Sin hogar y sin esperanza: una búsqueda desesperada por refugio.

Sin hogar y sin esperanza: una búsqueda desesperada por refugio.

Nina no tenía adónde ir. Literalmente, no tenía Podría pasar algunas noches en la estación de tren. ¿Y después? De pronto, una idea salvadora vino a su mente: ¡La casita del campo! ¿Cómo pude olvidarla? Aunque llamar a eso una casa de campo es un exceso. Es más bien una choza en ruinas. Pero aun así, es mejor que dormir en la estación, reflexionó Nina.

Subiendo al tren de cercanías, Nina se apoyó en la ventana fría y cerró los ojos. Una oleada de recuerdos dolorosos de los últimos acontecimientos la invadió. Dos años atrás, había perdido a sus padres, quedándose sola y sin apoyo alguno. No podía pagar los estudios y terminó abandonando la universidad para trabajar en el mercado.

Después de todo lo vivido, la suerte pareció sonreírle cuando conoció a su amor. Tomás resultó ser un hombre bondadoso y decente. Tras dos meses, los jóvenes celebraron una boda sencilla.

Parecía que la vida se acomodaba Pero el destino tenía preparada otra prueba para Nina. Tomás sugirió a su esposa que vendieran el piso heredado en el centro de la ciudad para emprender un negocio juntos.

Tomás pintó un futuro tan prometedor que Nina no dudó. Confiaba en que su marido hacía lo correcto y pronto superarían las dificultades económicas. Cuando estemos más estables, podremos pensar en un bebé. ¡No veo la hora de ser madre!, soñaba la joven ingenua.

Pero el negocio fracasó. Las discusiones constantes por el dinero malgastado deterioraron la relación rápidamente. Pronto, Tomás llevó a otra mujer a casa y echó a Nina.

Al principio, Nina pensó en denunciarlo, pero comprendió que no podía acusar a su marido de nada. Había sido ella misma quien vendió el piso y entregó el dinero a Tomás

***

Al bajar en la estación, Nina caminó sola por el andén desierto. Era principios de primavera, la temporada en el campo aún no había comenzado. Tras tres años, el terreno estaba cubierto de maleza y en pésimo estado. No importa, lo arreglaré, y será como antes, pensó Nina, sabiendo que nada volvería a ser igual.

Encontró fácilmente la llave bajo el porche, pero la puerta de madera estaba deformada y no cedía. La joven forcejeó, pero la tarea era complicada. Al ver que no podría sola, se sentó en los escalones del porche y rompió a llorar.

De pronto, vio humo y escuchó ruidos en la parcela vecina. Aliviada al encontrar a alguien cerca, corrió hacia allí.

¡Doña Rosa! ¿Está en casa? llamó.

Al ver a un anciano descuidado en el patio, Nina se detuvo, sorprendida y asustada. El desconocido encendía una pequeña hoguera y calentaba agua en una taza mugrienta.

¿Quién es usted? ¿Dónde está Doña Rosa? preguntó, retrocediendo.

No tema. Y, por favor, no llame a la policía. No hago nada malo. No entro en la casa, vivo aquí, en el patio

Para su sorpresa, el anciano hablaba con una voz amable y educada, propia de alguien culto.

¿Es usted un sintecho? preguntó Nina, indiscreta.

Sí. Tiene razón respondió el hombre, bajando la mirada. ¿Vive usted aquí al lado? No se preocupe, no la molestaré.

¿Cómo se llama?

Miguel.

¿Y el apellido? preguntó Nina.

¿Apellido? se extrañó el viejo. Fernández.

Nina lo observó con atención. Sus ropas, aunque gastadas, estaban limpias, y él mismo parecía aseado.

No sé a quién pedir ayuda susurró.

¿Qué ocurre? preguntó el hombre con empatía.

La puerta no abre. No puedo entrar.

Si no le importa, puedo echar un vistazo se ofreció él.

¡Se lo agradecería mucho! dijo ella, desesperada.

Mientras el anciano forcejeaba con la puerta, Nina se sentó en un banco y reflexionó: ¿Quién soy yo para menospreciarlo? Al fin y al cabo, tampoco tengo hogar. Estamos en la misma situación

Nina, ¡mira el trabajo! Miguel Fernández sonrió y empujó la puerta. Oye, ¿piensas pasar aquí la noche?

Sí, ¿dónde más? respondió, sorprendida.

¿Tienes calefacción?

Debe haber una estufa dudó, admitiendo que no sabía usarla.

Ya veo. ¿Y leña? preguntó él.

No lo sé contestó, desanimada.

Bien. Entra, ahora vuelvo con algo dijo el hombre, decidido, y salió del patio.

Nina dedicó una hora a limpiar. La casa estaba fría, húmeda e incómoda. La joven se sentía abatida, sin saber cómo sobrevivir allí. Poco después, Miguel Fernández regresó con leña. Sorprendentemente, Nina se alegró de tener compañía.

El hombre limpió la estufa y la encendió. Una hora después, la casa estaba caliente.

¡Listo! La estufa ya está, ve echando leña poco a poco, y por la noche apágala. No te preocupes, el calor durará hasta mañana explicó.

¿Y usted? ¿Volverá con los vecinos? preguntó Nina.

Sí. No me juzgues mal, me quedaré un rato en su patio. No quiero ir a la ciudad No quiero revivir el pasado.

Miguel Fernández, espere. Cenaremos juntos, tomaremos un té caliente, y luego se irá dijo Nina con firmeza.

El viejo no se opuso. Se quitó el abrigo en silencio y se sentó junto a la estufa.

Perdone por entrometerme comenzó Nina. Es que no parece un sintecho. ¿Por qué vive así? ¿Dónde está su familia?

Miguel Fernández contó que había sido profesor universitario toda su vida. Dedicó su juventud al trabajo y a la ciencia. La vejez llegó sin aviso. Cuando se dio cuenta de que estaba completamente solo al final de su vida, ya era tarde para cambiar algo.

Hace un año, su sobrina comenzó a visitarlo. Con astucia, la joven le sugirió que le dejaría el piso en herencia si él la ayudaba. Naturalmente, accedió, feliz.

Tatiana ganó su confianza. Le propuso vender el piso en el barrio ruidoso para comprar una casa en las afueras, con jardín. Tío Miguel, es una oportunidad única, insistió.

Tras vender el piso, Tatiana sugirió abrir una cuenta bancaria. Espere aquí, iré a tramitarlo, dijo en la puerta del banco, llevándose el dinero.

Miguel esperó horas. Tatiana nunca regresó. Al entrar al banco, descubrió que había otra salida.

No podía creer que su propia familia lo hubiera traicionado. Fue a su casa, pero una desconocida le dijo que Tatiana había vendido el piso años atrás

Qué historia tan triste susurró el anciano. Desde entonces, vivo en la calle. Aún no asimilo que no tengo hogar.

Yo también pensé que estaba sola en esto compartió Nina su historia.

Es una desgracia. Pero al menos yo viví una vida Tú eres joven, todo mejorará intentó consolarla.

Dejemos las penas y cenemos sonrió Nina.

Observó cómo el anciano devoraba los macarrones con salchichas. Sintió lást

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

5 × five =

Sin hogar y sin esperanza: una búsqueda desesperada por refugio.
—¡Me has engañado!—gritó Nicolás, rojo de rabia, en medio del salón.—¿Cómo que te he engañado?—preguntó Antonia.—¡Lo sabías! ¡Sabías que no podías tener hijos y aun así te casaste conmigo! —Vas a ser la novia más guapa,—susurró mamá, ajustando el velo mientras Antonia sonreía a su reflejo en el espejo. Vestido blanco, encaje en las mangas, Nicolás con traje elegante… Todo tal y como soñaba desde los quince años: un gran amor, boda, hijos. Muchos hijos. Nicolás quería un niño, ella soñaba con una niña, y acordaron tener tres. “En un año ya estaré cuidando nietos”, repetía mamá entre lágrimas. Antonia creía en cada palabra. Los primeros meses de matrimonio pasaron en una nube de felicidad: Nicolás volvía del trabajo, ella le recibía con la cena lista, dormían abrazados, y cada mañana revisaba el calendario con el corazón en un puño. ¿Retraso? No. Otro mes. Otro. Otro. Al llegar el invierno, Nicolás dejó de preguntar con voz esperanzada “¿Y bien?”. Ahora solo la miraba en silencio cuando ella salía del baño. —¿Vamos al médico?—le sugirió ella en febrero, casi un año después. —Ya va siendo hora,—gruñó Nicolás sin apartar la mirada del móvil. La clínica olía a lejía y a desesperanza. Antonia esperaba en la sala, rodeada de otras mujeres con la mirada apagada, hojeando una revista sobre maternidad feliz, pensando que debía ser un error. Ella estaba bien. Solo que no había habido suerte todavía. Análisis. Ecografías. Más análisis. Revisiones. Todos los nombres de las pruebas se mezclaban en un caótico desfile de camillas frías y rostros indiferentes. —Las posibilidades de un embarazo natural son del cinco por ciento,—anunció la doctora hoy, leyendo el historial. Antonia asentía, tomaba notas, preguntaba. Por dentro, todo se congelaba. El tratamiento empezó en marzo. Y también los cambios. —¿Otra vez lloras?—preguntaba Nicolás entre el marco de la puerta, más molesto que compasivo. —Son las hormonas. —¿Tres meses ya? ¿No crees que es suficiente teatro? ¡Estoy harto! Antonia trató de explicarle que la terapia necesitaba tiempo, que los médicos prometieron resultados en seis meses o un año. Pero Nicolás se marchó, dando un portazo. La primera fecundación in vitro fue en otoño. Antonia pasó dos semanas casi sin moverse, con miedo a romper el milagro. —Negativo,—dijo la enfermera por teléfono de forma seca. Se quedó sentada en el pasillo hasta que Nicolás volvió. —¿Cuánto hemos gastado ya en esto?—preguntó en vez de “¿cómo estás?”. —No llevo la cuenta. —Pues yo sí: casi quince mil euros. ¿Y para qué? ¿Eh? Ella no respondió. No había respuesta… Segundo intento. Nicolás ya venía cada vez más tarde, oliendo a perfumes ajenos, pero Antonia no preguntaba. No quería saber. Otro negativo. —¿No será suficiente ya?—dijo Nicolás desde la cocina, girando distraídamente la taza vacía.—¿Hasta cuándo? —Los médicos dicen que a la tercera suele funcionar. —¡Los médicos dicen lo que les pagas por decir! La tercera vez la pasó casi sola. Nicolás “se quedaba en el trabajo” todas las noches. Las amigas dejaron de llamar, cansadas de consolarla. Mamá lloraba por teléfono, preguntándose por qué le había tocado algo así a alguien tan joven y guapa. Cuando la enfermera repitió por tercera vez el “lo siento,” Antonia ni siquiera lloró. Se le habían terminado las lágrimas entre la segunda tanda de medicación y el último escándalo por dinero. —¡Me has engañado! Nicolás la señalaba como si fuera algo repugnante. Las discusiones ya eran diarias. Nicolás volvía furioso, callaba toda la tarde, y explotaba por cualquier tontería: el mando mal puesto, la sopa salada, o que respirase muy fuerte. —Nos vamos a divorciar,—anunció una mañana. —¿Qué? ¡No, Nicolás! Podemos adoptar, lo he leído… —¡No quiero un hijo de otro! ¡Quiero uno mío! ¡Y una mujer capaz de dármelo! —¡Dame otra oportunidad! Te quiero… —¡Pero yo a ti ya no! Lo dijo tranquilo, mirándola a los ojos. Más doloroso que todos los gritos anteriores. —Me voy el viernes,—avisó. Antonia, arropada en una manta en el sofá, le vio meter camisas en la maleta. Pero no pudo guardar silencio. —Me voy porque eres estéril. Nicolás no dejaba de hundir el dedo en la herida. —Ya encontraré una mujer normal. Antonia callaba. La puerta se cerró. El piso quedó en silencio. Solo entonces se puso a llorar, de verdad, aullando hasta quedarse sin voz, por primera vez en meses. Las primeras semanas fueron una mancha gris. Antonia se levantaba, tomaba el té, se tumbaba de nuevo. A veces olvidaba comer, a veces el día de la semana. Las amigas traían comida, limpiaban el piso, intentaban hablar—ella asentía, decía sí a todo, y volvía a meterse bajo la manta, mirando al techo. Pasaron los días. Las semanas. Y una mañana, al despertar, Antonia pensó: ya está bien. Se duchó, tiró los medicamentos, se apuntó al gimnasio. Pidió un proyecto nuevo en el trabajo—complejo, de tres meses, que exigía dedicación total. Empezó a hacer excursiones, luego escapadas a ciudades—Madrid, Granada, Bilbao. La vida seguía. Conoció a Diego en una librería: los dos extendieron la mano para coger el último ejemplar de una novela de Javier Castillo. —Las damas primero,—sonrió él, cediéndole el libro. —¿Y si te lo cedo yo y me invitas a un café?—soltó ella sin pensarlo. Él se río, y su risa le calentó el alma. Mientras tomaban café, Diego le habló de Clara, su hija de siete años, a la que criaba solo desde que la madre falleció. Le explicó las primeras noches sin dormir, cómo Clara llamaba a su madre, hasta cómo aprendió a hacer trenzas siguiendo tutoriales en YouTube. —Eres un buen padre,—dijo Antonia. —Lo intento. No quiso engañarle. En la tercera cita, cuando comprendió que lo de Diego iba en serio, le contó la verdad. —No puedo tener hijos. Diagnóstico médico, tres intentos de in vitro fallidos, mi exmarido se fue por eso. Si es importante para ti, mejor saberlo ya. Diego guardó silencio un largo rato. —Tengo a Clara,—dijo por fin.—Te quiero a ti, aunque no podamos tener hijos juntos. —Pero… —Lo conseguirás,—la interrumpió.— —¿Cómo? —Ser madre. Puedes serlo si quieres. A mi madre le dijeron lo mismo, y aquí estoy yo delante tuya. A veces los milagros ocurren. Clara la aceptó con una naturalidad pasmosa. En la primera cita la miró seria, pero en cuanto Antonia preguntó por su libro favorito, no paró de hablar de Harry Potter. A la segunda, le cogió de la mano. A la tercera, le pidió una trenza como la de Elsa. —Le gustas,—afirmó Diego.—Nunca había aceptado tan rápido a nadie. Los años pasaron volando. Antonia se mudó con Diego, aprendió a hacer tortitas los sábados, se sabía de memoria todas las canciones de Los Lunnis, y encontró fuerza para volver a amar, de verdad, sin miedo. En Nochevieja, cuando dieron las doce, Antonia pidió un deseo en silencio: “Quiero un hijo”. Se asustó de sus propias palabras. ¿Para qué abrir viejas heridas?—pero el deseo voló al universo. Un mes después, tuvo un retraso. “No puede ser”, pensó, viendo las dos rayas del test.—Estará defectuoso. Segundo test—dos rayas. Tercero, cuarto, quinto—lo mismo. —Diego,—salió del baño a trompicones,—creo… no sé cómo… Él lo entendió antes de que terminase. La levantó en brazos, la hizo girar, besándola en la frente, la nariz, los labios. —¡Te lo dije! ¡Sabía que podías! En la clínica la miraban como un caso imposible. Revisaron expedientes y análisis. —Es increíble,—admitió el médico.—Con tu diagnóstico… Nunca he visto algo así en veinte años. —¿Pero estoy embarazada? —De ocho semanas. Todo normal. Antonia se echó a reír. Cuatro meses después coincidió con un amigo de Nicolás en el supermercado. —¿Has oído lo de Nico?—le dijo, mirando el vientre creciente de Antonia.—Va por el tercer matrimonio. Y nada. Con ninguna le sale. —¿No le sale…? —Hijos. Ni la segunda ni la tercera esposa. Los médicos dicen que él tiene el problema. Fíjate, y él te culpaba a ti. Antonia no supo qué responder. No sintió nada—ni despecho, ni dolor. Justo vacío donde antes hubo amor. …El niño nació una mañana soleada de agosto. Clara y Diego esperaban nerviosos en el pasillo. —¿Puedo cogerlo yo?—pidió Clara, asomándose a la habitación. —Con cuidado,—le pasó Antonia el pequeño bulto.—Sujeta la cabecita. Clara miró a su hermanito con los ojos abiertos, luego se volvió hacia Antonia: —¿Siempre será tan rojo, mamá…? Antonia rompió a llorar, Diego abrazó a las dos, y Clara no entendía por qué todos lloraban. Y Antonia comprendió algo importante: a veces, solo necesitas a la persona adecuada a tu lado para creer en lo imposible… ¿Tú qué opinas? Déjanos tus comentarios y apóyanos con un like si te ha gustado esta historia.