó atrás. Acabamos alcanzando a la guía juntos, nos pusimos a charlar, intercambiamos teléfonos y seguimos la ruta tan contentos.

Comparado con Roberto, Alejandro es un hombre de pocas palabras pero que inspira confianza. No promete cosas que no va a cumplir. En todo el tiempo que lo conozco, nunca ha olvidado nada ni llegado tarde. Si Alejandro dice que va a hacer algo, lo hace. Con Roberto ese tema era una odisea, y probablemente por eso acabamos separándonos: por sus promesas evaporadas.

Tanto Roberto como Alejandro fueron invitados a la fiesta de cumpleaños de Alba. Yo estaba con el corazón en la boca, pensando cómo se llevarían y qué harían delante de los demás. Alba obviamente esperaba a su padre, aunque con Alejandro se lleva fenomenal.

Todos los invitados llegaron puntuales, menos mi ex, que siempre va a su propio ritmo. Alba me pidió que le esperásemos, y yo tuve que tirar de anécdotas y cotilleos para que la cosa no se viniera abajo.

Al fin llegó papá, con un pedazo de regalo envuelto en papel brillante y, para mí, un ramo gigantesco de flores, como si estuviese pidiendo el Óscar a mejor exmarido. Yo, imaginaos, sin saber dónde mirar. Alejandro se presentó educadamente, pero Roberto, como si tres años no hubieran pasado, se puso a hacer de anfitrión: sentando a la gente, sirviendo refrescos, dando instrucciones. El mismo Roberto de siempre, como si nunca hubiera salido del salón.

Alba no se despegaba de su padre, y Alejandro, viendo el panorama, se fue quedando más incómodo que el cenicero de un parque. Yo intenté prestarle atención, pero no era fácil con Roberto monopolizando la escena.

Aun así, tras un rato Alejandro se disculpó, puso cara de trabajo urgente y se fue a casa, dejándome con la fiesta y los nervios a flor de piel.

Con él fuera del mapa, Roberto se relajó aún más. Cuando fui a la cocina a por la tarta, aproveché para pedirle que pusiera los pies en el suelo. Y entonces, mi exmarido suelta, tan campante:
Tú no le quieres, y en realidad nosotros estábamos bien. ¿Por qué no lo intentamos otra vez?

Me quedé algo en shock, pero luego espeté:
Mira, Roberto, no quiero. Tú y yo no funcionamos juntos. Lo único que nos une es Alba, y con eso basta. Me alegra que seas un buen padre, que ella te espere cada vez, pero yo ya no te espero. Y menos después de lo tuyo con esa otra mujer.
Eso es diferente, solo fue cosa de carne, no del corazón. No voy a pasar la vida con ella…
Pues entonces busca a alguien con quien sí quieras tener algo duradero. No busques el plan fácil…

La gente empezó a irse. Roberto ayudó con los platos, acostó a Alba y, sin rendirse, parecía esperar que le pidiese quedarse a dormir. Cuando vio que no iba a ocurrir, puso cara de niño bueno, me dio las gracias por el rato, me plantó un beso en la mejilla y se marchó educadamente.

Llamé a Alejandro y le pregunté si podíamos ir de picnic al día siguiente. Se alegró como un chiquillo, dijo que lo dejaría todo por nosotras y vendría a recogernos a las nueve en punto.

A las nueve sonó el telefonillo y Alba gritó: “¡Seguimos de cumpleee!”. Los tres pasamos un día de campo estupendo. Al volver, le pregunté a mi hija:
Alba, ¿te importaría que Alejandro viviera con nosotras?
Me miró con cara seria y respondió:
Tú siempre le esperas a él, así lo verás todos los días…

Y yo, en ese momento, supe que había encontrado a alguien con quien sí encajábamos, Alba y yo.

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Tú no le quieres, pero nosotros estábamos bien juntos, ¿por qué no intentamos empezar de nuevo, vale?
—¡Que se vaya sola! ¡Igual allí la raptan!—frunció el ceño la suegra Una sofocante tarde antes de las vacaciones debía estar llena de ilusión y preparativos agradables. Sin embargo, en el piso de Antonio y Alicia el ambiente era tenso. En el centro del salón, erguida como un monumento a la inquietud, estaba doña Sofía León. En las manos apretaba el mando de la tele. —¡No lo consiento! ¿Os habéis vuelto locos?—su voz, acostumbrada a mandar en la sala de profesores (era maestra jubilada), retumbaba con firmeza. En la pantalla, congelada la imagen del presentador del telediario, rostro serio y fondo de mapa de Asia, flechas rojas dibujando amenazas lejanas. Alicia, mientras hacía la maleta con una calma sorprendente para tanta tensión, solo suspiró. Sabía cómo terminaba aquello. Antonio, con la paciencia agotada en el rostro, intentó intervenir. —¡Mamá, basta! ¡Son tonterías! Nos vamos a un hotel normal, con agencia de viajes de aquí… —¿Tonterías?—doña Sofía agitó los brazos, el mando estuvo a punto de salir volando—. ¡Antonio, hazle ver! ¡Esa mujer te va a llevar al otro mundo! ¡En Tailandia… allí todo el mundo trafica con personas! Seguro que te mandan por una cerveza y acabas sin hígado en una nevera. Y a ella…—señaló a Alicia con gesto trágico—¡la venden como esclava o la meten de madame! ¡Lo he visto en la tele! Alicia dejó de doblar ropa y sostuvo la mirada atónita de la suegra, con una pausa que Antonio jamás habría resistido. —Doña Sofía, ¿de verdad usted cree todo eso? ¿Que todos los tailandeses son mafiosos y a la vez cirujanos clandestinos y proxenetas de oficio? —¡Ni se le ocurra ponerse chistosa! ¡No tienes argumentos! ¡Lo dicen en las noticias! ¡Gente que no tiene nada que perder va allí por “exotismo barato” y después mandan a los familiares los órganos en un bote! Antonio se frotó la cara. —Mamá, eso es sensacionalismo para jubilados faltos de emociones. Les meten miedo a propósito para que no cambien de canal. ¡Van millones de personas! —¡Y miles desaparecen!—rebatió Sofía—. Alicia, ¿a que ya tienes los billetes comprados? ¿No los vas a devolver? —Ya están comprados. Y no los devuelvo—respondió Alicia simplemente—. Llevamos dos años ahorrando para este viaje. He leído opiniones, foros, reservado con una agencia de aquí de confianza. No vamos a meternos en ningún suburbio de noche. Haremos excursiones, tomaremos el sol en la playa de Pattaya y comeremos sopa picante… —¡A saber qué llevan esos caldos! Seguro que os envenenan—refunfuñó la suegra—. Antonio, hijo, piénsalo por favor. Que vaya ella sola, si tiene tantas ganas. Su riesgo, su problema. Tú por lo menos te quedas vivo y sano. El corazón de madre siente el peligro. Quedó un silencio muy pesado. Entonces Alicia, quizás con años acumulados, dijo: —De acuerdo—dijo cerrando la maleta—. Tiene razón, doña Sofía. Arriesgarse tiene su punto de nobleza. Volaré sola. —¡Alicia! ¿Qué dices?—balbuceó Antonio. —Ya has oído a tu madre. Ella presiente la desgracia. No puedo hacerme responsable de tus riñones ni de tu hígado. Ni ponerte en riesgo de acabar de “esclavo”. Quédate en casa, tomas un té con mamá y veis reportajes sobre conspiraciones mundiales. Yo…—sonrió helada—me iré al infierno ese, sola. Doña Sofía parecía al mismo tiempo victoriosa y anonadada. Había logrado su objetivo, pero la inesperada entereza de su nuera la dejó desarmada. —Bien—pronunció ya sin tanto énfasis—. Te lo has buscado. Antonio intentó protestar, pero Alicia fue inflexible. La noche antes del vuelo durmieron de espaldas. —¿Seguro que no cambias de opinión?—insistió él. —¡No!—zanjó ella. ***** El avión aterrizó en Bangkok; una ola húmeda y perfumada envolvió a Alicia. ¿Miedo? Ninguno. Solo agotamiento y una intensa curiosidad. Siguiendo su plan, recorrió las calles animadas asombrándose con los templos y la simpatía de la gente; la comida callejera era espectacular. Nadie intentó ni robarle la cartera, mucho menos secuestrarla. Los vendedores solo sonreían y regateaban unos cuantos baht. Envió al chat común de Antonio y… doña Sofía (que lo había exigido) una foto: Alicia sonriente, zumo y mar turquesa de fondo. Texto: “Los órganos siguen en su sitio. Todavía no han venido a esclavizarme. Os echo de menos”. Antonio le mandó corazones. Sofía leía y callaba. Luego Alicia viajó al norte, a Chiang Mai. Allí, en una humilde pensión familiar, la propietaria, una señora llamada Nok, le enseñaba a preparar Pad Thai y ocurrió lo inesperado. Nok, que chapurreaba inglés, le recordaba muchísimo a doña Sofía. La mujer también sufría por su hija, emigrada a Seúl. —Está sola, allí hace frío, la gente no sonríe, la comida es rara…—se lamentaba mientras removía fideos—. He visto en la tele que hay radiación en el aire y todos son muy serios. Alicia miró su gesto preocupado y rompió a reír, hasta llorar. Nok la miraba boquiabierta. Así que Alicia, a golpes de traductor, fotos y gestos, le explicó lo de doña Sofía, la televisión, los órganos y la esclavitud. Nok abrió los ojos y luego también se echó a reír, claro y alto. —¡Ay, las madres!—exclamó—. ¡Somos todas iguales! ¡Tememos lo desconocido! En Tailandia la tele también vende absurdos. Aquella noche, bajo el porche y las estrellas, Alicia llamó no a Antonio, sino directamente a doña Sofía, por videollamada. La suegra se veía cansada y a la defensiva. —¿Qué tal? ¿Sigues viva?—fue su saludo. —Entera y con los órganos en orden, doña Sofía. Mire. Alicia giró la cámara hacia la terraza; con una bandeja de té y frutas apareció Nok, que al ver la expresión severa de la española saludó alegre. —¡Hola! Tu nuera es muy buena cocinera. No te preocupes, la cuido. ¡Aquí no hay esclavitud!—y la abrazó por los hombros. Sofía callaba. Alternaba la mirada entre la tailandesa sonriente y el rostro relajado y moreno de Alicia. —¿Y… los órganos?—balbuceó, ya sin la seguridad habitual. —Todos, en su sitio—sonrió Alicia—. Y hasta me ha vuelto el apetito. Doña Sofía, aquí la gente es amable y el lugar precioso. Nok dice que su hija está en Corea y que tiene miedo porque allí es muy frío, y lo ha visto en la tele. Largo silencio. —Déjame hablar con esa… Nok—pidió de pronto Sofía. Alicia pasó el móvil. Ambas mujeres, divididas por miles de kilómetros y cultura, conversaron diez minutos. No se entendían literalmente, pero era obvio que se comprendían. Nok asentía y reía; Sofía, seria al principio, fue ablandando el gesto. Incluso, al acabar, intentó sonreír. Torpemente, pero ya sin el rictus del miedo. Tras colgar, Antonio escribió: “Mamá acaba de apagar el telediario. Dijo: ‘Ya está bien de este agobio’. Y pregunta cuándo vuelves”. Alicia tardó en responder. Miraba las estrellas. Luego sacó otra foto: ella y Nok, abrazadas, sonrientes. Y la subió al chat. Texto: “He encontrado aliada. Mañana vuelo en parapente. Si pasa algo, tengo los riñones bien. Besos”. El regreso fue tranquilo. Antonio la recibió en el aeropuerto; un poco más atrás, con un ramo de absurdos y brillantes asters, estaba doña Sofía. No la abrazó, pero tampoco montó un drama. Carraspeó y le tendió las flores. —¿Has sobrevivido? —Ya ve. Y sin amo nuevo… —Bueno…—musitó la suegra—. Luego cuentas cómo fue… ¿Y tu amiga Nok? De camino, Alicia relataba templos, sabores, la cordialidad de la gente y anécdotas divertidas. Doña Sofía escuchaba, preguntaba a ratos. El televisor, en silencio. En su pantalla negra, reflejadas, tres siluetas: marido abrazando a esposa, y una suegra que al fin decidía mirar el mundo sin filtro de “sensaciones”, a través de los ojos vivos de quien había vuelto “del mismísimo infierno” no solo entera, sino… feliz. Y por la noche, con el té, doña Sofía, bajito y tanteando, dijo: —El año que viene… si os apetece… quizá podría ir yo también. Pero nada de sitios salvajes… Antonio y Alicia se miraron y sonrieron, satisfechos. Inesperado que Sofía viera las cosas desde otro punto. Pero días después irrumpió en casa, roja y nerviosa: —¡Que no voy con vosotros a ningún lado! ¡A ti, Alicia, simplemente te ha salido bien de milagro! He visto que acaban de rescatar a mucha gente de allí. ¡No pienso caer en esas! —Como quiera,—rió Alicia. —Antonio, tú tampoco tienes por qué ir tan lejos. Descubrir España también está muy bien—añadió la señora con autoridad. Su hijo negó con la cabeza, resignado. Y entendía que era inútil debatir.