January 2026 – Page 14

Maxim guardaba en su interior el pesar de haber decidido divorciarse demasiado rápido. Los hombres sabios convierten a sus amantes en una fiesta, pero él la convirtió en esposa. El ánimo elevado de don Maximiliano desapareció en cuanto aparcó el coche y entró en el portal. En casa le esperaba lo previsible: las zapatillas listas en la entrada, el aroma apetitoso de la cena, la limpieza y flores frescas en el jarrón. Nada le conmovía: su esposa estaba en casa, ¿qué otra cosa puede hacer una mujer madura durante el día? Hornear empanadas y tejer calcetines. Lo de los calcetines era una exageración, claro. Pero lo importante era la esencia. Marina salió como siempre a recibirle con una sonrisa: —¿Cansado? Hoy he hecho empanadas —de col, de manzana, como a ti te gustan… Pero se calló bajo la mirada cargada de Maximiliano. Allí estaba, con su traje cómodo de pantalón para estar por casa, el pelo recogido bajo un pañuelo: siempre cocinaba así. La costumbre profesional de recoger el cabello; toda su vida trabajó como cocinera. Los ojos algo delineados, los labios con brillo. También era costumbre, pero ahora, a los ojos de Maximiliano, eso le parecía vulgar. ¡Qué manía de colorear la vejez! Quizá no debió responderle tan bruscamente, pero soltó: —¡El maquillaje a tu edad es un sinsentido! No te queda bien. Los labios de Marina temblaron, guardó silencio y, además, no preparó la mesa para él. Mejor así. Los empanadas bajo el paño, el té listo: sabría apañarse solo. Tras la ducha y la cena, la amabilidad volvió a él, junto con los recuerdos del día. Maximiliano, envuelto en su albornoz favorito, se acomodó en su sillón de siempre e hizo como que leía. Le vino a la memoria lo que dijo aquella nueva compañera: —Usted es todo un señor atractivo, además de interesante. Maximiliano tenía 56 años y dirigía el departamento jurídico de una gran empresa. A sus órdenes estaban un recién graduado y tres mujeres de más de cuarenta. Otra compañera se había ido de baja maternal; en su lugar contrataron a Asunción. En el momento de la contratación, Maximiliano estaba de viaje y hoy vio a la mujer por primera vez. La invitó a su despacho para conocerla. Ella entró seguida de un aroma sutil de perfume y una sensación de frescura joven. El óvalo de su rostro delicado enmarcado por rizos rubios, ojos azules seguros. Labios carnosos, lunar en la mejilla. ¿En serio tenía treinta? No le hubiera echado ni veinticinco. Divorciada, madre de un hijo de ocho años. Sin saber por qué, pensó: “Bien”. Charlando con la recién llegada, Maximiliano flirteó un poco, diciendo que ahora tendría un jefe viejo. Asunción batió sus largas pestañas y replicó con unas palabras que le agitaron y que ahora recordaba. Su esposa, que ya se había recuperado del enfado, apareció junto al sillón con el té de manzanilla de cada noche. Arrugó el ceño: “Siempre, cuando menos conviene”. Pero lo aceptó con gusto. De pronto se preguntó qué estaría haciendo esa joven y guapa Asunción. Su corazón recibió una punzada de un sentimiento casi olvidado: los celos. **** Tras el trabajo, Asunción pasó por el supermercado. Queso, pan, un poco de kéfir para la cena. Llegó a casa con ánimo neutro pero sin sonrisa. Abrazó a su hijo Vasile más por rutina que con ternura. El padre trasteaba en la galería, donde tenía su taller, la madre preparaba la cena. Dejó las compras y anunció que le dolía la cabeza, que no la molestaran. En realidad, estaba melancólica. Desde que se divorció del padre de Vasile, Asunción vivía frustrada en vanos intentos de convertirse en la mujer principal de la vida de algún hombre. Todos los dignos estaban bien casados y buscaban algo fácil. El último, compañero de trabajo, parecía muy enamorado. Dos años intensos. Hasta le alquiló un piso (más por comodidad propia), pero cuando las cosas se complicaron, le exigió romper y dejar el trabajo. Incluso le buscó otro puesto. Y ahora Asunción volvía a vivir con padres e hijo. La madre la compadecía en lo femenino, el padre creía que el niño debía crecer al menos con su madre, no sólo con los abuelos. Marina, esposa de Maximiliano, llevaba tiempo notando que él sufría una crisis de edad. Lo tenía todo, salvo lo principal. Temía imaginar qué sería lo principal para su marido. Buscaba suavizar la situación. Cocinaba lo que él adoraba, siempre estaba arreglada, no se metía en conversaciones profundas, aunque a ella sí le hacían falta. Trataba de animarle con el nieto, la casa de campo. Pero Maximiliano se aburría, se ensombrecía. Quizá por el deseo de ambos de cambiar de vida, el romance entre Maximiliano y Asunción empezó de inmediato. A las dos semanas de su llegada a la empresa, él la invitó a comer y la llevó a casa. Le tocó la mano, ella le devolvió la mirada con la cara sonrojada. —No quiero despedirme. ¿Nos vamos a mi chalet? —dijo Maximiliano ronco. Asunción asintió y el coche salió disparado. Los viernes, él salía del trabajo una hora antes, pero sólo a las nueve de la noche, su preocupada esposa recibió un mensaje: “Mañana hablamos”. Maximiliano ni imaginaba lo certero de su mensaje sobre la próxima e innecesaria conversación. Marina sabía que tras 32 años de matrimonio es imposible arder como antes. Pero su marido era tan esencial que perderlo sería como perder un trozo de sí misma. Aunque frunciera el ceño, refunfuñara o hiciera tonterías de hombre, seguía allí, en su sillón, cenando y respirando a su lado. Buscando palabras capaces de frenar el derrumbe (sólo suyo, al final), Marina pasó la noche en vela. Quizá por desesperación, sacó el álbum de boda, con ellos jóvenes y el mundo por delante. ¡Qué bella fue! Muchos soñaban llamarla esposa. Él debía recordarlo. Pensó que, si volvía y veía aquellos fragmentos de felicidad, comprendería que no todo es desechable. Pero él no regresó hasta el domingo, y Marina supo que todo había acabado. Ante ella estaba otro Maximiliano. Parecía que la adrenalina le desbordaba. Incómodo, avergonzado no estaba. A diferencia de su esposa, que temía los cambios, él los quería y los aceptó dispuesto. Incluso los había planeado. Hablaba con tono que no permitía réplica. Desde ese momento, Marina podría considerarse libre. Él pediría el divorcio al día siguiente. El hijo con su familia se mudaría con Marina. Todo según la ley. De hecho, el piso de dos habitaciones donde vivía el hijo pertenecía a Maximiliano por herencia. El traslado a un piso de tres habitaciones, con la madre, no perjudicaría la vida de la joven familia, y además ella tendría a quien cuidar. El coche, desde luego, para él. Y respecto a la casa de campo, reservaba su derecho a pasar ahí estancias. Marina sabía que parecía patética y poco atractiva, pero no pudo contener las lágrimas. Le dificultaban hablar, sólo salían palabras ininteligibles. Le rogó que se detuviera, que apelara a los recuerdos, que pensara en la salud, al menos la suya… Eso enfureció aún más a Maximiliano. Se acercó y casi susurró gritándole: —¡No me arrastres a tu vejez! Sería ingenuo decir que Asunción amaba a Maximiliano cuando aceptó su propuesta de matrimonio, la primera noche en el chalet. Le atraía la posición de esposa, y más aún la respuesta al amante que la había abandonado. Le cansaba vivir en el piso donde mandaba su padre de ideas estrictas. Quería un futuro estable. Todo eso podía dárselo Maximiliano. No era mal partido, admitía. A pesar de los casi sesenta, no aparentaba abuelismo. Atlético, juvenil. Jefe de departamento. Listo y agradable. Y en la cama, atento, no egoísta. Le gustaba no tener piso alquilado, ni apuros de dinero ni robos. ¿Sólo ventajas? Bueno, dudaba por la edad. Al cabo de un año, el desencanto empezó a crecer en Asunción. Se sentía aún jovencísima, quería vivir experiencias. Regulares, no una vez al año y no formales. Le gustaban los conciertos, anhelaba un día en el parque acuático, le chiflaba tomar el sol en bikini, salir con amigas. Por juventud y carácter, lo compaginaba con la casa y la familia. Ni su hijo, ahora viviendo juntos, le impedía vivir activamente. Pero Maximiliano empezaba a acusar la edad. Un jurista experimentado, resolvía mil cosas al día, pero en casa era, por decirlo suave, un hombre cansado que buscaba silencio y respeto a sus rutinas. Invitados, teatro y playa, sólo de vez en cuando. No negaba el sexo, pero enseguida quería dormir, aunque fueran las nueve. Y su estómago delicado, intolerante al frito, embutidos, precocinados industriales. Su ex mujer lo había malacostumbrado, claro. A veces era nostálgico hasta con sus platos al vapor. Asunción cocinaba pensando en su hijo, no entendía cómo unas hamburguesas de cerdo podían doler el costado. No era de las de tener a mano una lista de medicinas, creía que un hombre adulto podía comprar las pastillas y recordar cuándo tomarlas. Así que parte de su vida empezó a transcurrir sin él. Salía con su hijo, buscaba sus intereses, se juntaba con amigas. Curiosamente, la edad del marido parecía impulsarle a vivir deprisa. No trabajaban juntos ya: la dirección lo veía poco ético y Asunción se pasó a una notaría. Respiró aliviada de no pasar días bajo la mirada del marido, que le recordaba a su padre. Respeto, eso era lo que sentía por Maximiliano. ¿Es suficiente para que una pareja sea feliz? Se acercaba el 60 cumpleaños de Maximiliano y ella soñaba con una gran fiesta. Pero él reservó mesa en un pequeño restaurante conocido, donde había ido muchas veces. Parecía aburrido, algo natural a su edad. Asunción no se preocupó. Le felicitaban los colegas. Invitar a las parejas antiguas que conoció con Marina sería incómodo. Familia, lejos; además, no fue comprendido al casarse con una jovencita. Su hijo ya no le hablaba. Renegó de él. Pero ¿acaso no tiene un padre derecho a elegir su vida? Aunque casándose, pensó en un “elegir” muy distinto. El primer año con Asunción fue una luna de miel. Le encantaba salir con ella, consentía moderadamente sus gastos, amigas, afición al fitness. Soportaba bien los conciertos y películas excéntricas. En ese ambiente, hizo a Asunción y su hijo dueños de su piso. Al poco, le firmó una donación de su parte del chalet que compartía con su ex. Asunción, tras su espalda, pidió a Marina que le vendiera su mitad. Amenazó con vender su porción a cualquier desconocido. Al final, la compró con dinero de Maximiliano y la casa de campo quedó para ella. Argumentaba que allí había río y bosque, ideal para su hijo. Ahora, en verano, vivían allí los padres de Asunción y el nieto. En cierto modo, mejor: Maximiliano no disfrutaba del inquieto hijo de su joven esposa. Se casó por amor, no para criar hijos ajenos y ruidosos. La familia anterior se ofendió. Con el dinero vendido su piso de tres habitaciones y se dispersaron. El hijo, con su familia, halló un piso de dos habitaciones y Marina se trasladó a un estudio. Cómo vivían, Maximiliano no se interesó. Llegó el día de los sesenta. Tantos le desean salud, felicidad, amor. Pero él no sentía euforia. Hace tiempo. Cada año dominaba la insatisfacción conocida. A su joven esposa, sin duda, la quería. Pero no podía seguirle el ritmo. Y someterla, dominarla, no había modo. Ella sonreía y vivía a su aire. No se excedía, lo notaba, pero eso le inquietaba. ¡Ay, si pudiera meter en ella el alma de su ex esposa! Que viniese con el té de manzanilla, le tapara con la manta si se dormía. Maximiliano pasearía encantado con ella por el parque. Susurraría por las noches en la cocina, pero Asunción no aguantaba sus largas conversaciones. Y empezaba a aburrirse en la cama. Él se ponía nervioso y eso lo empeoraba. Maximiliano guardaba dentro el pesar de haberse apresurado al divorcio. Los hombres sabios convierten a las amantes en una fiesta, pero él la hizo esposa. Asunción, con ese temperamento, se mantendrá al trote al menos una década. Pero pasada la cuarentena, seguirá siendo mucho más joven. Esa brecha sólo se agrandará. Si hay suerte, acabará todo en un instante. ¿Y si no? Esos “pensamientos no de cumpleaños” le apuñalaban las sienes, aceleraban el corazón. Buscó a Asunción con la mirada —estaba entre los que bailaban. Guapa, con los ojos brillantes. Sí, da gusto despertarse a su lado cada día. Aprovechó, salió del restaurante. Quería aire fresco. Pero se le acercaron los colegas. Sin saber qué hacer con la angustia creciente, saltó al taxi aparcado y pidió ir rápido. Más tarde pensaría a dónde. Quería ir donde él importara. Donde bastara llegar y que le esperasen. Que valorasen el tiempo juntos y pudiera relajarse, sin miedo a parecer débil o —Dios no lo quiera— viejo. Llamó a su hijo y, casi suplicando, pidió la nueva dirección de su ex esposa. Escuchó la merecida respuesta ofendida, pero insistió, repitiendo que era cuestión de vida o m…uerte. Le dijo que era su cumpleaños, al fin y al cabo. El hijo se suavizó y advirtió que podía no estar sola. Nada de pareja. Sólo un amigo. —Mamá dijo que estudiaron juntos. Tiene un apellido curioso… Creo que es Bollero. —Bolquevich —corrigió Maximiliano, sintiendo celos. Sí, estuvo enamorado de ella. Era muy popular entonces. Bonita, rebelde. Iba a casarse con ese Bolquevich, pero él, Maximiliano, se la quitó. Fue hace mucho, pero se siente más real que su nueva vida con Asunción. El hijo preguntó: —¿Para qué quieres saberlo, papá? Maximiliano se estremeció ante la olvidada palabra y supo que los echaba de menos a todos. Respondió sinceramente: —No lo sé, hijo. El hijo le dictó la dirección. El taxista paró. Maximiliano bajó, no quería hablar con Marina delante de testigos. Miró la hora —casi las nueve, pero ella era una noctámbula, y para él, un ruiseñor. Llamó al portero. Pero no contestó su ex esposa, sino una voz masculina cansada. Dijo que Marina estaba ocupada. —¿Le pasa algo? ¿Está bien? —preguntó Maximiliano ansioso. La voz exigió saber quién era. —¡Soy su marido, para variar! Usted debe ser don Bolquevich —gritó Maximiliano. El otro le corrigió: marido, sí, pero ex, y por tanto no tiene derecho a molestar a Marina. No le explicó que la amiga estaba en el baño. —¿La vieja pasión nunca muere? —preguntó Maximiliano con sarcasmo celoso, anticipando larga discusión con Bolquevich. Pero el otro contestó breve: —No, se vuelve plateada. No le abrió la puerta…

Te cuento, tía, lo que le pasó a Maximiliano, aunque lo que más tiene es nombre de personaje de novela

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Las circunstancias no se dan; las crean las personas. Tú creaste la situación en la que abandonaste a un ser vivo en la calle, y ahora quieres cambiarla cuando te conviene. Oleg regresaba a casa tras el trabajo, una tarde de invierno cualquiera, de esas en que todo parece cubierto por un velo de tedio. Al pasar por una tienda de alimentación, vio a una perra mestiza, pelirroja y desgreñada, con ojos de criatura extraviada. —¿Y tú qué haces aquí? —murmuró Oleg, aunque se detuvo. La perra alzó el hocico y lo miró. No pedía nada, solo observaba. “Quizá espera a sus dueños”, pensó, y siguió caminando. Al día siguiente, la misma escena. Y al siguiente también. La perra parecía haber echado raíces allí. Oleg notó que los vecinos le echaban pan u ocasionalmente una salchicha. —¿Por qué sigues aquí? —le preguntó una vez, agachándose junto a ella—. ¿Dónde están tus dueños? Entonces la perra se acercó, cautelosa, y apoyó el hocico en su pierna. Oleg quedó inmóvil. ¿Cuándo fue la última vez que acarició a alguien? Llevaba tres años solo tras el divorcio. Piso vacío, solo trabajo, televisión y nevera. —Lada, bonita, —susurró él, sin saber muy bien de dónde salió ese nombre. Al día siguiente le llevó salchichas. Una semana después, publicó un anuncio en Internet: “Se ha encontrado una perra. Buscamos a los dueños”. Nadie llamó. Un mes más tarde, Oleg volvía de un turno de ingeniero y vio un corrillo frente a la tienda. —¿Qué ha pasado? —preguntó a una vecina. —Han atropellado a la perra, la que llevaba un mes aquí. Sintió el corazón caer. —¿Dónde está? —La han llevado a la clínica veterinaria de la avenida de Rosalía de Castro. Pero allí piden mucho dinero… ¿A quién le importa una perra sin hogar? Oleg no dijo nada. Se dio la vuelta y echó a correr. En la clínica, el veterinario negó con la cabeza: —Fracturas y hemorragia interna. El tratamiento será caro, y no es seguro que sobreviva. —Trate a Lada —dijo Oleg—. Lo que haga falta, lo pagaré. Cuando le dieron el alta, la llevó a casa. Por primera vez en tres años, su piso se llenó de vida. La vida cambió. Radicalmente. Oleg ya no despertaba al sonido del despertador, sino porque Lada le rozaba la mano con el hocico, pidiéndole que se levantara. Y él lo hacía, sonriendo. Antes, la mañana empezaba con café y noticias. Ahora, con un paseo por el parque. —Vamos a respirar aire puro, chica —decía él, y Lada movía alegremente el rabo. En la clínica formalizó todos los papeles: pasaporte, vacunas. Ya era oficialmente su perra. Guardaba fotos de todas las certificaciones, por si acaso. Los compañeros se sorprendían: —Oleg, ¿te has rejuvenecido? Estás como nuevo. Y de verdad se sentía necesario. Por primera vez en años. Lada resultó muy lista. Listísima. Entendía con media palabra. Si se retrasaba en el trabajo, le recibía en la puerta con la mirada más dulce, como diciendo “me preocupé”. Por las tardes paseaban largo rato por el parque. Oleg le contaba sus cosas. ¿Extraño? Quizá. Pero a Lada le gustaba escucharle. Prestaba atención, a veces gimoteaba suavemente en respuesta. —¿Sabes, Lada? Antes pensaba que era más fácil vivir solo. Nadie molesta, nadie agobia. Pero resulta que… —la acariciaba—… lo que pasa es que me daba miedo volver a querer. Los vecinos se acostumbraron a verlos juntos. La señora Sofía, del segundo, siempre guardaba un hueso para Lada. —Qué bonita perra —decía—. Se nota que es querida. Pasó un mes. Luego otro. Oleg hasta pensó en abrirle una cuenta en redes sociales. Lada era fotogénica —su pelaje rojizo brillaba como oro bajo el sol. Pero un día sucedió lo inesperado. Un paseo común por el parque. Lada olfateaba arbustos, Oleg leía en el móvil, sentado en un banco. —¡Gerda! ¡Gerda! Oleg levantó la cabeza. Se acercaba una mujer, de unos treinta y cinco años, con chándal caro y pelo rubio. Lada se puso tensa, las orejas gachas. —Perdone —dijo Oleg—. Seguro que se equivoca. Es mi perra. La mujer se detuvo, las manos en la cintura. —¿Qué dice “suya”? No estoy ciega —¡Es mi perra, mi Gerda! ¡La perdí hace seis meses! —¿Perdió? —¡Sí! Se escapó. ¡La busqué por todas partes! ¡Y usted me la robó! A Oleg le temblaba el suelo bajo los pies. —Espere, ¿cómo que perdió? Yo la recogí junto a la tienda. ¡Se pasó un mes allí, sola y sin dueño! —Porque se extravió, por eso estaba allí. ¡La adoro! ¡La compramos de raza! —¿Raza? —Oleg miró a Lada—. Si es mestiza. —¡Es cruza, muy cara! Oleg se levantó. Lada se pegó a sus piernas. —Bien. Si es su perra, muéstreme los documentos. —¿Qué documentos? —Pasaporte veterinario, certificados de vacunas. Lo que sea. La mujer se trabó: —Están en casa. ¡No importa! ¡La reconozco! Gerda, ven aquí. Lada no se movió. —¡Gerda, ven ya! La perra se pegó aún más a Oleg. —¿Lo ve? —susurró él—. No le conoce. —¡Está resentida porque la perdí! —subió el tono—. ¡Pero es mía! ¡Exijo que me la devuelva! —Tengo documentos —contestó Oleg calmado—. Certificado de la clínica, donde la curaron tras el atropello. Pasaporte, recibos de comida, de juguetes. —¡Me da igual sus papeles! ¡Esto es un robo! Los paseantes empezaron a mirarles. —¿Sabe qué? —Oleg sacó el móvil—. Mejor lo resolvemos por la ley. Voy a llamar a la policía. —¡Llame! —bufó la mujer—. ¡Probaré que es mía! Tengo testigos. —¿Qué testigos? —Los vecinos vieron cómo se escapó. Oleg marcó el número. El corazón le latía con fuerza. ¿Y si la mujer tenía razón? ¿Y si Lada realmente era suya? Pero, ¿por qué Lada esperó un mes junto a la tienda? ¿Por qué nunca volvió a casa? ¿Y por qué ahora se esconde bajo su mano, temblando? —¿Policía? Mire, tengo una situación aquí… La mujer sonrió con rabia: —Ya verá. Se hará justicia. ¡Devuélvame mi perra! Y Lada seguía pegada a Oleg. Oleg entendió que iba a luchar por ella. Hasta el final. Porque en esos meses, Lada no era solo una perra. Era su familia. El agente llegó media hora después. El sargento Martínez, hombre pausado y serio. Oleg ya lo conocía por gestiones con la comunidad. —A ver, cuénteme —dijo, sacando la libreta. La mujer se apresuró, atropellada: —Es mi perra, Gerda. ¡La compramos por mil euros! Se escapó hace seis meses y la he buscado por todas partes. ¡Este hombre me la ha robado! —No robé nada, la recogí —replicó Oleg tranquilo—. Junto a la tienda, donde pasó un mes hambrienta. —Estaba perdida, por eso se quedó allí. Martínez miró a Lada, que seguía pegada a Oleg. —¿Alguno tiene papeles? —Yo —Oleg sacó la carpeta—. Menos mal que no olvidó llevar los documentos desde la última revisión: certificado de la clínica, pasaporte, vacunas al día. Martínez revisó los papeles. —¿Y usted? —a la mujer. —Están en casa. ¡Pero es mi Gerda! —¿Puede explicar con detalle cómo la perdió? —preguntó Martínez. —Paseábamos. Se soltó de la correa y se escapó. La busqué y colgué anuncios. —¿Dónde paseaba? —Por el parque, aquí cerca. —¿Dónde vive? —En la avenida Rosalía de Castro, portal quince. Oleg se estremeció: —Espere. Esa tienda está a dos kilómetros del parque. ¿Cómo acabó allí? —Pues se perdió. —Los perros suelen encontrar el camino a casa. La mujer enrojeció: —¿Qué entiende usted de perros? —Entiendo —susurró Oleg—, que un perro querido no se pasa un mes hambriento en el mismo sitio. Busca a sus dueños. —¿Una pregunta? —intervino Martínez—. Dijo que la buscó y puso anuncios. ¿Por qué no denunció en la policía? —¿En la policía? No lo pensé. —¿Seis meses? ¿Una perra de mil euros y no lo denunció? —Pensé que volvería sola. Martínez frunció el ceño: —¿Su documento, por favor? —¿El pasaporte? —Sí, y la dirección. La mujer rebuscó, los dedos temblorosos. —Aquí está. Martínez revisó: —Efectivamente, vive en la avenida Rosalía de Castro, casa quince, piso veintitrés. ¿Lo recuerda? ¿Cuándo exactamente perdió la perra? —Hace seis meses. Más o menos. —¿Fecha concreta? —El veinte o el veintiuno de enero. Oleg sacó el móvil: —Yo la recogí el veintitrés de enero. Y llevaba ya casi un mes ahí sentada. Eso significa que se perdió antes. —¡Tal vez me equivoqué de fecha! —la mujer empezó a temblar. De repente cedió. —Bueno, quédese con ella. Yo la quería de verdad. Silencio. —¿Por qué la dejó? —preguntó Oleg suavemente. —Mi marido dijo que con el cambio no aceptaban perros en el alquiler. Intenté venderla, pero al no ser pura raza no la quiso nadie. Así que la dejé junto a la tienda. Pensé que alguien la recogería. Oleg sintió que algo se rompía por dentro. —¿La abandonó? —No la abandoné, solo la dejé. Pensé que alguien bueno la adoptaría. —¿Por qué quiere ahora llevársela? La mujer sollozó: —Mi marido y yo nos hemos separado. Él se fue, yo me quedé sola. Y echo de menos a Gerda. Yo la quería… Oleg la miraba, sin poder creer. —¿Quería? —repitió despacio—. A los que se quiere, no se abandona. Martínez cerró la libreta. —Está claro. Documentalmente la perra pertenece al señor… —miró el pasaporte—, Voronénko. Él la curó, formalizó los papeles, la cuida. No hay dudas legales. La mujer rompió a llorar: —¡He cambiado de opinión! ¡La quiero de vuelta! —Demasiado tarde —repuso el policía—. Si la abandonó, es que la abandonó. Oleg se agachó junto a Lada, la abrazó. —Ya está, pequeña. Todo irá bien. —¿Puedo al menos acariciarla? —pidió la mujer—. Una última vez. Oleg miró a Lada. Ella pegó sus orejas y se escondió bajo la mano de Oleg. —¿Lo ve? Le tiene miedo. —No fue mi intención. Las circunstancias… —¿Sabe qué? —Oleg se levantó—. Las circunstancias no aparecen solas. Las crean las personas. Usted creó la situación para abandonar a un ser vivo en la calle, y ahora busca cambiarla cuando le conviene. La mujer lloró: —Lo sé. Pero me siento tan sola. —¿Y cómo cree que se sintió ella, durante un mes esperando por usted? Silencio. —Gerda —llamó la mujer por última vez. La perra ni se movió. La mujer se fue, rápido, sin mirar atrás. Martínez le dio una palmada a Oleg. —Buena decisión. Se ve que os habéis encariñado. —Gracias. Por su comprensión. —No hay de qué. Yo también soy de perros. Sé lo que se siente. Cuando se marchó el policía, Oleg se quedó con Lada a solas. —Bueno, —dijo acariciándole la cabeza—, nadie volverá a separarnos. Te lo prometo. Lada le miró. En sus ojos había más que gratitud. Había un amor perruno, absoluto. Amor. —¿Vamos a casa? Ella ladró feliz y trotó a su lado. De camino, Oleg pensó: en una cosa tenía razón esa mujer. Las circunstancias pueden cambiar. Puedes perder trabajo, casa, dinero. Pero hay cosas que no se pueden perder: la responsabilidad, el cariño, la compasión. En casa, Lada se acomodó en su alfombrilla favorita. Oleg preparó té, se sentó al lado. —¿Sabes, Lada? —le dijo pensativo—. A lo mejor todo fue para mejor. Ahora sabemos que realmente nos necesitamos el uno al otro. Lada suspiró, feliz.

Las circunstancias no se dan, las crean las personas. Vosotros creasteis las circunstancias en las que

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El hijo de mi marido pone en peligro a nuestra familia: ¿cómo lograr que se aparte?

Diario personal, Madrid Esta tarde me siento en la cocina de nuestro pequeño piso en Madrid, con una

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Maxim ocultaba el remordimiento de haberse precipitado al divorcio. Los hombres inteligentes convierten a sus amantes en una fiesta, pero él la convirtió en esposa. El ánimo optimista de don Maximino se desvaneció nada más aparcar el coche y entrar al portal. En casa le esperaba lo habitual: zapatillas preparadas, el aroma de la cena, orden y flores frescas en el jarrón. Nada le conmovía: su esposa en casa, ¿y qué más iba a hacer una mujer madura durante el día? Cocinar empanadas y tejer calcetines—bueno, exagerando lo de los calcetines, claro. Pero lo importante era el fondo de la cuestión. Marina salió a recibirle, como siempre, sonriendo: —¿Vienes cansado? He hecho empanadas, de col, de manzana, como te gustan… Calló bajo la mirada pesada de Maximino. Vestía pantalones cómodos de casa, el pelo recogido en un pañuelo—siempre cocinando así. Costumbre profesional de recogerse el cabello: toda la vida trabajó de cocinera. Un poco de lápiz en los ojos, brillo en los labios. También hábito; pero a Maximino aquello ahora le parecía vulgar. ¿A quién se le ocurre pintarse con la edad? Quizá no debió ser tan brusco, pero soltó: —¡Maquillaje a tu edad es absurdo! No te sienta. Los labios de Marina temblaron; guardó silencio y tampoco fue a ponerle la mesa. Mejor así. Las empanadas bajo el paño, el té preparado: él podría solo. Tras la ducha y la cena, la amabilidad volvía poco a poco, igual que los recuerdos del día. Maximino, en su bata de terciopelo favorita, se instaló en el sillón reservado solo para él, fingiendo leer. ¿Cómo dijo la nueva compañera de trabajo? —Usted es un hombre muy interesante… y bastante atractivo. Maximino tenía 56 años y dirigía el departamento legal de una gran empresa. A sus órdenes, un joven licenciado recién salido y tres mujeres de más de cuarenta. Una más acababa de salir de baja por maternidad. En su puesto, entró Asunción. Maximino estuvo de viaje el día que la contrataron y hoy la veía por primera vez. La invitó al despacho para presentarse. Con ella entró la fragancia de un perfume refinado y la sensación de frescura juvenil. Rostro delicado enmarcado por rizos rubios, ojos azules seguros. Labios turgentes, un lunar en la mejilla. ¿De verdad treinta años? No le echaría ni veinticinco. Divorciada, madre de un niño de ocho. Sin saber bien por qué, pensó: “¡Bien!” Charlando con la nueva, flirteó un poco, diciendo que ahora tenía un jefe mayor. Asunción batió sus largas pestañas y respondió con palabras que le inquietaron y que ahora rememoraba. La esposa, ya sobrellevando el enfado, apareció junto al sillón con el té de manzanilla de cada noche. Frunció el ceño: “Siempre, nunca a tiempo”. Sin embargo, lo bebió con cierto agrado. Pensó en Asunción, ¿qué estaría haciendo ahora esa mujer joven y bonita? Sintió un pinchazo en el corazón, celos olvidados hace tiempo. Asunción, por su parte, paró en el supermercado tras el trabajo. Queso, pan, y kéfir para cenar. Llegó a casa neutral, sin sonrisa. Casi automática, abrazó a su hijo Basilio, que corría a recibirla. El padre trabajaba en la terraza, donde tenía un taller de bricolaje; la madre cocinaba la cena. Dejó las bolsas y anunció que le dolía la cabeza, que no la molestaran. En realidad estaba melancólica. Desde el divorcio del padre de Basilio, Asunción llevaba años buscando en vano convertirse en una mujer valiosa para alguien. Todos los candidatos dignos estaban casados y sólo buscaban líos fáciles. El último, compañero de trabajo, parecía muy enamorado. Dos años intensos. Incluso le alquiló un piso (más para su comodidad), pero apenas surgieron problemas graves, dijo que debían romper no sólo la relación, sino también que ella debía dejar el trabajo. Le buscó puesto nuevo. Y ahora Asunción vivía otra vez con sus padres y su hijo. La madre la consolaba con empatía; el padre consideraba que el niño debía al menos crecer con su madre, no sólo con los abuelos. Marina, la esposa de Maximino, llevaba tiempo notando su crisis de edad. Lo tenían todo, pero faltaba lo esencial. Temía pensar qué podía ser eso esencial para su marido. Intentaba suavizar la situación. Cocinaba lo que le gustaba, mantenía buen aspecto, no solicitaba largas conversaciones íntimas, aunque lo necesitaba mucho. Intentaba distraerse con el nieto, la casa de campo. Pero Maximino estaba inquieto, hosco. Quizá por esos deseos de cambio en ambos, su romance con Asunción se encendió enseguida. A las dos semanas de su llegada, la invitó a comer y después la llevó a casa. Le tocó la mano, ella se volvió hacia él con las mejillas sonrosadas. —No quiero separarme. ¿Vienes conmigo a la casa de campo? —susurró con voz rasgada. Asunción asintió y el coche arrancó raudo. Los viernes él salía antes del trabajo y sólo a las nueve de la noche, la preocupada Marina recibió un SMS: “Mañana hablamos”. Maximino no sospechaba lo acertado del resumen de esa futura, innecesaria conversación. Marina entendía que era imposible mantener el fuego tras 32 años de matrimonio. Pero el marido era tan suyo, tan parte de ella, que perderle era perderse a sí misma. Aunque gruñese, refunfuñase y tuviera locuras masculinas, le seguía en su sillón favorito, cenaba, respiraba a su lado. Buscando palabras capaces de detener el derrumbe de la vida (sobre todo la suya), Marina pasó la noche en vela. Por desesperación, sacó el álbum de boda, donde eran jóvenes y todo estaba por vivir. ¡Qué guapa era! Muchos soñaron con tenerla. Su marido debía recordarlo. Imaginó que al llegar y ver fragmentos de aquella felicidad, entendería que no todo se desecha. Pero volvió sólo el domingo, y ella comprendió: todo había terminado. Delante de ella estaba otro Maximino. Lleno de adrenalina. Sin incomodidad ni vergüenza. A diferencia de Marina, asustada con los cambios, él los deseaba y los abrazó con decisión. Lo tenía todo pensado. Habló con tono inflexible. Desde ese momento, Marina podía considerarse libre. Se encargaría del divorcio. El hijo y su familia debían mudarse con Marina. Todo conforme a la ley. La vivienda—un piso de dos habitaciones—era todavía propiedad de Maximino, heredada de sus padres. Mudarse al piso de tres habitaciones con la madre no les supondría peor vida y ella se ocuparía de la familia. El coche, por supuesto, era para él. En cuanto a la casa de campo, se reservaba el derecho a usarla. Marina se sentía miserable y poco atractiva, pero no pudo evitar las lágrimas. Apenas podía hablar con claridad, le pedía que pensara, recordara, mirara por la salud—aunque fuera la suya… Eso lo enfureció. Se acercó mucho y susurró, casi gritando: —¡No me arrastres a tu vejez! … Sería mentir decir que Asunción se enamoró de Maximino y por eso aceptó casarse con él la primera noche en la casa de campo. El estatus de casada la atraía, y reconfortaba la idea de responder a quien la rechazó. Cansada de vivir en la casa regida por el padre y sus rígidas ideas, deseaba estabilidad. Todo eso podía darle Maximino. No era mala opción, reconocía. Pese a que iba para los sesenta, no parecía un abuelo. Estiloso, juvenil. Jefe de departamento. Inteligente y agradable en el trato. Incluso en la intimidad, nunca egoísta. Valía que no habría piso alquilado, ni apuros, ni trampas. ¿Todo positivo? Dudaba sólo por la edad. Tras un año, Asunción comenzó a decepcionarse. Se sentía aún joven, quería vivir cosas emocionantes, no sólo de año en año y con solemnidad. Le llamaban los espectáculos, anhelaba visitar parques acuáticos, tomar el sol atrevida, salir con amigas. Joven y enérgica, lo combinaba bien con familia y casa. Su hijo, ahora con ella, no impedía la vida activa. Pero Maximino se quedaba atrás. En el trabajo resolvía problemas con eficacia, pero en casa era simplemente un hombre cansado que buscaba silencio y respeto a sus rutinas. Admitía visitas, teatro incluso playa, pero con cuentagotas. No le negaba el sexo, pero después quería dormir enseguida, incluso a las nueve. Además, había que cuidar su estómago delicado—nada frito, embutidos ni precocinados. Su ex mujer le había malacostumbrado, claro. A veces añoraba aquellos platos al vapor. Asunción cocinaba pensando en su hijo, sin entender cómo unas albóndigas de cerdo podían sentarle mal. No llevaba la cuenta de sus pastillas necesarias, pensando que un hombre adulto podía encargarse y recordar qué y cuándo tomar. Así, parte de su vida empezó a transcurrir sin él. Elegía salir con su hijo, se reunía con amigas. Curiosamente, la diferencia de edad con Maximino la animaba a vivir deprisa. Ya no trabajaban juntos—la dirección consideraba poco ético que compartiesen oficina, así que ella pasó a una notaría. Lo agradeció, no tendría que estar bajo la mirada constante de quien le recordaba a su padre. Respeto, eso sentía Asunción por Maximino. ¿Bastaba ese sentimiento para ser feliz como pareja? Se acercaba el 60 cumpleaños de Maximino y ella deseaba una gran fiesta. Pero él reservó mesa en un restaurante modesto y conocido de toda la vida. Quizá estaba aburrido, pero en esa edad era normal. A Asunción no le preocupaba. Recibía felicitaciones sinceras de sus colegas. Las parejas de amigos de su primer matrimonio no encajaban. La familia lejos, y nadie le entendió tras casarse con una joven. Prácticamente había perdido a su hijo. Renegó de él. ¿Pero no tiene todo padre derecho a decidir sobre su vida? Al casarse creyó que “decidir” sería otra cosa. El primer año con Asunción pareció una luna de miel. Le gustaba salir, reía, aprobaba sus gastos (no excesivos), amistades, afición al fitness. Hasta soportaba conciertos y películas locas. En esa euforia, Asunción y su hijo se hicieron dueños legales del piso de Maximino. Más tarde, con un documento, le cedió su parte de la antigua casa de campo. Asunción, por detrás, pidió a Marina su mitad. Amenazaba con vender su parte a cualquiera. Tras comprarla, obviamente con dinero de Maximino, formalizó la casa a su nombre. Alegaba que allí había río y bosque, bueno para el niño. Así, durante el verano vivían allí los padres de Asunción y el hijo. Mejor también para Maximino, que no soportaba al revoltoso hijo de la joven esposa. Él se casó por amor, no para criar ajenos… menos tan bulliciosos. Su familia anterior se ofendió. Con el dinero vendieron el antiguo piso de tres habitaciones y se separaron. El hijo con su familia encontró piso de dos habitaciones, Marina fue a una pequeña vivienda. Maximino no se preocupó por ellos. Y llegó el día de los sesenta años. Recibía tantos deseos de felicidad, salud y amor. Pero no sentía entusiasmo. Mucho tiempo ya. Año tras año reinaba ese viejo descontento. A la joven esposa la amaba indudablemente. No conseguía seguirle el ritmo, ese era el problema. Y sojuzgarla, controlarla tampoco. Sonreía y vivía a su manera. Nada inconveniente, pero eso le molestaba. ¡Ay, si pudiera ponerle el alma de su ex esposa! Que viniera con el té de manzanilla, le arropase con la manta si se quedaba dormido. Disfrutar paseos tranquilos, charlar largo rato en la cocina… Pero Asunción no soportaba sus monólogos nocturnos. Y ya empezaba a aburrirse en la cama. Él se ponía nervioso. Maximino ocultaba el remordimiento de haberse precipitado al divorcio. Los hombres inteligentes convierten a sus amantes en una fiesta, pero él la convirtió en esposa. Asunción, con su energía, al menos diez años mantendrá el ritmo juguetón. Pero aun pasados cuarenta, será claramente más joven. Es un abismo que irá creciendo. Si tiene suerte, él se irá en un instante. ¿Y si no? Estos “pensamientos no festivos” le daban punzadas en las sienes, aceleraban su corazón. Buscó a Asunción con la mirada—bailaba, radiante, con los ojos brillantes. Era feliz, sin duda, al despertar junto a ella. Aprovechando el momento, salió del restaurante. Quería aire, despejar la melancolía. Pero los colegas le siguieron. Sin saber cómo contener el malestar creciente, se lanzó hacia un taxi. Pedía ir rápido. Ya decidiría el destino. Deseaba llegar a donde él fuera lo importante. Que apenas entrara, ya le esperasen. Donde apreciaran su tiempo y pudiera relajarse sin miedo a parecer débil… o, Dios no lo quiera, viejo. Llamó a su hijo y, casi suplicando, pidió la nueva dirección de su ex esposa. Recibió una reprimenda merecida, pero insistió, diciendo que era cuestión de vida o muerte. Insinuó que era su cumpleaños. El hijo se ablandó y le dijo que su madre podía no estar sola. No otro hombre. Solamente un amigo. —Dijo que estudiaron juntos. El apellido es raro… Creo que Bulkovich. —Bulkevich —corrigió Maximino, sintiendo celos. Sí, estuvo enamorado de ella. Gustaba a muchos. Guapa, atrevida. Pensaba casarse con ese Bulkevich, pero él, Maximino, se la ganó. Fue hace tiempo, pero tan “ayer” que parecía más real que su nueva vida con Asunción. El hijo preguntó: —¿Para qué quieres la dirección, papá? Maximino se estremeció por el viejo apelativo y comprendió cuánto los echaba de menos. Respondió sinceramente: —No lo sé, hijo. El hijo le dictó la dirección. El taxista, a su pedido, paró. Maximino bajó, no quería hablar con Marina frente a testigos. Vio la hora—casi las nueve, pero ella era nocturna, en cierto modo, un alcaraván para él. Marcó el portero. Pero respondió no la ex esposa, sino una voz masculina apagada. Dijo que Marina estaba ocupada. —¿Qué le pasa? ¿Está bien? —se preocupó Maximino. La voz le pidió identificarse. —¡Soy el marido, por cierto! Tú debes ser el tal Bulkevich —gritó Maximino. “Señor” le corrigió, que marido era sólo ex, así que no tenía derecho a molestar. Explicar que su amiga se estaba bañando no lo creyó necesario. —¿Lo ves? El amor antiguo nunca se oxida —dijo Maximino, listo para discutir largo rato con Bulkevich. Pero éste respondió breve: —No, se vuelve de plata. No le abrieron la puerta…

Francisco guardaba en su interior el pesar por haber decidido divorciarse demasiado rápido.

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013

Perdón por no estar a la altura de vuestras expectativas Todo sucedió como en una comedia o en una serie de sobremesa: por la tarde, él sentado al ordenador, ella liada con la casa, suena la alarma del coche y el marido sale corriendo al patio con lo puesto —menos mal que era verano—. La mujer, limpiando la mesa, mueve el ratón del ordenador y la pantalla, que estaba apagada, vuelve a la vida. No era propio de Yaroslava cotillear el móvil de su marido, rebuscarle en los bolsillos ni asomarse a ver qué hacía en el ordenador: lo consideraba de mala educación, pero esta vez ocurrió por pura casualidad. Al mirar, casi sin querer, vio una conversación, un chat en una web. Se avergonzó y apartó la mirada, pero le dio tiempo a ver la palabra “cariño”. Quizá fuera “mi querida esposa ha dicho que…”, o incluso “¡mi querido chorizo!” pensó para tranquilizarse, pero de todos modos volvió a mirar. “Claro, cariño —escribía su marido, usando hasta su propia foto en una web de citas—, mañana nos vemos como quedamos. Cada hora recuerdo nuestra última cita. ¡Eres un huracán!” —“Y tú eres mi bestia, mi osito —le contestaba una pelirroja flacucha—, todavía me duele el cuerpo.” Y a partir de ahí se notaba la prisa: “Osito, ¿estás? ¡Te echo de menos! ¿Dónde estás?”. Yaroslava, sin soltar el trapo, se dejó caer en el sofá. Todo cuadraba. El marido había advertido que al día siguiente tenía un acto del trabajo imposible de esquivar; ella le dejó impecables los pantalones, le buscó la mejor corbata, la camisa perfectamente planchada… Ahora sabía adónde iba ese “evento” tan importante. Volvió él a casa echando pestes de unos chavales que habían dado a su coche con el balón. Ella le escuchaba y hasta asentía donde tocaba, pero estaba muy lejos: con la cabeza y con el corazón. Por suerte, a su marido no le apetecía “noche romántica” y ambos se acostaron. “Ya pensaré en ello mañana”, se dijo Yaroslava al más puro estilo Escarlata O’Hara, pero toda la noche dio vueltas sin pegar ojo. Por la mañana, él se fue y Yaroslava se puso a limpiar a fondo: ese día su madre traía a Stasik, que había pasado una semana en la casa de la abuela. Fregó con rabia suelos, baño y cocina sin conseguir sacarse de la cabeza la pregunta: “¿Y ahora, qué?”. Todavía no era del todo consciente, no acababa de creérselo, pero los recuerdos no paraban de sumarse: gestos de él, conversaciones, cosas que ahora tenían otro sentido. Su mundo se había derrumbado y tocaba recoger los pedazos. Solo tenía claro una cosa: no podría perdonar. Ni si le pedía perdón ni si decía que era un error ni aunque prometiera que jamás ocurriría otra vez. Algún día dolería menos, pero el hecho seguiría ahí, imborrable. Pero también sabía que Stasik tenía dos años y medio. No habría plaza en guardería hasta otoño y no podría reincorporarse al trabajo. ¿Vivir de los padres? ¿Luchar por una pensión? ¿Merecía la pena buscar un divorcio doloroso justo ahora, en caliente, sin estar preparada? ¿Tendría fuerzas o acabaría cediendo a sus súplicas de “pensemos, no te precipites, entiende, perdona”, para luego arrepentirse? No, divorcio seguro, pero más adelante. Y Yaroslava esperó. Seguía con la casa y el niño, planchando las camisas a su marido y eligiendo corbatas. Incluso reía sus chistes, cuando él se acordaba de que ella existía como algo más que una criada. Lo único que no soportaba era la repulsión: encontraba excusas para evitar “ciertos deberes”, aunque a él no parecía importarle. De hecho, últimamente estaba pletórico: sonreía, silbaba, traía flores a casa sin motivo y ella fingía creerse las historias de reuniones y cursos. En octubre surgió una plaza en la guardería, Yaroslava volvió a trabajar y pidió el divorcio. Decir que él se quedó helado es poco: estaba convencido de que su mujer no sabía nada. Cuando supo la verdad montó un escándalo y la llamó interesada. “¡Menuda pieza! ¡Eres una ruin! ¡Las llaman ‘prostitutas domésticas’ con razón! Has estado a mi costa esperando a que el niño creciera y ahora, cuando ya está criado, me dejas, ¿verdad? Creía que no eras como las demás, ¡pero eres igual!”. Los amigos comunes le dieron la espalda, apoyando al marido; una trepa no tenía sitio entre “gente normal”. Hasta su madre la miraba con reproche: “¿Cómo has podido? Si querías divorciarte, haberlo hecho antes. Has estado esperando agazapada… Nunca pensé que mi hija sería tan calculadora”. “Perdón por no estar a la altura de vuestras expectativas” —contestaba Yaroslava a todos, sin cambiar su decisión.

¡Perdonadme por no haber estado a la altura de vuestras expectativas! Dejad que rememore aquellos días

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078

¡Papá, te presento a mi futura esposa y tu nuera, Covadonga! exclamó Boris radiante de felicidad. ¿Cómo dices?

Anciano Abandonado por su Hijo en su Propia Casa en Viseu es Rescatado por una Visita Inesperada y un Noble Perro

El hijo y la nuera echaron al anciano padre de su propia casa. El pobre hombre estaba a punto de quedarse

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011

— ¡Papá, te presento a mi futura esposa y tu nuera, Varvara! — exclamaba, radiante de felicidad, Borja. — ¿Quién?! — preguntó sorprendido el profesor, doctor en ciencias Román Filimonovich. — Si esto es una broma, no tiene mucha gracia… El hombre miraba con desdén las uñas de los dedos toscos de su “nuera”. Tenía la impresión de que esa chica no sabía lo que era el agua y el jabón. ¿Cómo explicar la mugre incrustada bajo las uñas? “¡Dios mío! ¡Menos mal que mi Laurita no vivió para ver tal vergüenza! Si nos esforzamos en dar a este holgazán la mejor educación…” pensó para sí. — ¡No es ninguna broma! — replicó con desafío Borja. — Varvara se quedará en casa y dentro de tres meses nos casaremos. Si no quieres participar en la boda de tu hijo, me basta con no contar contigo. — ¡Hola! — sonrió Varya y pasó con soltura a la cocina. — Aquí hay empanadillas, mermelada de frambuesa, setas secas… — enumeraba la chica los productos que sacaba de su desgastada mochila. Román Filimonovich se llevó la mano al corazón al ver cómo Varya estropeaba el mantel blanco de bordado a mano con la mermelada derramada. — ¡Borja! ¡Recapacita! Si haces esto para fastidiarme, no merece la pena… ¡Es demasiado cruel! ¿De qué pueblo has traído a esta inculta? ¡No pienso dejarla vivir en mi casa! — gritaba desesperado el profesor. — Yo amo a Varya. Y mi esposa tiene derecho a vivir donde yo resido — sonrió burlón el chico. Román Filimonovich comprendió que su hijo se burlaba de él. Sin discutir, se retiró en silencio a su habitación. Desde hace algún tiempo, la relación con su hijo había cambiado mucho. Tras la muerte de su madre, Borja se volvió ingobernable. Dejó la facultad, era insolente con su padre y llevaba una vida disipada y despreocupada. Román Filimonovich esperaba que su hijo cambiara. Que volviera a ser como antes: sensato y bondadoso. Pero día tras día, Borja se alejaba más. Y ahora traía a casa a esa aldeana. Sabía que su padre nunca aprobaría su elección y por eso traía a cualquiera… Pronto Borja y Varya se casaron. Román Filimonovich rehusó asistir a la boda; no quería aceptar a una nuera indeseada. Le dolía que el lugar de Laurita, excelente ama de casa, esposa y madre, lo ocupase esa joven sin estudios, que no sabía hilar dos palabras seguidas. Varvara parecía no notar el rechazo de su suegro, intentando agradarle en todo, pero solo empeoraba las cosas. El hombre no veía en ella ninguna virtud, solo falta de educación y modales… Tras jugar el papel de marido ejemplar, Borja volvió a casa a beber y salir de fiesta. El padre oía las peleas de la pareja y, en el fondo, se alegraba, esperando que Varvara se marchara para siempre. — ¡Román Filimonovich! — entró un día la nuera entre lágrimas. — Borja quiere el divorcio y, además, me echa a la calle… ¡y estoy esperando un hijo! — En primer lugar, ¿a la calle de qué? No eres sin techo… Vuelve a tu pueblo. Y que estés embarazada no te da derecho a vivir aquí después del divorcio. Lo siento, no voy a involucrarme en vuestros problemas — respondió el hombre, sintiéndose aliviado por librarse al fin de la molesta nuera. Varya lloró desesperada y se puso a hacer la maleta. No entendía por qué el suegro la odiaba desde el primer día, por qué Borja jugó con ella como con un cachorro y luego la echó fuera. ¿Y qué si era de pueblo? También tenía alma y sentimientos… *** Ocho años después… Román Filimonovich vivía en una residencia de ancianos. Había envejecido mucho los últimos años y, cómo no, Borja no perdió el tiempo y lo llevó allí para quitarse preocupaciones. El anciano aceptó su destino, consciente de no tener otra salida. En su larga vida, había enseñado a miles de personas valores como el amor, el respeto y el cuidado. Recibía cartas de agradecimiento de antiguos alumnos… Pero nunca consiguió educar a su propio hijo como persona… — Roma, tienes visita — avisó el compañero de habitación al volver de su paseo. — ¿Quién? ¿Borja? — preguntó el anciano, aunque en el fondo sabía que era imposible, que su hijo nunca iría a verle, pues le odiaba demasiado… — No sé. La enfermera me dijo que te llamara. ¡Venga, corre! — sonrió el vecino. Román cogió el bastón y salió lentamente de la pequeña y sofocante habitación. Al bajar por la escalera, la vio desde lejos y la reconoció al instante, aunque habían pasado muchos años desde su último encuentro. — ¡Hola, Varvara! — murmuró con voz baja, bajando la cabeza. Tal vez aún sentía culpa por aquella chica sencilla y sincera, a la que no defendió ocho años atrás… — ¡Román Filimonovich! — se sorprendió la mujer de mejillas sonrojadas. — Ha cambiado tanto… ¿Está enfermo? — Un poco…, — sonrió triste. — ¿Cómo has sabido dónde estaba? — Borja lo contó. Ya sabe… Él no quiere saber nada de su hijo. Y el niño todo el tiempo pide ver, a su padre, a su abuelo… Iván no tiene culpa de que usted no lo reconozca. Al niño le falta familia. Estamos solos… — dijo la mujer con voz temblorosa. — Perdón, quizá no debería molestarle. — ¡Espera! — pidió el anciano. — ¿Cuántos años tiene ya Iván? Recuerdo la última foto, sólo tenía tres. — Está en la puerta. ¿Lo llamo? — vaciló Varya. — ¡Por supuesto, hija! ¡Llámalo! — se alegró Román Filimonovich. Al vestíbulo entró un niño pelirrojo, la copia en miniatura de Borja. Iván se acercó tímido al abuelo, a quien nunca había visto. — ¡Hola, hijo! ¡Qué mayor eres ya…! — murmuró el anciano, abrazando al nieto con emoción. Conversaron mucho paseando por los senderos otoñales del parque pegado a la residencia. Varya contó su dura vida, cómo murió joven su madre y tuvo que sacar adelante sola a su hijo y la casa. — Perdóname, Varya. He sido muy injusto contigo. Creía ser un hombre inteligente y culto, pero solo ahora entiendo que valen más la sinceridad y el corazón que la educación y los modales — confesó el anciano. — Román Filimonovich, tenemos una propuesta — sonrió Varvara, nerviosa y titubeante. — ¡Venga con nosotros! Usted está solo y nosotros también… Nos gustaría tener cerca a alguien de la familia. — ¡Abuelo, ven! Iremos juntos a pescar, a coger setas en el bosque… ¡Nuestro pueblo es precioso y la casa es grande! — suplicó Iván, sin soltarle la mano. — ¡Voy! — sonrió Román Filimonovich. — He fallado con mi hijo, ojalá pueda darte lo que no le di a Borja. Además, nunca he estado en el pueblo. ¡Espero que me guste! — ¡Seguro que sí! — rió Iván.

Padre, permíteme presentarte a mi futura esposa, y tu nuera, Marisol exclamó lleno de felicidad Borja. ¿Quién?

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031

El corazón del gato latía sordo en su pecho, los pensamientos se dispersaban, y su alma dolía. ¿Qué podía haber sucedido para que su dueña lo entregase a gente extraña, por qué lo abandonó? Cuando a Olesia le regalaron un británico completamente negro en su fiesta de inauguración de piso, pasó unos minutos en estado de shock… Un modesto piso de segunda mano, de una sola habitación, por el que apenas pudo ahorrar, aún sin arreglar. Además, otros problemas reclamaban su atención. Y ahí estaba el gatito. Al reponerse de la sorpresa, miró los ojos ambarinos del pequeño, suspiró, sonrió y preguntó a quien le había llevado el regalo: – ¿Es gato o gata? – ¡Gato! – Bien, gato; te llamarás Bartolo – dijo dirigiéndose al gatito. El pequeño abrió su boquita y, sumiso, musitó un “¡Miau!”… ***** Pronto descubrió que los británicos eran criaturas de lo más afables. Y así, Olesia y Bartolo compartían su vida en perfecta armonía, y tras tres años juntos, salió a la luz que Bartolo tenía un alma delicada y un gran corazón. Recibía a su dueña al volver del trabajo, la abrigaba en sueños, veía películas acurrucado a su lado, y la seguía como una sombra cuando limpiaba la casa. La vida con Bartolo se llenó de alegría. Es hermoso que te esperen en casa, compartir risas y tristezas con alguien y, sobre todo, que te entienda con solo una palabra. Todo parecía perfecto, pero… Últimamente, Olesia empezó a notar dolor en su costado derecho. Primero pensó que se había hecho daño al moverse mal, después culpó a la comida grasa. Al intensificarse el dolor, fue al médico. Cuando le explicaron el diagnóstico y lo que le esperaba, Olesia lloró toda la noche, enterrada en la almohada. Bartolo, al notar su tristeza, se acurrucó a su lado y la consolaba con melódicos ronroneos. Sin darse cuenta, se quedó dormida escuchando a Bartolo. Por la mañana, resignada, decidió no contar su enfermedad a sus familiares para evitar miradas de pena y torpes intentos de ayuda. Aún conservaba una gota de esperanza de que los médicos pudieran con su dolencia. Le propusieron un tratamiento que podría mejorar su estado. Apareció el dilema de qué hacer con el gato. En el fondo, asumido que su enfermedad podría acabar trágicamente, decidió buscarle un nuevo hogar y buenos cuidadores a Bartolo. Publicó un anuncio en internet, ofreciendo a su gato de raza a gente de confianza. Cuando el primero que llamó le preguntó por qué se desprendía de su compañero, Olesia, sin saber bien por qué, dijo que estaba embarazada y le habían detectado alergia al pelo de gato. Tres días después, Bartolo, en su transportín y con todas sus cosas, fue a casa de sus nuevos dueños, y Olesia ingresó en el hospital… Dos días después llamó para informarse de Bartolo, y tras múltiples disculpas, le respondieron que el gato había escapado esa misma noche y que no lograban encontrarlo. Su primer impulso fue salir corriendo del hospital para buscarlo. Incluso pidió a la enfermera de guardia que la dejase salir, pero recibió una severa reprimenda y le ordenaron volver a la habitación. Su compañera de cama, al verla angustiada, preguntó qué sucedía. Olesia, entre lágrimas, le contó todo. – Espera antes de desesperar, niña – le dijo la delgada señora mayor – mañana viene un médico de renombre desde Madrid. A mí también me han puesto un mal diagnóstico; mi hijo, que es empresario, quería trasladarme a otra clínica, pero me negué. No sé cómo lo habrá gestionado, pero lo consiguió. Le pediré que te examine también, quizá no sea tan grave – dijo acariciándole el hombro con ternura. **** Al salir de la jaula, Bartolo comprendió que estaba en una casa extraña. Alguien que no conocía le ofreció la mano para acariciarlo… Los nervios del gato no aguantaron; le dio un zarpazo y corrió al rincón más oscuro. – Pablo, no lo toques todavía; que se acostumbre – escuchó Bartolo de una voz suave, pero no era la de su dueña. Su corazón palpitaba sordo, los pensamientos vagaban, el alma le dolía. ¿Cómo pudo su dueña dejarlo con desconocidos, por qué lo había abandonado? Sus ojos ambarinos exploraban la habitación con mirada asustada. Descubrió una ventana abierta. En un destello negro, Bartolo cruzó la sala y saltó al exterior. Por suerte, era solo un segundo piso y bajo la ventana había césped cuidado. Así comenzó su regreso a casa… ***** El médico de renombre resultó ser una amable mujer de unos cuarenta años, que se presentó como María y revisó la historia clínica de Olesia antes de invitarle a tumbarse en el diván y girarse de lado. Palpó y preguntó dónde dolía, qué tipo de dolor era; después volvió a leer la historia y repitió los exámenes con aparatos médicos. Olesia no esperaba buenas noticias. Volvió a la habitación donde ya estaba su compañera. – ¿Qué te han dicho, muchacha? – le preguntó. – De momento nada, han dicho que pasarán luego por la habitación. – Entiendo. A mí no me han dado buenas noticias, me han confirmado el diagnóstico – anunció la señora, tristemente. – Lo siento muchísimo, y gracias por todo – contestó Olesia, sin saber cómo consolar a alguien que sabe que su final está cerca. Media hora después, María entró acompañada de otros médicos. – Bueno, Olesia, tengo buenas noticias para ti. Tu enfermedad tiene cura, ya he prescrito el tratamiento, estarás aquí dos semanas, lo recibirás y quedarás sana – dijo la doctora sonriendo. Cuando se marcharon, su compañera comentó: – Me alegro mucho. Es bueno saber que antes de irme he podido hacer otra buena obra. Sé feliz, muchacha – añadió. ***** Bartolo no tenía estrella guía, ni conocía tal cosa. Simplemente caminaba hacia casa siguiendo su instinto felino. El camino, plagado de peligros y anécdotas, era una auténtica odisea. Sin experiencia urbana, ese gato aristocrático británico se transformó, en cuestión de horas, en un cazador astuto de instinto afilado. Evitando avenidas y calles bulliciosas, alternando carreras y furtivos pasos, o prodigiosos saltos (o eso sentía él huyendo de perros), trepó árboles y avanzó sin pausa hacia su destino… En un patio tranquilo se topó cara a cara con un veterano gato callejero. Este, sin demorarse, reconoció de inmediato al intruso y, tras un sonoro maullido, atacó. Bartolo, convertido de señorito a bandido, no se achicó. El encuentro fue breve; el jefe local se escondió avergonzado entre los arbustos, dejando como recuerdo una oreja arañada. Como era de esperar, el gato callejero simplemente defendía su territorio, pero Bartolo avanzaba por algo más grande: volver a casa. El viaje prosiguió. Recordando sus ancestros, aprendió a dormir en ramas enroscadas de los árboles. ¡Ay, Dios, qué vergüenza! Bartolo aprendió incluso a comer del contenedor y robar comida a otros gatos alimentados por vecinos solidarios. Una vez se topó con una jauría de perros que lo acorralaron, obligándole a subir a un débil arbolito mientras ladraban y lo acechaban. Algunos vecinos, alertados por el ruido, ahuyentaron a los perros. Una mujer intentó adoptarlo, atraída por su ternura y ofreciéndole embutido. El hambre y el miedo nublaron a Bartolo, que bajó y se dejó coger y acariciar. Sin embargo… Repuesto tras descansar y comer en un hogar cálido, recordó su propósito, salió corriendo tras la mujer hacia el portal y, aprovechando una puerta abierta, prosiguió el camino a casa… ***** Al recibir el alta médica, Olesia regresó a casa. No dejaban de resonar las palabras de la señora que le deseó felicidad. Por supuesto, estaba eufórica por no tener la enfermedad y sentirse sana. Pero su corazón sufría por Bartolo. No podía imaginar llegar a un piso vacío, sin nadie que la recibiese. Nada más cruzar la puerta, llamó a los nuevos dueños del gato y les pidió la dirección exacta. Al llegar, averiguó cómo se había escapado Bartolo y decidió seguirle la pista. Le decían que era imposible, que habían pasado dos semanas, que era poco probable que un gato doméstico sobreviviera en la calle, pero ella no quería creerlo. Olesia caminaba, recorría portales, parques y garajes, tratando de pensar como un gato sin experiencia en la calle. Llamaba a Bartolo, buscaba en las sombras de los sótanos. Ya cerca de casa, asumió que el gato se había perdido. Imposible que, sin conocer la ciudad, hubiese llegado tan lejos y ella misma había tardado dos horas andando con varias paradas. Entró en su portal, abatida y con lágrimas en los ojos. Por entre la niebla de su llanto, vio que al otro lado de la acera, un gato negro se acercaba. “Un gato negro cualquiera” – pensó. Pero se detuvo y miró mejor. En ese instante, explotó de felicidad y gritó: “¡Bartolo!” El gato no corrió; ya no tenía fuerzas. Se sentó a medio camino, entrecerró los ojos de pura alegría y, suavemente, musitó: “¡He llegado!”

El corazón del gato latía sordo en el pecho, los pensamientos se dispersaban y el alma le dolía.

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040

Hace tres años, la casa de doña Galina ardió en llamas: todo lo que le unía a su vida quedó reducido a cenizas. Por suerte, estaba trabajando ese día. Lloró durante meses, porque allí nació, creció, crió a su hijo y recibía a sus nietos. Ahora, solo quedaban restos negros y tristeza. Su hijo Arturo y su nuera Olga decidieron acogerla en su piso de Madrid. Galina notaba que a Olga le costaba llevarlo todo: trabajo, casa, familia. Incapaz de ayudar debido al temblor de sus manos desde el incendio, sentía que llevaba ya dos años siendo una carga. —Hijo, os veo agotados. Mejor llévame a una residencia. He visto un anuncio, hay una cerca que tiene buena pinta. Así podréis estar más tranquilos. —De acuerdo, mamá —dijo Arturo—, pero esperemos a mayo, con buen tiempo, y así nos da tiempo a preparar los papeles. Galina aceptó. Llegó la primavera, y un día le planteó a su hijo: —Bueno, os recuerdo la promesa. Que mayo ya está aquí. —Sí, mamá, mañana te llevamos a la residencia —respondió él. Aquella noche, la abuela preparó en silencio sus cosas: una bata, el camisón y las zapatillas de casa. Al amanecer, besó a sus nietos, se santiguó y salió del piso. Arturo arrancó el coche y Olga sonreía de forma extraña. —¿A dónde vas, Arturo? Te has pasado el desvío de la residencia. —Hay obras, tengo que rodear un poco —respondió él apresurado. Unos minutos después, Galina empezaba a reconocer el paisaje: el río, los árboles, las casas… ¿Estaban en su antiguo pueblo? Al bajarse del coche, apenas podía sostenerse: delante de ella se alzaba una casa nueva donde antes solo había cenizas. Los obreros aún andaban ultimando detalles; había materiales por el jardín, pero parecía que nunca hubiera habido un incendio. Casa, invernadero, corral… todo estaba resucitado. —¿Esto es un sueño, hijo? ¿Qué ha pasado aquí? —preguntó con lágrimas en los ojos. —No íbamos a dejarte en una residencia, mamá. No podíamos. Por eso te reconstruimos la casa, con baño, televisión y hasta suelo radiante. Por eso esperamos hasta la primavera. Galina lloró de felicidad y abrazó fuerte a su hijo. Durante mucho tiempo no podía creer tanta dicha. Ahora, cada sábado, Arturo, Olga y los nietos visitan a la abuela en su nuevo hogar.

Hace tres años, la casa de Carmen Vázquez quedó reducida a cenizas. Por suerte, en ese momento ella se