El niño gritaba que en el ataúd no yacía su madre: al principio todos pensaron que era por el dolor, hasta que abrieron el ataúd.

El niño gritaba que en el ataúd no estaba su madre: al principio todos pensaron que era por el dolor, hasta que lo abrieron.
Aquel día estaba envuelto en una neblina gris, como si la naturaleza misma guardara luto. Los asistentes, vestidos de negro, se reunían lentamente en la iglesia, susurrando recuerdos de aquella mujer buena y luminosa que ese día recibiría su último adiós. Todos decían que había partido demasiado pronto, dejando atrás a un esposo amoroso y a un hijo de cuatro años.
El niño permanecía junto a su padre, apretando un peluche de conejo. Sus labios temblaban, pero no lloraba; el sacerdote aún no había invitado a los presentes a despedirse del difunto. De repente, el pequeño estalló en llanto, forcejeando para escapar de los brazos de su padre, y gritó con todas sus fuerzas:
¡Esa no es mamá! ¡Mi mamá no está aquí! ¡No es ella! ¡Papá, no dejes! ¡Llévame con mamá!
Al principio, todos asumieron que era solo el dolor de un niño incapaz de comprender la muerte. Pero el pequeño seguía llorando desconsolado, aferrándose al ataúd de madera:
¡No es mamá! ¡Su cara no es así! ¡No es ella!
Los asistentes comenzaron a mirarse entre sí. El padre del niño, pálido, se quedó inmóvil, como si un rayo lo hubiera atravesado. Algo en la voz de su hijo le heló la sangre. Conteniendo el terror, alzó la mano y con voz quebrada pidió que detuvieran la ceremonia.
Ábranlo susurró casi sin aliento. Ábranlo.
Los trabajadores lo miraron con incredulidad, pero al ver su expresión, obedecieron. La tapa se levantó lentamente. Entonces, todos presenciaron algo espantoso e inesperado.
Silencio. El ataúd estaba abierto, y al instante, un grito desgarró el aire. Algunos se taparon el rostro, otros retrocedieron. Allí yacía una mujer, pero no era ella.
Era completamente distinta. Sus rasgos eran diferentes, y a pesar del maquillaje, era una mujer ajena aunque con cabello y complexión similares.
El padre retrocedió, aferrándose al borde del ataúd. Comprendió que su pequeño no había perdido la razón. Tenía razón. Efectivamente, no era ella.
El escándalo estalló de inmediato. En una hora, la morgue confirmó lo peor: habían confundido los cadáveres. Por negligencia, el cuerpo de la madre no estaba entre los preparados para el entierro.
Nadie sabía con certeza dónde estaba. Comenzó una búsqueda frenética. La morgue llamó a los familiares de otros fallecidos, revisando registros, verificando etiquetas, interrogando al personal.
El verdadero cuerpo fue hallado seis horas después. Lo preparaban para la cremación en otra ciudad, en otra morgue. De no haber sido por el grito del niño, jamás la habrían vuelto a ver.