January 2026 – Page 9

Me metí en un buen lío por abrir mi puerta — Papá, ¿y estas “novedades”? ¿Has saqueado una tienda de antigüedades? — Cristina alzó las cejas, asombrada, mientras miraba el tapete blanco de ganchillo sobre su cómoda. — No sabía yo que te gustaban las cosas rancias. Tienes un gusto que ni la abuela Zoe… — Ay, Cristinita, ¿qué haces aquí sin avisar? — Oleguín salió de la cocina. — Yo… O sea, que no te esperaba… Por muy animado que intentara mostrarse, papá tenía una mirada culpable. — Ya veo que no me esperabas — Cristina apretó los labios, molesta, y se dirigió al salón, donde la esperaban más sorpresas. — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina no reconocía su piso. Cuando heredó la casa de su abuela, era todo un desastre: muebles viejos, el televisor “gordito” sobre una mesa coja, radiadores oxidados, el papel de la pared saliéndose en los bordes… Pero era SU piso. Cristina tenía algo ahorrado y lo invirtió en una reforma bien pensada: optó por el estilo nórdico, colores claros, minimalismo y detalles elegidos con cariño. Pero ahora, en vez de sus cortinas gruesas y elegantes, colgaba un vulgar visillo de nailon. El sofá italiano estaba tapado con una manta de peluche y el dibujo de un tigre enseñando los dientes. Encima de la mesa, un jarrón rosa de plástico con unas rosas falsas igual de chillonas. Y eso era lo de menos. Lo peor eran los olores. De la cocina llegaba el tufo de aceite y pescado frito, a tabaco… Papá no fumaba. — Cristinita, verás… — Oleguín rompió el silencio. — Esto es… bueno, no estoy solo. Iba a decírtelo, pero no me salía… — ¿Cómo que no estás solo? — Cristina se descolocó — ¡Papá, esto no es lo que hablamos! — Cris, tienes que entender que mi vida no terminó con tu madre. Aún soy joven, ni pensión tengo, ¿no tengo derecho a rehacer mi vida? Cristina se quedó bloqueada. Vale — su padre tenía derecho a salir con otra mujer. Pero ¡NO en su piso! Los padres se divorciaron el año pasado. Mamá aceptó la infidelidad como quien se quita un peso de encima y se volcó en sus amigas y su propio crecimiento personal. Papá, en cambio, se quedó devastado. Volvió a su piso de soltero, una vivienda destartalada por dejarse y por un incendio que provocó un inquilino. No tenía dinero, y desde entonces la había ignorado. — Cristinita, no sé qué hacer… — gimió papá entonces — Aquí no se puede ni estar, y no acabo el arreglo antes de que llegue el invierno. Si me congelo, qué le vamos a hacer… Cristina no pudo permitir aquello. No iba a dejar que el hombre que la crió viviera en condiciones tan indignas. Además, ahora vivía con su marido y el piso estaba vacío. — Papá, quédate en mi casa de momento — le dijo — Está lista, llena de comodidades. Haz la reforma con calma y, cuando acabes, te mudas. Solo una condición: nada de invitados. — ¿De verdad me dejas? — se sorprendió él — Hija, ¡mil gracias! Prometo portarme bien. Sí, “bien”. Mientras Cristina recordaba aquel acuerdo, la puerta del baño se abrió y de allí salió una mujer de unos cincuenta años, rumbo salón, vistiendo ¡SU bata favorita! que apenas cubría las curvas de la desconocida. — Oh, Olegi, ¿tenemos visita? — preguntó la señora en tono ronco, dedicando a Cristina una sonrisa altiva — Podías haber avisado, que yo estoy “en mi casa”. — Y usted, ¿quién es? — preguntó Cristina, entrecerrando los ojos. — ¿Y por qué lleva mi bata? — Soy Juana, la mujer favorita de tu padre. ¿Qué más da la bata? Si estaba colgada sin usar… Latía la sangre en las sienes de Cristina. — Quítese la bata. Ahora mismo — dijo entre dientes. — ¡Cristina! — suplicó su padre, colocándose entre ellas — No empieces con el circo. Juani solo… — Juani ha cogido algo ajeno ¡en casa ajena! — estalló Cristina — ¡Papá, te parece normal traer a tu novia y dejar que rebusque entre mis cosas sin permiso? Juana puso los ojos en blanco y se sentó en el sofá-tigre. — Qué descarada. Si yo fuera Oleguín te daba con el cinturón, que la edad no es excusa, hija. ¿Cómo le hablas así a tu padre? Que viva con quien quiera no es asunto tuyo. Cristina estaba atónita: le hacía sentir como una niña regañada un tía desconocida repantigada en SU salón. — No lo será — concedió — Hasta que ocurre EN mi casa. — ¿En la tuya? — Juana miró a Oleguín, arqueando una ceja. Papá estaba pegado a la pared, encogido, mirando de una a otra, pero sin intervenir. — ¿Se le olvidó decírtelo mi papá? — sonrió Cristina sin calor — Lo diré yo. Aquí él es invitado. Esto es mío, desde la última sartén hasta la bata. Le dejé quedarse… pero nunca pensé que fuera a llenar la casa de sus “amores”. Juana se puso colorada. — ¿Pero esto qué es, Oleguín? — se fue helando la voz — ¿Me has mentido? Dijiste que era tu piso. Papá buscó confundirse con el papel de la pared, ardiendo de vergüenza. — No… Juani, no es eso. Me has entendido mal. Sí tengo piso, pero no este. No quería liarte con detalles… — ¡Pues gracias por la aclaración! Ahora tengo que aguantar la mala leche de tu hija. A Cristina se le agotó la paciencia. — Fuera — dijo bajito. — ¿Cómo? — Juana se quedó helada. — Fuera de aquí, los dos. Les doy una hora, si siguen aquí llamo a la policía. Por abrir la puerta, me metí en buen lío… Cristina fue a la entrada, pero papá corrió tras ella. — ¡Hija! ¿Vas a echar a tu padre a la calle? ¡Sabes cómo está mi piso! Ahí me muero de frío… Le agarró el brazo, y a Cristina casi se le aflojó el corazón, entre recuerdos de infancia y el deber filial. Se le hizo un nudo en la garganta. Pero luego miró a Juana: ahí sentada, con SU bata, mirándola con tal odio que a Cristina se le fueron todas las dudas. Si cedía, mañana esa mujer cambiaría cerraduras y hasta el papel de las paredes. — Papá, eres mayorcito. Alquila algo — se soltó. — Es culpa tuya: quedamos en que vivirías solo, y has traído a una desconocida, usando mis cosas y destrozando mi casa… — ¡Pues quédate con tu casa! — le espetó Juana — Vámonos, Olegi. No te arrastres ante ella. Malagradecida… ¡Media hora recogiendo y asunto resuelto! Papá se marchó encorvado, su mirada de perro apaleado quedó grabada en el recuerdo de Cristina. Pero aguantó el tipo. Nada más irse, abrió ventanas para ventilar el olor a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió la bata, la manta y todo lo que Juana dejó y lo tiró al contenedor. Al día siguiente, cambio de cerraduras y limpieza profunda. No soportaba ni rozar lo que había tocado esa extraña. Pasaron cuatro días. Ya no quedaba nada ajeno en su hogar. Ni flores falsas ni olores extraños. Aunque vivía con su marido, le alegraba saber que su piso estaba limpio. No volvió a hablar con su padre. Hasta que el cuarto día, él la llamó: — ¿Cristina? — contestó ella tras dudar. — ¿Estás contenta, hija…? — empezó papá, borracho — ¿Ya has triunfado? Juana se fue. Me ha dejado… — Qué sorpresa — soltó Cristina — A ver si adivino: fue cuando vio tu verdadero piso y lo que le esperaba en plan reforma… Papá resopló. — Es que… puso el calefactor, dormía en el colchón hinchable, aguantó tres días. Al cuarto, me dijo que era un tieso y un mentiroso y se fue a casa de su hermana. Que he perdido el tiempo, y eso que nos queríamos, Cristina… — ¿Qué querer ni qué narices? Tú solo buscabas comodidad, y ella igual. Os habéis equivocado los dos. Silencio. Papá aún tenía algo más que decir. — Aquí solo no tengo fuerzas, hija… Da miedo. ¿Puedo volver? Te lo juro, solo, sin Juana. Por favor… Cristina bajó la mirada. Su padre estaba ahí, solo, entre ruinas y frío. Pero esas ruinas las había fabricado él: con la infidelidad, la mentira, el cuento a Juana. Lo lamentaba, sí. Pero si volvía, se arruinaban los dos. — No, papá. Ya no te dejo pasar — respondió. — Contrata obreros, haz la reforma, aprende a vivir con lo que has creado. Te ayudo recomendando buenos profesionales, si quieres. Pero nada más. Colgó. ¿Duro? Puede ser. Pero Cristina no quería más manchas en su bata ni en su alma. A veces la mejor limpieza es no dejar entrar la suciedad en tu vida…

Me lo he buscado Papá, ¿y estas novedades? ¿Derrapaste en una tienda de antigüedades? afirma Leticia

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07

Deseo que la hija de mi marido quiera irse a vivir con su abuela. Cuando me casé con Juan, sabía que tenía una hija de su primer matrimonio. Carla, su ex, abandonó a la niña hace seis años — hizo las maletas y se fugó a Francia con un nuevo novio, empezando de cero. Desde entonces, tuvo dos hijos más, solo recuerda a la mayor un par de veces al mes por videollamada y solo manda regalos en los cumpleaños. Veo cómo la niña echa de menos a su madre, cómo se queda mirando el móvil, esperando escuchar: “Ven a vivir conmigo.” Pero nunca la ha llamado, nunca ha venido a visitarla. Simplemente ha borrado a su hija de su vida. Al principio, la niña vivía con la abuela — la madre de Juan. Pero se cansó rápido, no aguantaba las rabietas, los problemas en el colegio, los dramas. Así que devolvió la nieta al padre. Juan la trajo a casa, me miró y me susurró: “Inés se queda con nosotros. Para siempre.” Intenté ser una buena madrastra, lo juro. Le compré ropa, cociné los platos que le gustaban, iba a buscarla al colegio, intenté conversar. Quería ser su amiga. Pero se cerró. Es como si hubiese levantado un muro entre nosotras y ni siquiera intenta acercarse. No solo me ignora, sino que parece empeñada en dejar claro que, en su mundo, no quiere saber nada de mí. Han pasado tres años. Ahora Inés tiene doce, sigue viviendo con nosotros y manda como si la casa fuera suya y no nuestra. Todas las noches se queja a su padre: “La tía Bárbara me obligó a recoger mi cuarto”, “La tía Bárbara no me compró lo que quería.” Después, mi suegra llama para criticar, dice que “no le doy suficiente atención” y que “ya que estoy embarazada, debería aprender a ser madre.” Pero ella misma no quiere cuidar de su nieta, ni siquiera una hora, cuando tengo que ir al médico o al trabajo. Esto me está agotando. Trabajo, cuido la casa, hago la cena y ahora estoy embarazada. Juan, aunque no le da la razón a su hija, me pide que tenga más paciencia. Pero ya no puedo más. Inés se ha convertido en una fuente de estrés. Es desordenada, maleducada, no agradece nada, no escucha, y siempre está descontenta. No es mi hija, y ya ni lo escondo de mí misma. A veces, me quedo en la cocina por la noche y pienso: “Si hubiese rechazado que viniera… Si hubiera insistido…” Pero ya es demasiado tarde. No puedo dejar a mi marido — vamos a tener un hijo juntos. Y, por muy egoísta que suene, cada vez sueño más con que su hija quiera volver con la abuela. Que diga: “Prefiero quedarme con la abuela.” No voy a suplicar para que se quede. No voy a llorar. Solo quiero vivir en paz. Sin críticas, sin luchas por el espacio en esta casa. Quiero que mi hijo crezca con amor y armonía, no en constantes peleas. Quizá esta sea la única manera de salvar mi familia y no perderme yo en el proceso.

Recuerdo como, al casarme con Ramón, sabía que venía con una hija de su primer matrimonio. Su exesposa

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02

El jardín de mi padre Lo de que habían vendido el jardín con papá, Olga lo supo de golpe, completamente por casualidad. Por teléfono, cuando llamó desde el telégrafo a su madre en otra ciudad. Esas cosas parecen imposibles, ocurren solo en las películas. Cuando te conviertes en el tercero inesperado en una conversación, o mejor dicho, simplemente escuchas cómo hablan dos personas. Un error raro y cósmico, o quizás una jugarreta, la telefonista conectó sin querer a un tercer oyente con otros dos abonados. Dos ciudades, dos voces que comparten durante esos minutos pagados la noticia más importante: ya no hay jardín, lo vendieron muy bien y ahora se puede… bueno, muchas cosas, incluso ayudarle un poco a ella, a Olga, con dinero. La madre de Olga y su hermana Irina, voces familiares hasta el dolor, a ciento veinte kilómetros de distancia, las vibraciones de sus palabras transformadas en señales eléctricas, viajando por cables. La física siempre fue difícil para Olga, su padre la obligaba a estudiar. *** — Papá, ¿por qué el sol de septiembre es así? — ¿Así cómo, Olguita? — No sé… Me cuesta explicarlo, pero la luz es diferente, más suave quizás. Hace sol, pero no como en agosto. — Hay que estudiar física, ¡la posición de los astros en septiembre es distinta! ¡Atrapa la manzana! — papá se ríe y lanza a Olga una manzana enorme, algo achatada. Reluciente, roja, fragante a miel. — ¿Reineta? — ¡No, qué va, aún no han madurado! Es una de rayas canela. Olga muerde con ganas, la boca se llena de espuma blanca y dulce que absorbe el verano y la savia de la tierra. Las variedades de manzanas, como la física, Olga las dominaba poco. Y ese era el problema del día: porque Olga Sokolova, estudiante de tercero de la ESO, llevaba enamorada desde hacía dos años de su profesor de física. El mundo se abría solo para él, el universo giraba sobre su eje, pero las leyes físicas, la materia y el espacio no cabían en los renglones del cuaderno escolar. Su padre lo entendía todo, solo por sus ojos ausentes y su apetito perdido. El año anterior lo contó, lloró toda la noche sentada en sus rodillas como una niña pequeña. Mamá no estaba en casa, descansaba en el balneario. La hermana mayor, doce años mayor, estudiaba en otra ciudad. En el jardín papá era feliz, siempre silbaba melodías, muy musicales. Pero en casa nunca lo hacía. Allí la protagonista era mamá, también la hermana cuando venía. Mamá era una mujer preciosa, jefa de la biblioteca militar, alta, elegante, imponente, con melena cobriza y rizada que teñía con henna. De vez en cuando salía del baño con un enorme turbante, olía a hierbas y lluvia. Su belleza llamaba la atención. Papá era más bajo, diez años mayor, bastante discreto. Era lo que mamá comentaba a la hermana, pero Olga lo oyó y le dolió. — Sasha es discreto. Pero los hombres no tienen que ser guapos. Discreto al lado del pelo de mamá brillando al sol, las discusiones, los platos rotos y el carácter indomable. Mamá amaba el orden y la comodidad. Pero en casa había que convivir con los “soldaditos”, como llamaba papá a sus antiguos compañeros, a veces dormían en el suelo del salón de paso. Mientras papá servía en el ejército, ellos venían a casa; unos de paso, otros buscando trabajo. Soldaditos de papá. En 1960, cayó en la gran reducción de la armada por el Plan de Khrushchev: “un millón trescientos mil soldados y oficiales”. Lo despidieron siendo mayor. Luego trabajó de jefe mecánico en el telégrafo de la ciudad. Los “soldaditos” ayudaron a papá a construir el jardín, vinieron a cavar, uno por uno y gratis. El casita, una habitación y el porche; en el tejado, Olga leía en verano. Papá le subía una taza de grosellas, cerezas o fresas. El paraíso. Mamá odiaba el jardín, venía poco, cuidaba sus manos. Perfectas, con uñas bonitas. Olga las admiraba, papá les daba besos. — Esas manos son para entregar libros, no para cavar la tierra — decía riendo, y le guiñaba el ojo a Olga… *** Las primeras gotas de lluvia de septiembre repiquetean sobre el tejado del porche. Golpean, se arremolinan alegres, nada que ver con la tristeza otoñal. Olga cierra el libro. — Olya, baja, mamá va a venir con Irina, hay que preparar la comida — la voz de papá suena extrañamente clara en el jardín. Pero Olga sigue ahí, levanta la cabeza, el cielo es gris y abultado, nada amenazador. Le llueve la cara. Se abraza para entrar en calor. Solo ahí, en el tejado, cerca del cielo y lejos de la tierra, entre todas las parcelas vecinas, unos rayos de sol atraviesan las nubes. Olvidada la física y sus leyes, en la facultad de periodismo de otro sitio hay otras reglas. A Olga la alojaron enseguida en la residencia universitaria. Pero la primera semana de septiembre vivió en un piso compartido con la dueña, otra habitación la ocupaban estudiantes. Las clases eran un salto a la literatura, el idioma. Profesores admirados por todo el grupo, carisma y magnetismo. Después, la angustia del hogar, aún sin amigos. Comía en la cafetería; paseaba hasta noche por las calles. La belleza del gran ciudad le era ajena, extraña. Y sentía frío y soledad. Tanto, que no parecía ella bajando por la calle empinada de la avenida de los Metalúrgicos cerca del campus, hacia su nuevo hogar, oyendo los perros, tropezando y haciéndose daño en los zapatos nuevos. En la cocina olía a manzanas, papá las llevaba para la casera como agradecimiento. Ese olor, dulce y algo mohoso, le traía lágrimas que recorrían el alma agitada y aprisionada. Al instalarse en la residencia, supo que sus compañeras eran estudiantes de la República Democrática Alemana: Viola, Magi, Marion. El alemán le rompía la cabeza al final del día, así que salía al patio a respirar. En las escaleras, se fumaba. Las alemanas le pedían tabaco y siempre pagaban luego, a diferencia de las españolas que se sorprendían. Ellas, a su vez, probaban los encurtidos de mamá, les encantaban los tomates con patatas fritas. Y cuando Olga se quedaba sin víveres, sacaban unos embutidos que ni soñaba, aunque no compartían. Al acabar el curso en mayo, se marchaban a Alemania, dejando pilas de botas de invierno junto a la basura que compraban pensando en los inviernos rusos. ¡Botas alemanas! Las españolas las cogían a escondidas… *** — Olguita, pica la col, yo mientras desentierro la zanahoria. El caldo está listo. Las ventanas de la pequeña cocina se empañan por el largo hervor del caldo. Una col enorme se deshoja en encaje verde claro sobre la tabla. Olga arranca una hoja y la saborea. Lo que sale de la tierra sabe mejor. Pica con ánimo, la col huele dulce. Abre la ventana, deja entrar el olor a hojas caídas, leña y manzanas. Ve a papá de espaldas, la azada le pesa; Olga sabe que le duele la espalda. Tira el cuchillo, sale al huerto, le abraza por detrás. Él se gira, la recoge en silencio, besa su coronilla. Aquella tarde la hermana Irina llegó sola; a mamá le dolía la cabeza y se quedó en casa. *** Quedaron atrás la universidad, un matrimonio de estudiantes, el primer empleo en el periódico “El Innovador” de la fábrica de aviones, el primer infarto de papá, el nacimiento de una hija, hasta el divorcio. Fueron cinco años de todo. El marido de Olga se fue con otra, ella vivía con Marisa, su hija de dos años, en un piso de alquiler. Papá venía cada quince días el fin de semana. Traía comida, jugaba con la nieta. — Olya, no te enfades con mamá si no viene tanto como yo, ¿vale? Se marea mucho en el viaje… Y creo que tiene un amigo… — ¡Papá, qué dices! ¿A vuestra edad un amigo? Papá se ríe, pero es una risa amarga. Calla. De pronto Olga se da cuenta de que está completamente canoso y apagado. Ni silba ya. — Papá, ¿y si me cojo vacaciones desde el lunes? ¿Vamos al jardín, mientras aún hace bueno, los tres, con Marisa? *** El jardín estaba cubierto de hojas, la última semana cálida de octubre, veranillo de San Miguel. Encendieron la estufa, hicieron té con hojas de grosella. Olga cocinó tortitas de patata. Papá barría las hojas, Marisa ayudaba hasta que las tiraba y reía. El aceite chirriaba. Desde el fondo del huerto llegaban los silbidos de papá. Al anochecer hicieron una hoguera. La calle vacía, los jardines vecinales desiertos. Papá ensartaba pan en varas de cerezo, ayudaba a Marisa a tostarlos. Olga calentaba las manos; el fuego siempre la hipnotizaba. Recordó sus primeros campamentos en Kazajistán, guitarras, la mezcla de enamoramiento por la noche estrellada, el silencio brutal de la estepa, los acordes desafinados, los rostros. Al fuego, las caras son distintas, cada una con su misterio y hondura. Allí conoció a su futuro marido. Esa semana en el trabajo la llamaron al comité del partido para considerar su entrada en el Partido Comunista. Estudió los estatutos, los materiales del congreso. De repente, llegaron preguntas sobre el divorcio y la “falta de estabilidad moral”. Balbuceó casi llorando. Un compañero la defendió: — ¡Esta reunión es de groseros, no de comunistas! Años después le resultaría ridículo recordar… Al apagar la hoguera, llegó un coche a la puerta. Sonó la puerta. ¡Mamá! Guapa, con un abrigo llamativo y moderno, dijo que un compañero le había dado el viaje del trabajo. Marisa corrió a la abuela, papá se enfadó, besó a mamá de modo torpe. — ¿Quién es ese compañero? — Sash, qué más da, solo me ha traído. No le conoces… Cenando no charlaron mucho, Marisa estaba inquieta. Mama preguntaba por el trabajo de Olga pero pensaba en otra cosa. Papá miraba fijo a mamá, fruncía el ceño, los hombros caían. La velada se torció… *** Al año siguiente, papá falleció. Infarto grande, se fue en dos días a principios de octubre, cálido y soleado. Después del funeral Olga se tomó vacaciones para vivir en el jardín. Marisa se quedó con la abuela. Todo se le caía de las manos. La cosecha de manzanas fue enorme. Olga regalaba cubos a los vecinos, hacía mermelada con menta y canela como le gustaba a papá. Vino a ayudar un buen amigo, compañero de papá; siempre iban juntos al vivero de Michurinsk por plantones. — Me quedo unos días, Olguita, remuevo el huerto, podo los árboles, ¿te parece? — Don Iván, ¡por favor…! ¡Gracias! Del “Olguita” de papá le vienen las lágrimas y, de pronto, siente la tristeza total, la orfandad irremediable. Hasta ahora esperaba que papá volvería, que todo era una pesadilla. Los primeros días tras su muerte, al despertar no comprendía por qué todo era tan angustiosamente doloroso. Apenas unos segundos, la verdad aparece y como una ola negra vuelve la idea: papá ya no está. Pero luego llega la culpa, por no haberle retenido aquí. — No vendas el jardín, yo voy a venir, a ayudar. ¿Sabes, Olga? Esta antonovka la elegimos juntos, eras cría todavía. En el camino a Michurinsk, Sasha hablaba más de ti que de tu hermana. Eres la pequeña, divertida. Decía que los árboles le sobrevivirían a él. Con los plantones era muy cuidadoso, yo siempre lo apuraba… Iván se quedó tres días, removió la tierra, podó los manzanos, abonó, plantó tres matas de crisantemos amarillos delante de la puerta con permiso de Olga. — Mejor haberlos puesto antes, pero el otoño va templado, ¡agarrarán! En memoria de Sasha… Las rosas hay que taparlas aún, quitar las hojas, pero ya en la próxima visita. Se despidieron abrazados. Llovía. Olga se quedó tiempo mirando a Iván alejarse. Él se giró, levantó la mano, “vete a casa”. La lluvia arreció, golpeó el tejado con más fuerza, desgarrando el silencio. De golpe, el viento cerró la puerta con un quejido. El umbral se cubrió de pétalos amarillos de crisantemo. Todo ahí era de papá y siempre lo será: la lluvia, los árboles, los aromas de otoño, la tierra. Así que él estará cerca, siempre. Y ella, Olga, aprenderá todo. Irá con Marisa hasta las primeras heladas, solo dos horas en autobús. Y, cuando vuelva la primavera, quizás ponga calefacción. Hay que ahorrar poco a poco. En primavera, irá con Iván al vivero de Michurinsk, a buscar grosellas blancas, papá las quería… *** Medio año después, en abril, justo cuando cayó la primera nieve tardía, vendieron el jardín. Olga lo supo por casualidad, por teléfono desde una cabina del telégrafo, llamando a casa de vuelta de Michurinsk. En la cabina estrecha, en el suelo, en una bolsa donde la raíz iba envuelta en una camiseta de niño húmeda y vieja, estaba el plantón de grosella blanca.

La finca de papá Que habían vendido la finca de la familia me enteré de repente, totalmente por casualidad.

La dejó sola con sus hijos y desapareció. Diez años después regresó, pero ella ya era una mujer diferente—más fuerte, independiente y dueña de su destino.

La dejó sola con sus hijos. Diez años más tarde regresó, pero ella ya no era la misma.En una lluviosa

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¡Abre la puerta, que ya hemos llegado! Crónica de una invasión familiar: Cuando tu tía, acompañada de toda su prole, decide instalarse en tu piso heredado y exige hospitalidad como si fuera ley sagrada… pero esta vez, la anfitriona es quien pone el cerrojo y escapa a otra ciudad, dejando el clan ante una puerta cerrada y descubriendo que, aunque la sangre no sea agua, a la familia también hay que saber decirle “no”.

¡Abre, que ya hemos llegado! Lourdes, soy tu tía Carmen el timbre de su voz por teléfono tenía una alegría

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Cómo enseñé a mi suegra Mercedes a no presentarse sin avisar: la venganza inesperada que revolucionó nuestras visitas

Cómo Impedí las Visitas Sorpresa de Mi Suegra: Una Venganza Inesperada Cuando me casé con Fernando, pensé

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Me metí en un buen lío por abrir mi puerta — Papá, ¿y estas “novedades”? ¿Has saqueado una tienda de antigüedades? — Cristina alzó las cejas, asombrada, mientras miraba el tapete blanco de ganchillo sobre su cómoda. — No sabía yo que te gustaban las cosas rancias. Tienes un gusto que ni la abuela Zoe… — Ay, Cristinita, ¿qué haces aquí sin avisar? — Oleguín salió de la cocina. — Yo… O sea, que no te esperaba… Por muy animado que intentara mostrarse, papá tenía una mirada culpable. — Ya veo que no me esperabas — Cristina apretó los labios, molesta, y se dirigió al salón, donde la esperaban más sorpresas. — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina no reconocía su piso. Cuando heredó la casa de su abuela, era todo un desastre: muebles viejos, el televisor “gordito” sobre una mesa coja, radiadores oxidados, el papel de la pared saliéndose en los bordes… Pero era SU piso. Cristina tenía algo ahorrado y lo invirtió en una reforma bien pensada: optó por el estilo nórdico, colores claros, minimalismo y detalles elegidos con cariño. Pero ahora, en vez de sus cortinas gruesas y elegantes, colgaba un vulgar visillo de nailon. El sofá italiano estaba tapado con una manta de peluche y el dibujo de un tigre enseñando los dientes. Encima de la mesa, un jarrón rosa de plástico con unas rosas falsas igual de chillonas. Y eso era lo de menos. Lo peor eran los olores. De la cocina llegaba el tufo de aceite y pescado frito, a tabaco… Papá no fumaba. — Cristinita, verás… — Oleguín rompió el silencio. — Esto es… bueno, no estoy solo. Iba a decírtelo, pero no me salía… — ¿Cómo que no estás solo? — Cristina se descolocó — ¡Papá, esto no es lo que hablamos! — Cris, tienes que entender que mi vida no terminó con tu madre. Aún soy joven, ni pensión tengo, ¿no tengo derecho a rehacer mi vida? Cristina se quedó bloqueada. Vale — su padre tenía derecho a salir con otra mujer. Pero ¡NO en su piso! Los padres se divorciaron el año pasado. Mamá aceptó la infidelidad como quien se quita un peso de encima y se volcó en sus amigas y su propio crecimiento personal. Papá, en cambio, se quedó devastado. Volvió a su piso de soltero, una vivienda destartalada por dejarse y por un incendio que provocó un inquilino. No tenía dinero, y desde entonces la había ignorado. — Cristinita, no sé qué hacer… — gimió papá entonces — Aquí no se puede ni estar, y no acabo el arreglo antes de que llegue el invierno. Si me congelo, qué le vamos a hacer… Cristina no pudo permitir aquello. No iba a dejar que el hombre que la crió viviera en condiciones tan indignas. Además, ahora vivía con su marido y el piso estaba vacío. — Papá, quédate en mi casa de momento — le dijo — Está lista, llena de comodidades. Haz la reforma con calma y, cuando acabes, te mudas. Solo una condición: nada de invitados. — ¿De verdad me dejas? — se sorprendió él — Hija, ¡mil gracias! Prometo portarme bien. Sí, “bien”. Mientras Cristina recordaba aquel acuerdo, la puerta del baño se abrió y de allí salió una mujer de unos cincuenta años, rumbo salón, vistiendo ¡SU bata favorita! que apenas cubría las curvas de la desconocida. — Oh, Olegi, ¿tenemos visita? — preguntó la señora en tono ronco, dedicando a Cristina una sonrisa altiva — Podías haber avisado, que yo estoy “en mi casa”. — Y usted, ¿quién es? — preguntó Cristina, entrecerrando los ojos. — ¿Y por qué lleva mi bata? — Soy Juana, la mujer favorita de tu padre. ¿Qué más da la bata? Si estaba colgada sin usar… Latía la sangre en las sienes de Cristina. — Quítese la bata. Ahora mismo — dijo entre dientes. — ¡Cristina! — suplicó su padre, colocándose entre ellas — No empieces con el circo. Juani solo… — Juani ha cogido algo ajeno ¡en casa ajena! — estalló Cristina — ¡Papá, te parece normal traer a tu novia y dejar que rebusque entre mis cosas sin permiso? Juana puso los ojos en blanco y se sentó en el sofá-tigre. — Qué descarada. Si yo fuera Oleguín te daba con el cinturón, que la edad no es excusa, hija. ¿Cómo le hablas así a tu padre? Que viva con quien quiera no es asunto tuyo. Cristina estaba atónita: le hacía sentir como una niña regañada un tía desconocida repantigada en SU salón. — No lo será — concedió — Hasta que ocurre EN mi casa. — ¿En la tuya? — Juana miró a Oleguín, arqueando una ceja. Papá estaba pegado a la pared, encogido, mirando de una a otra, pero sin intervenir. — ¿Se le olvidó decírtelo mi papá? — sonrió Cristina sin calor — Lo diré yo. Aquí él es invitado. Esto es mío, desde la última sartén hasta la bata. Le dejé quedarse… pero nunca pensé que fuera a llenar la casa de sus “amores”. Juana se puso colorada. — ¿Pero esto qué es, Oleguín? — se fue helando la voz — ¿Me has mentido? Dijiste que era tu piso. Papá buscó confundirse con el papel de la pared, ardiendo de vergüenza. — No… Juani, no es eso. Me has entendido mal. Sí tengo piso, pero no este. No quería liarte con detalles… — ¡Pues gracias por la aclaración! Ahora tengo que aguantar la mala leche de tu hija. A Cristina se le agotó la paciencia. — Fuera — dijo bajito. — ¿Cómo? — Juana se quedó helada. — Fuera de aquí, los dos. Les doy una hora, si siguen aquí llamo a la policía. Por abrir la puerta, me metí en buen lío… Cristina fue a la entrada, pero papá corrió tras ella. — ¡Hija! ¿Vas a echar a tu padre a la calle? ¡Sabes cómo está mi piso! Ahí me muero de frío… Le agarró el brazo, y a Cristina casi se le aflojó el corazón, entre recuerdos de infancia y el deber filial. Se le hizo un nudo en la garganta. Pero luego miró a Juana: ahí sentada, con SU bata, mirándola con tal odio que a Cristina se le fueron todas las dudas. Si cedía, mañana esa mujer cambiaría cerraduras y hasta el papel de las paredes. — Papá, eres mayorcito. Alquila algo — se soltó. — Es culpa tuya: quedamos en que vivirías solo, y has traído a una desconocida, usando mis cosas y destrozando mi casa… — ¡Pues quédate con tu casa! — le espetó Juana — Vámonos, Olegi. No te arrastres ante ella. Malagradecida… ¡Media hora recogiendo y asunto resuelto! Papá se marchó encorvado, su mirada de perro apaleado quedó grabada en el recuerdo de Cristina. Pero aguantó el tipo. Nada más irse, abrió ventanas para ventilar el olor a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió la bata, la manta y todo lo que Juana dejó y lo tiró al contenedor. Al día siguiente, cambio de cerraduras y limpieza profunda. No soportaba ni rozar lo que había tocado esa extraña. Pasaron cuatro días. Ya no quedaba nada ajeno en su hogar. Ni flores falsas ni olores extraños. Aunque vivía con su marido, le alegraba saber que su piso estaba limpio. No volvió a hablar con su padre. Hasta que el cuarto día, él la llamó: — ¿Cristina? — contestó ella tras dudar. — ¿Estás contenta, hija…? — empezó papá, borracho — ¿Ya has triunfado? Juana se fue. Me ha dejado… — Qué sorpresa — soltó Cristina — A ver si adivino: fue cuando vio tu verdadero piso y lo que le esperaba en plan reforma… Papá resopló. — Es que… puso el calefactor, dormía en el colchón hinchable, aguantó tres días. Al cuarto, me dijo que era un tieso y un mentiroso y se fue a casa de su hermana. Que he perdido el tiempo, y eso que nos queríamos, Cristina… — ¿Qué querer ni qué narices? Tú solo buscabas comodidad, y ella igual. Os habéis equivocado los dos. Silencio. Papá aún tenía algo más que decir. — Aquí solo no tengo fuerzas, hija… Da miedo. ¿Puedo volver? Te lo juro, solo, sin Juana. Por favor… Cristina bajó la mirada. Su padre estaba ahí, solo, entre ruinas y frío. Pero esas ruinas las había fabricado él: con la infidelidad, la mentira, el cuento a Juana. Lo lamentaba, sí. Pero si volvía, se arruinaban los dos. — No, papá. Ya no te dejo pasar — respondió. — Contrata obreros, haz la reforma, aprende a vivir con lo que has creado. Te ayudo recomendando buenos profesionales, si quieres. Pero nada más. Colgó. ¿Duro? Puede ser. Pero Cristina no quería más manchas en su bata ni en su alma. A veces la mejor limpieza es no dejar entrar la suciedad en tu vida…

Me lo he buscado Papá, ¿y estas novedades? ¿Derrapaste en una tienda de antigüedades? afirma Leticia

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05

La casa de campo de papá Que habían vendido la casa de campo de papá, Olga lo supo de golpe y por pura casualidad, por teléfono, llamando desde el telegrafo a su madre en otra ciudad. Algo imposible, que sólo parece ocurrir en las películas: ser testigo involuntario de una conversación entre dos personas, porque la telefonista conectó por error a un tercer usuario. Dos ciudades, dos personas compartiendo en minutos lo más importante: ya no hay casa de campo, la vendieron bien y ahora pueden… muchas cosas, incluso ayudarle a ella, a Olga, con algo de dinero. La madre de Olga y su hermana Irina, esas voces tan familiares, ciento veinte kilómetros y las vibraciones de la voz convertidas en señales eléctricas recorriendo los cables telefónicos. La física siempre se le dio fatal a Olga, y su padre la obligaba a estudiar. *** – Papá, ¿por qué en septiembre el sol brilla así? – ¿Cómo, Olguita? – No sé… es difícil explicarlo, es distinto, más suave. Hay sol, pero no como en agosto. – La física hay que estudiarla, en septiembre la posición de los astros cambia. ¡Atrapa la manzana! – Papá se ríe y le lanza a Olga una manzana enorme, algo aplanada por los lados, brillante y roja, oliendo a miel. – ¿Es pepina? – No, Olguita, aún no están maduras. Es una “reineta rayada”. Muerde con un crujido y la boca se llena de espuma blanca y dulce, empapada de verano y tierra. Los tipos de manzana, como la física, Olga nunca los ha dominado. Y ese era hoy el problema: porque Olga Sokolova, de tercero de la ESO, lleva dos años enamorada de su profesor de física. Todo el cielo se le ha caído encima, el universo se desquebraja, y las leyes físicas, la materia y el espacio no caben en los márgenes de la libreta escolar. Y papá… lo entiende todo sólo con ver sus ojos ausentes y su falta de apetito. Olga se lo contó, claro, el año pasado. Lloró toda la noche, como una niña pequeña, sentada en su regazo. Mamá estaba en el balneario y su hermana mayor, doce años más, estudiaba fuera. Papá en la casa de campo era feliz, silbaba melodías sin parar, muy musical. En casa nunca lo hacía; allí la protagonista era mamá, o la hermana cuando venía. Mamá era bellísima, directora de la biblioteca militar, alta, elegante, temperamental, una vasca con cabello cobrizo teñido con henna. De vez en cuando salía del baño con un turbante enorme, oliendo a hierbas y lluvia. Su belleza era llamativa. Papá era más bajo que ella, diez años mayor, discreto. Así lo definía mamá ante la hermana y Olga sentía rabia. – Sasha es discreto. No hay que ser guapo si eres hombre. Discreto ante el fuego de la melena de mamá, sus gestos y carácter impetuoso. Mamá adoraba el orden y la comodidad. Pero tenía que aceptar a los “soldaditos” de papá, que dormían a veces en el suelo de la pequeña casa de dos habitaciones. Cuando él estaba en el ejército, venían a menudo; algunos sólo de paso, otros necesitaban ayuda para buscar trabajo. Los soldaditos de papá. En 1960 lo despidieron en la gran reducción del ejército de Jruschov: “un millón trescientos mil soldados y oficiales”. Fue despedido como mayor y después trabajó como jefe mecánico en el telégrafo de Lipetsk. Esos amigos luego le ayudaron a construir la casa de campo. Trabajaron gratis, se turnaban para cavar la tierra virgen. Casita con una sola estancia y una veranda en la azotea, donde a Olga le gustaba leer. Papá le subía una bandeja de grosellas, cerezas o fresas. El mejor momento, la felicidad plena. A mamá no le gustaba la casa de campo, iba poco, cuidaba sus manos grandes y arregladas. Olga las admiraba y papá las besaba. – Esas manos son para entregar libros, no para cavar huertos – reía, guiñándole a Olga… *** Las primeras gotas de lluvia de septiembre tamborilearon en el tejado de la veranda, saltaban ligeras y alegres, nada de tristeza otoñal. Olga apartó el libro. – Olya, baja, mamá vendrá pronto con Irina, hay que preparar la comida – la voz suave de papá sonaba diferente en la casa de campo. Olga dudaba, mirando el cielo hinchado y gris, pero no amenazante. Su cara se mojaba con la lluvia. Se abrazó para entrar en calor. Sólo en el tejado, cerca del cielo y lejos de la tierra, podía ver rayos de sol atravesando las nubes sobre las casas de campo vecinas. La física quedó olvidada; en primero de carrera de periodismo en un piso de estudiantes en otra ciudad regían otras normas. Casi enseguida la alojaron en la residencia. Pero la primera semana de septiembre vivió en una habitación alquilada con la dueña; la otra compartida por estudiantes. En clase, un nuevo y profundo acercamiento a la literatura y el idioma. Los profesores con carisma y encanto que enamoraban a toda la clase. Pero al terminar, la melancolía del hogar, sin amigos todavía. Comía en el comedor universitario y vagaba hasta la noche por las calles del gran ciudad, una belleza ajena que la hacía sentir fría y muy sola, como si no fuera ella quien bajara cada día la cuesta de la calle de los Metalúrgicos junto a la facultad principal por calles oscuras de casas bajas, ni la que tropieza y se magulla el pie en sus nuevos zapatos de charol. En la cocina, el olor de las manzanas de papá, que llevó en cajas como agradecimiento a la dueña. Ese olor dulce y un poco pasado le sacaba lágrimas y el alma se agitaba. Al ir al albergue, descubrió que sus compañeras eran estudiantes de la RDA: Viola, Maggi, Marion. El alemán le taladraba la cabeza y salía a respirar al patio, donde solían fumar. Las alemanas siempre pedían cigarrillos y luego devolvían el dinero, cosa que sorprendía a las rusas. Ellas a su vez, adoraban las conservas caseras que hacía mamá, sobre todo los tomates, y los comían con patatas fritas. Cuando Olga se quedaba sin víveres, ellas sacaban embutidos alemanes, codiciados y nunca compartidos. Al acabar el año académico, se iban a Alemania dejando montones de botas de invierno junto a la basura; las rusas se hacían con ellas furtivamente… *** – Olguita, corta la col, que yo saco las zanahorias. El caldo está listo. En la pequeña cocina, las ventanas empañadas por el vapor del caldo. La gran col se despliega en la tabla con sus hojas verdes y delicadas. Olga arranca una hoja, la prueba. Del huerto todo sabe a vida. Empieza a cortar animada y la col perfuma el ambiente. Abre la ventana, entra el olor de hojas otoñales y manzanas. Ve de espaldas a su padre, la pala se hunde con dificultad, sabe que le duele la espalda. Deja el cuchillo y corre al huerto, lo abraza por la espalda, se pega a él. Papá se vuelve, la abraza en silencio, le besa la cabeza. Y la hermana Irina llegó sola aquella tarde, mamá tenía dolor de cabeza y se quedó en casa. *** Después vinieron la universidad, el matrimonio estudiantil, el trabajo en “Innovador” del aeródromo, el primer infarto de papá, el nacimiento de su hija y hasta el divorcio. En cinco años pasó de todo. El marido de Olga la dejó por otra y ella vivía con su hija Marisha de dos años en un piso alquilado. Papá intentaba visitar cada dos fines de semana trayendo comida, pasando ratos con la nieta. – Olya, no te enfades con mamá por no venir tanto, ¿vale? Le marea el viaje… Además, creo que tiene un admirador… – Papá, ¡no digas tonterías! ¿A vuestra edad, un admirador? Papá rió, con amargura. Calló. Olga de pronto lo vio completamente encanecido y apagado, ya ni silbaba. – Papá, ¿y si me pido vacaciones desde el lunes? Nos vamos a la casa de campo, los tres, que todavía hace calor. *** La casa estaba cubierta de hojas, el último calor de octubre y el veranillo de San Miguel. Encienden la estufa, hacen té con hojas de grosella. Olga fríe tortitas, papá rastrilla las hojas y Marisha le ayuda, luego las esparce y ríe. El aceite chisporrotea en la sartén. Desde el fondo del jardín llega el silbido de papá. Al anochecer encienden la hoguera. La calle vacía, las casas de campo sombrías. Papá ensarta gruesos trozos de pan en ramas de cerezo y ayuda a Marisha a sostenerlos sobre el fuego. Olga acerca sus manos heladas a las llamas, el fuego la hipnotiza. Recuerda el primer verano trabajando en Kazajistán, canciones de guitarra, vértigo de estar enamorada de la vida, sin objeto concreto: sólo del cielo estrellado y la noche infinita, la quietud de la estepa, los acordes y los rostros junto al fuego, distintos a los de la luz diurna, cada uno con su secreto, su profundidad. Allí conoció a su futuro marido. Pero esa semana la llamaron a una reunión del partido en el trabajo para evaluar su ingreso en el PCUS; la víspera se había empollado los estatutos, los informes de los congresos. Y de pronto preguntas sobre el divorcio, quién tenía la culpa, la estabilidad moral. Olga tartamudeaba y casi lloraba. Un compañero salió en su defensa, saltó y gritó: – ¡Esta reunión es de groseros, no de comunistas! Años después, recordar eso le parecería surrealista… Cuando se hizo de noche apagaron el fuego. Un coche parado en la puerta, se oyó el portazo. ¡Mamá! Guapísima en un abrigo moderno; dice que la acercó un colega del trabajo. Marisha corre hacia la abuela; papá se enfurruña y besa a mamá con torpeza. – ¿Y ese colega? – Sasha, no es para tanto, sólo me trajo. Ni lo conoces… En la cena, la conversación flaquea, Marisha se pone caprichosa. Mamá pregunta por el trabajo, pero piensa en otra cosa. Papá la observa en silencio, la mira con ceño fruncido y los hombros caídos. Se echó a perder la noche… *** Al año siguiente papá falleció. Infarto masivo, se fue en dos días, a comienzos de un octubre cálido y soleado. Justo después del funeral Olga cogió vacaciones para quedarse en la casa de campo, dejó a Marisha con su suegra. Todo se le caía de las manos. La cosecha de manzanas era abundante. Olga las repartió en cubos entre los vecinos, hacía mermelada con menta y canela, como le gustaba a papá. Vinieron a ayudarle el amigo y antiguo compañero de papá, con quien solían ir juntos al vivero de Míchurin a por plantones. – Me quedaré unos días, Olguita; cavaré el huerto, podaré los árboles, si no te molesta. – Iván Alejándrovich, ¡cómo va a molestarme! ¡Gracias! El “Olguita” de papá le trajo las lágrimas, y en ese momento sintió de golpe el peso de la irreversibilidad, la orfandad y la impotencia. Hasta entonces había esperado, como si papá pudiera volver, como si esto fuera una pesadilla. Los primeros días tras la pérdida, entre sueños apenas recordaba, hasta que la conciencia volvía y una ola negra le confirmaba: ya no está papá. Luego llegó esa culpa de no haber podido retenerlo en la tierra. – No vendáis la casa de campo, por favor, yo vendré siempre a ayudar. ¿Sabes, Olya?, esta “antonovka” la elegimos juntos, tú eras aún una niña. Camino de Míchurin, Sasha hablaba más de ti que de tu hermana, eras pequeña y divertida. Decía que los árboles le sobrevivirían. Miraba los plantones mil veces, yo siempre apresurándolo… Iván Alejándrovich se quedó tres días, cavó el huerto, podó los manzanos, abonó, y justo delante de la casa plantó tres matas de crisantemos amarillos, con permiso de Olga. – Debí plantarlos antes, pero el otoño es cálido, seguro que agarran. En memoria de Sasha… Las rosas habrá que cubrirlas y limpiar hojas, ya para la próxima visita. Se abrazaron al despedirse. Empezó a lloviznar. Olga se quedó mucho rato ante la puerta mirando a Iván Alejándrovich marchar. Él sintió su mirada, se volvió, agitó la mano indicándole que entrara. La lluvia golpeaba sin pausa el tejado. Una ráfaga cerró la puerta con quejido. El umbral se cubrió de pétalos amarillos de crisantemo. Todo era de papá y siempre lo sería: la lluvia, los árboles, los aromas de otoño, la tierra misma. Así que él estaba presente, y siempre lo estaría. Ella, Olga, aprendería todo. Iría con Marisha hasta las primeras heladas, en autobús apenas dos horas. Y luego en primavera, en cuanto se derritiese la nieve, a lo mejor instalaba la calefacción. Toca ahorrar. Además, en primavera irá a Míchurin con Iván Alejándrovich, elegirá grosella blanca, como quería papá… *** Pero a los seis meses, en abril, justo cuando empezó a nevar, vendieron la casa de campo. Olga lo supo, de casualidad, por teléfono desde el telegrafo, al llamar a casa volviendo de Míchurin. En la pequeña cabina, en el suelo, dentro de una bolsa envuelta en una vieja camiseta mojada, tenía el plantón de grosella blanca.

La casa de campo de papá El hecho de que vendieran la casa de campo que teníamos mi padre y yo, lo descubrí

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07

—No pienso comer esto—exclamó la suegra al contemplar la sopa con desdén: el rechazo de Doña Helena al caldo gallego y la batalla por las tradiciones en una casa rural española

No pienso comer eso, soltó la suegra al ver la sopa, con un gesto de desagrado. No pienso comer eso repetía

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0244

Al cruzar la puerta de casa, Olga se detuvo. Junto a su calzado y el de Iván, reposaban ordenados unos zapatos de tacón alto y caro: los reconoció enseguida, eran de la hermana de Iván. ¿Qué hacía aquí? Olga no recordaba que Iván le hubiera avisado sobre una visita de su hermana — Olga, ¿tu marido está otra vez de viaje? — le preguntó Pablo, su compañero de trabajo, cuando ella se dirigía a la parada del autobús. — ¿Vamos a tomar algo al café? Un cacao, como te gusta, charlamos un rato, que siempre estamos con las prisas: hola, adiós. — Lo siento, Pablo, hoy no puedo. Iván prometió estar en casa temprano, y teníamos pensado elegir la cocina, porque aún no terminamos de amueblar después de la reforma. Por cierto, hace tiempo que no se va de viaje. — ¿Y siempre está puntual en casa? — ironizó Pablo con una sonrisa ambigua. — No siempre, — Olga sonrió y negó con la cabeza, — ahora necesitamos mucho el dinero, así que Iván tiene que quedarse más tiempo en el trabajo. Cuando terminemos de equipar el piso, podrá llegar siempre a tiempo. — Entiendo — sonrió Pablo y, deseándole buena tarde, cruzó hacia otro camino. Esta vez Olga tuvo suerte: el autobús llegó pronto, cuando normalmente hay que esperar mucho, pero hoy pudo salir antes del trabajo y le vino de perlas. Escogió un asiento junto a la ventana y se dejó ir en sus pensamientos. En su día, Pablo y ella pensaban casarse, pero la relación terminó de manera absurda, y ya ni recordaba bien la razón. Poco después apareció Iván en su vida y fue con él con quien acudió al registro civil, casi solo para demostrarle a Pablo que no estaba sola, que ahora le tocaba lamentar lo que perdió. Pablo había intentado reconciliarse: pidió disculpas, aseguró que la haría feliz, prometió fidelidad, pero Olga ya estaba muy ilusionada con Iván y decidió que, en realidad, nunca había amado a Pablo, solo fue una impresión. Con el tiempo dejó de pensar en él, pero recientemente lo transfirieron a su sucursal desde la oficina central. Él fingió sorpresa ante la coincidencia, pero Olga sospechaba que había pedido el traslado sabiendo que ella trabajaba allí. Con todo, le agradaba que Pablo siguiera solo y la tratase siempre con la misma calidez. En el fondo, deseaba para él toda la felicidad y, casi de manera inconsciente, sentía cierta envidia por su futura esposa… Sabía cortejar con elegancia, era un romántico, sin duda alguna. No podía decir que tuviera mala suerte con su marido, sencillamente últimamente trabajaba mucho. Es cierto que lo hacía para el bien familiar, que no les faltara de nada, que vivieran cómodamente, pero apenas le quedaba tiempo para estar con su esposa. Vivían en el piso de la hermana de Iván, quien se lo había ofrecido mientras sus hijos eran pequeños. Oksana y su marido no tenían problemas económicos, ella jamás trabajó, así que no veía sentido en alquilar sus propiedades, solo invertían en ladrillo, por si sus hijos necesitaban vivienda al crecer. Iván y Olga hicieron la reforma a su gusto, con permiso de Oksana, y ahora estaban comprando muebles. Pero a menudo Olga pensaba que quizá hubiera sido mejor alquilar algo ya amueblado. Todo el dinero invertido en la reforma podría haber servido para varios años de alquiler, o incluso para una entrada de hipoteca. Sin embargo, Iván se ilusionó al instante cuando Oksana les ofreció el piso. Olga bajó del autobús, cruzó la calle con prisa y se dirigió al edificio. El aire traía ese olor típico que presagia lluvia, pero ahora no tenía ganas de disfrutar de frescor ni aromas. Pensamientos dispersos cruzaban su mente: ¿cuánto tiempo hacía desde que ella y Iván se mudaron? ¿Un año? ¿Año y medio? No lo recordaba, pero sentía que su hogar seguía siendo provisional, le inquietaba. Reformas, muebles, siempre esperando algo mejor, como si la vida real tuviese que empezar más tarde, pero sin saber nunca cuándo. Al acercarse al portal, se sorprendió caminando despacio, casi postergando el momento de entrar. Abrió la puerta, avanzó por el oscuro recibidor y subió las escaleras hasta el cuarto piso. Las plantas se sucedían mientras crecía su nerviosismo. Al entrar en el piso, Olga se detuvo. Allí, junto a la puerta, perfectamente alineados con sus zapatos y los de Iván, estaban los tacones de Oksana. Los reconoció sin dudar: elegantes, costosos, zapatos de la hermana de Iván. ¿Para qué estaba aquí? Olga no recordaba que Iván le hubiese avisado de la visita de su hermana. Estuvo a punto de anunciar su llegada, pero algo la contuvo. La intuición le decía que no debía entrar todavía. Así que se quedó quieta, escuchando. — Mi marido y yo queríamos irnos de vacaciones — sonó la voz de Oksana — pero como él no ha conseguido días libres, pensé en darte los billetes. Con una condición — su tono se hizo exigente — tienes que ir con Violeta, no con tu mujer. Olga se quedó petrificada. “¿Con Violeta?” Recuerda que Iván mencionó ese nombre, hablando de cómo Oksana intentó emparejarlo con una amiga suya. No le dio importancia entonces, pero ahora, al escuchar el nombre, se le anudó el estómago con un mal presentimiento. — No necesito a Violeta — replicó Iván, fastidiado — Oksana, te lo he dicho mil veces, ahora estoy con Olga. ¡Tengo a Olga! ¿Por qué insistes? Olga suspiró de alivio. Todo claro: Oksana solo quería imponerse, como siempre. Ya se disponía a entrar en el salón y anunciar su llegada cuando Oksana volvió a la carga. — ¿A quién engañas? Recuerdo cuánto quisiste a Violeta. ¡Ibas a casarte con ella! Pero te enfadaste por una tontería. No seas terco, ya te lo digo: Olga no te hace feliz, Violeta es otra cosa. Olga se quedó congelada. ¿La amó? ¿Iban a casarse? A ella Iván le había dicho que esa mujer ni le interesaba. Miró al suelo, intentando serenarse, pero no podía dejar de captar las palabras de Oksana. — Pues qué más da — respondió Iván, con rabia y… ¿duda? — Eso es pasado. Sí, fue así, no lo niego, pero ya se acabó. Ahora amo a mi esposa. — ¿La amas? Venga, Iván — siguió Oksana — Todos sabemos que te casaste solo para que Violeta sintiera celos tras dejarte. Luego quiso volver, lloró, pidió perdón, pero tú te casaste para vengarte. Olga sentía inquietud. ¿Venganza? ¿Solo se casó para demostrar algo? Le pesaba. Recordó cómo ella misma se precipitó a casarse con Iván tras dejarlo con Pablo. Incluso si el motivo original fue ese — ¿qué importa? Ahora se aman de verdad. ¿No es así? Con el corazón en un puño, esperó la respuesta de Iván. — Lo pasado, pasado — le escuchó decir — Ahora tengo otros compromisos, tengo una esposa. — ¡Compromisos! — resopló Oksana — Menos mal que no habéis tenido hijos aún. Espero que recuerdes que el piso no es tuyo. Seguirás de alquiler toda la vida si sigues con Olga… Violeta, en cambio, acaba de recibir un piso nuevo de sus padres. Y sigue enamorada, esperándote. Olga se apoyó en la pared fría, perdiendo el control sobre sus emociones. ¿Cómo podía Oksana decir algo así? Aunque lo peor era la duda: ¿qué haría Iván? — Oksana, basta — dijo él, pero su voz ya no era tan firme como otras veces — La vivienda no lo es todo. Ya encontraremos una propia. Pero Oksana insistía: — No quieres aceptar los cambios. Violeta siempre fue mejor para ti. Sólo la rabia te frena, pero todavía puedes arreglarlo. Con Violeta tendrás estabilidad, todo lo que mereces. Con Olga nunca serás realmente feliz. — Además — añadió — no puedo dejaros el piso mucho más tiempo. Tengo otros planes, así que pronto tendréis que marcharos. — ¿Y Violeta sabe lo que estás tramando? — preguntó Iván, sorprendido. — ¡Por supuesto! Fue idea suya. Ella sabe que aún la amas. Lo de los billetes lo ideó ella y me pidió que colaborara. Silencio. Olga sentía que todo se tambaleaba. ¿Por qué Iván no respondía? ¿Estaría pensando en aceptar? — ¿Y qué le digo a Olga? — preguntó él finalmente. — Que me ayudas con la reforma del chalet — respondió Oksana sin inmutarse — Tú te vas al mar con Violeta. Todo listo. Olga ya no podía aguantar más. Salió de la casa silenciosa y se alejó corriendo. Sin saber cómo, llegó a una pequeña cafetería tranquila, casi vacía. La música sonaba suave, afuera caía la noche. Cansada y desorientada, se sentó junto a la ventana y pidió su cacao con vainilla. Los pensamientos no la dejaban centrarse, los fragmentos oídos en casa la atormentaban. Repasaba una y otra vez las palabras de Oksana, intentando comprender cómo Iván había ocultado tanto tiempo ese pasado. ¿Podía callar que casi se casó con otra, amiga de su hermana? Se sentía traicionada y dolida. ¿Su propia vida, su matrimonio, sólo una revancha contra una ex? Pensaba que Iván la eligió de corazón, y resulta que habían sido otros los motivos… Aunque ella también, a diferencia de Iván, ni siquiera quería tomar un café con Pablo, y de enamorarse, fue para siempre y de verdad. En la calle ya era de noche, Olga no tocó su cacao, los minutos pasaban despacio. Iván ni siquiera había llamado, ni preguntado por ella. “Seguro que ya está organizando el viaje con Violeta”, pensó. No parecía importarle dónde estaba ella. Quiso mirar la hora en el móvil pero estaba descargado. Suspiró y decidió que no debía postergarlo más: era hora de volver a casa. Se puso el abrigo y salió al aire frío nocturno, convencida de que su relación con Iván estaba acabada. No había marcha atrás, y quiso prepararse mentalmente para la ruptura. Al llegar al portal, el corazón se le encogió más. Subió despacio, abrió la puerta… y le llamó la atención un par de maletas en medio del salón. Iván estaba guardando sus cosas. “Ya está — pensó — se va seguro”. — ¿Qué haces? — preguntó, aunque sabía la respuesta: estaba a punto de decirle que iba con Oksana al chalet. Pero Iván la sorprendió: — Olga, nos vamos de aquí. Ya he encontrado piso. De momento alquilado, pero luego buscaremos una hipoteca. — Se detuvo a mirarla, buscando algo en sus ojos — ¿Por qué llegaste tan tarde? Te he llamado mil veces, y no contestabas. ¿Has cogido otro turno? Olga no podía creerlo. Todo lo que había pensado decirle perdió sentido. Asintió, sin saber cómo reaccionar. — ¿Nos vamos? — preguntó, insegura. Iván lo notó y se acercó, explicándose: — He discutido con Oksana — confesó — y he decidido que basta. No quiero depender más de ella. Necesitamos nuestro propio hogar. Olga sintió cierto alivio, aunque aún quedaba mucho por resolver. Iván se sentó en el sofá y le resumió la conversación con Oksana. — Debería habértelo contado antes — admitió, bajando la voz — Es verdad que tuve una relación con Violeta. Y sí, me casé contigo por rencor. Pero Olga, tienes que saber: todo eso quedó atrás. Eres la única a la que amo de verdad, y no quiero perderte. Olga le escuchó, y poco a poco sintió que podía respirar. Por supuesto, quedaba dolor por la mentira y el silencio, pero lo esencial era poder hablar por fin con sinceridad. — Perdona por no contártelo antes — continuó Iván — Es que cuando hablaste de que ibas a casarte con Pablo, pensé que mi explicación sonaría fuera de lugar. Luego, simplemente, me daba vergüenza. Olga suspiró y sintió lágrimas en los ojos. Pero eran de alivio. — De acuerdo — aceptó — Lo que pasó, pasó. ¿Has alquilado el piso? — Sí — afirmó Iván — De momento provisional, pero tendremos nuestro rincón. Sin Oksana ni sus interferencias. Saldrá bien, te lo prometo. Y después, buscaremos una hipoteca, lo haremos bien. Olga asintió, sintiendo que era el camino correcto. Por fin vivirían por sí mismos, sin más consejos ni planes ajenos. — Bueno, — sonrió Iván — ¿Nos ponemos a hacer las maletas? Olga volvió a asentir, aún sin palabras. Lo único que podía hacer era confiar en que por fin empezaban una nueva vida, dejando atrás el pasado, como debe ser.

Al entrar en el piso, Olalla se detuvo en seco. Junto a la puerta, perfectamente colocados junto a sus