January 2026 – Page 13

Vaya recibimiento, papá, te están esperando. ¿Y para qué necesitabas ese balneario, teniendo en casa un «todo incluido»? Cuando Dimitri le entregó las llaves de su piso, Eva supo que había conquistado su Bastilla. Ningún Di Caprio había esperado tanto el Óscar como Eva aguardó a su Dimitri, y además con refugio propio. Desencantada, a sus treinta y cinco años, Eva lanzaba cada vez más miradas cómplices a los gatos de la calle y a los escaparates de “Todo para manualidades”. Y entonces aparece él: soltero, tras malgastar su juventud en la carrera profesional, la comida sana, el gimnasio y otras trivialidades como buscarse a sí mismo en este mundo… y además sin hijos. Eva llevaba soñando con ese regalo desde los veinte, y al parecer, en el cielo por fin se dieron cuenta de que no hablaba en broma. —Este es mi último viaje de negocios del año, y luego estaré sólo para ti —le dijo Dimitri, entregándole las codiciadas llaves—. No te asustes de mi guarida, normalmente sólo vengo para dormir —añadió, antes de volar a otro huso horario todo el fin de semana. Eva cogió el cepillo de dientes, la crema y se fue a ver qué clase de guarida era aquella. Los problemas empezaron ya en la entrada. Dimitri avisó que la cerradura a veces se atrancaba, pero Eva nunca pensó que tanto. Estuvo nada menos que cuarenta minutos a la carga: empujando, tirando, introduciendo la llave del todo, haciendo palanca con educación, pero la puerta se negaba a ceder ante su nueva inquilina. Entonces decidió atacar psicológicamente, como le enseñaron en el colegio sus compañeros tras los garajes. La vecina abrió la puerta, alarmada por el escándalo. —¿Por qué está forzando una puerta ajena? —le preguntó, con voz de preocupación. —No estoy forzando, tengo las llaves —replicó Eva, sudando a mares. —¿Y quién es usted?, que no la había visto antes —siguió indagando la vecina. —¡Soy su novia! —exclamó Eva, que se plantó desafiante en el marco, manos en la cintura. Sólo vio una rendija desde la que la mujer le respondía. —¿Usted? —La vecina se mostró asombrada. —Sí, ¿algún problema? —No, ninguno. Sólo que jamás ha traído a nadie aquí –(en ese momento Eva sintió más cariño aún por Dimitri)– y ahora aparece usted así… —¿Así como? —Bueno, no es asunto mío. Disculpe —cerró la puerta la vecina. Eva comprendió que o abría ella, o se quedaba fuera; metió la llave y la giró con todas sus ganas de entrar en aquel refugio, al borde de arrancar el marco. La puerta cedió. Todo el universo interior de Dimitri apareció ante ella, y a Eva se le heló el alma. Se entiende que un joven soltero tienda al ascetismo, pero aquello parecía una celda monástica. —Ay pobre, tu corazón hace tiempo que olvidó —o quizás nunca supo— lo que es el calor del hogar —susurró Eva, mientras repasaba el modesto apartamento donde iba a pasar cada vez más tiempo. Por otro lado, respiró aliviada. La vecina no mentía: ninguna mano femenina había tocado esas paredes, ese suelo, esa cocina y esas ventanas grises. Eva era la primera. No pudiendo aguantar, se calzó y salió corriendo a comprar una cortina bonita, una alfombrilla para el baño, agarradores y paños de cocina. En la tienda, se le vino encima… junto a la alfombrilla y la cortina se sumaron ambientadores, jabones artesanales, y prácticas cajas para cosméticos. «Añadir estos detalles a casa ajena no es ningún atrevimiento» —se repetía Eva, uniendo una segunda cesta a la primera. La cerradura ya no se resistía. De hecho, dejó de funcionar, como un portero de hockey que olvida ponerse la máscara antes del partido. Al comprender el destrozo, Eva, con ayuda de los cuchillos de cocina, desmontó la vieja cerradura hasta la medianoche, y por la mañana salió a comprar una nueva. Los cuchillos, claro, también necesitaban cambio. Como los tenedores, cucharas, mantel, tablas de cortar y salvamanteles. Y las cortinas, ya puestos. El domingo, a mediodía, llamó Dimitri diciendo que la reunión se alargaría unos días más. —Me alegraré si le das un poco de calor y comodidad a mi piso —sonrió por teléfono, cuando Eva le confesó que había tomado algunas libertades con la decoración. El confort ya había llegado en camiones, y lo distribuía Eva con planos y documentación técnica. Todos esos años acumulados en el interior de una mujer sola, y ahora que tenía vía libre, era imposible parar. Al regreso de Dimitri sólo quedaba en el piso una araña junto a la ventilación. Eva pensó en echarla, pero al ver sus ocho ojos aturdidos por los cambios, decidió dejar al pobre animal, símbolo de respeto por lo ajeno. A partir de entonces la casa de Dimitri parecía la de alguien felizmente casado desde hace ocho años, después desencantado y, por último, feliz de nuevo, pero ya a su manera. Eva no sólo transformó el piso, sino que logró que todo el portal supiera que era la nueva dueña y que cualquier asunto podría dirigírsele a ella. Todavía no llevaba alianza, pero eso era mera cuestión de tiempo. Al principio, los vecinos recelaron, y después sólo se encogían de hombros: «Como diga, nos da igual, es cosa suya». *** El día del regreso de Dimitri, Eva preparó una cena especial, embutió sus aún firmes encantos en un vestido elegante y algo atrevido, dispuso velitas por la casa y, tras atenuar las luces nuevas, se puso a esperar. Dimitri tardaba. Cuando Eva notó que el vestido le apretaba justo en la zona por la que llevaba meses sudando en el gimnasio, oyó una llave en la cerradura. —Es nueva, sólo empújala, está abierta –respondió Eva, un poco nerviosa pero insinuante. El juicio ajeno no le preocupaba; había hecho tan buen trabajo en el piso, que todo se le perdonaría. Justo cuando la puerta se abrió, Eva recibió un SMS de Dimitri: «¿Dónde estás? Yo en casa. Todo como siempre, ni rastro de maquillaje por todas partes, como me advertían mis amigos». Eso, sin embargo, lo leyó Eva mucho después. Porque en ese momento entraron cinco desconocidos: dos jóvenes, dos niños y un anciano, que al ver a Eva, se irguió y se arregló lo que quedaba de pelo. —Vaya recibimiento, papá, así da gusto. ¿Para qué quieres irte al balneario con todo incluido aquí en casa? —dijo el joven, recibiendo un codazo de su mujer por mirar mucho. Eva se quedó paralizada en el quicio, dos copas en las manos, sin poder moverse. Quiso gritar, pero la parálisis se lo impedía. En la esquina, la araña soltó una risita jubilosa. —Disculpe, ¿quién es usted? —chisporroteó Eva. —El dueño del refugio. ¿Usted viene de la consulta, a hacerme la cura? Dije que me las arreglo solo —contestó el anciano, fijándose en el uniforme de enfermera de Eva. —Mmm, sí, Adam Mateo, aquí reina el confort y la bendición —intervino la esposa del joven—. Esto ya es otra cosa, antes vivíais como en un panteón. ¿Y usted, cómo se llama? ¿No es mayor nuestro Adam Mateo para usted? Bueno, aunque hombre serio, con casa propia… —E-ev-a… —¡Vaya! Adam Mateo, sí que sabe escoger gente, nada que objetar. El abuelo, por sus ojos brillantes, parecía encantado con el giro de los acontecimientos. —¿Dónde está Dimitri? —susurró Eva. De los nervios, se bebió de un trago las dos copas. Saber más —¡Yo soy Dimitri! —gritó contento el niño de unos ocho años. —Espera, aún no es momento —corrigió su madre, mandando a los pequeños y a su marido al coche. —Pe-perdón, creo que me equivoqué de piso —reaccionó por fin Eva, recordando el calvario con la cerradura—. ¿Esto es la calle Malva, dieciocho, piso veintiséis? —No, es la calle Bucovina, dieciocho —respondió el abuelo, listo para desempaquetar su regalo inesperado. —Claro, —suspiró Eva—, me equivoqué. Pues sírvanse a gusto, yo me retiro un momento, tengo que hacer una llamada. Agarró el móvil y se encerró en el baño, rodeada de toallas. Allí leyó el SMS de Dimitri. «Dimitri, enseguida voy, sólo me he entretenido en la tienda», tecleó Eva. «Perfecto, te espero. Si puedes, trae una botella de tinto», dejó grabado Dimitri. Eva pensaba llevar el tinto, pero ya lo llevaba dentro. Agarró la alfombra, la cortina, esperó a que los huéspedes fueran a la cocina y salió disparada del baño. Recogió todo de prisa en una bolsa y se largó del piso. *** —Ya te lo contaré luego —se justificó Eva, cuando el joven le abrió la puerta. Aturdida, pasó de largo y fue directa al baño, puso la cortina y la alfombrilla, y luego cayó rendida en el sofá hasta que se le pasó el susto y el tinto. Al despertar, un joven desconocido la esperaba, pidiendo explicaciones. —¿Me puede decir, qué dirección es esta…? —Es Butova, dieciocho.

Vaya, papá, te están esperando como si fueras una celebridad. ¿Y para qué querías ese balneario si en

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Escuché la conversación de mi marido con su madre y comprendí para qué se casó conmigo realmente

Querido diario, Hoy necesito escribir para poder ordenar mis pensamientos, porque lo que he vivido no

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— ¿Hola… Vasito? — No soy Vasito. Soy Elena… — ¿Elena? ¿Y usted quién es?… — Señora, ¿y usted quién es? Soy la novia de Vasi. ¿Necesitaba algo?… Mi marido no está, se ha quedado trabajando… Me mareé al instante, vi gotitas rojas en el suelo. El dolor en el vientre era tan fuerte que me retorcía… Sentía que el bebé estaba por nacer. Mi esposo, Vasi, lleva ya cinco años marchándose para ganarse la vida. Un tiempo trabajó de camionero en Alemania, luego hacía reformas en Polonia. Se fue por dinero. Tenemos dos hijos y queríamos darles el mejor futuro posible. Sabíamos bien que en España no llegaríamos a nada. Y, sabéis, allí le empezó a ir bien a mi marido. Una vez al mes nos enviaba cajas con comida: conservas, arroz, aceite, dulces… y también me ingresaba dinero en la cuenta para que lo pusiera a plazo en el banco. Juntamos lo suficiente para comprarle un piso al mayor. Parecía que nada nos faltaba… hasta que hace unos meses sentí que algo en mi cuerpo no iba bien. Pensé primero que sería la menopausia, pero no era eso. Engordé de golpe, tenía sueño todo el día, comía mucho y mi humor cambiaba a cada momento. Por todas esas señales, Internet decía que estaba embarazada. ¿Pero cómo iba a estarlo con 45 años? No lo creí y me hice un test. Vi clarísimas las dos rayas rojas. No quería contárselo ni a mis hijos ni a las nueras. ¿Para qué? ¿Para que se rieran de mí mis propios hijos? ¿Para que me llamaran loca por tener un bebé a mi edad? Así que decidí ocultarlo. Justo venía el invierno, así que me ponía toda la ropa amplia y nadie veía la barriga bajo el abrigo. Pero tampoco quería tener ese bebé. Algunos dirán que no tengo a Dios en el corazón. Pero con 45 años ya no soy joven. Tengo hijos y nietos, quiero dedicarles el tiempo, no estar cambiando pañales. Además, no hay dinero para mantener un tercero. Vasi tendría que volver a marcharse fuera, y yo no puedo sola. Por eso pregunté por el aborto, pero me dijeron que era muy tarde y arriesgado operar. Y ni siquiera sabían si me dañaría. Así que intenté convencerme de que todo saldría bien. Pensé, quizás a Vasi le alegraría tener otra niña. Decidí decírselo por videollamada, pero solo con el micro, sin cámara. — ¿Hola, Vasito… — No soy Vasito. Soy Elena. — ¿Elena? ¿Y usted quién es? — Señora, ¿y usted quién es? Soy la novia de Vasi, ¿necesitaba algo? El hombre no está, se ha quedado trabajando. Colgué en seco y empecé a llorar. Así es la vida: tu esposo puede traicionarte en cualquier parte y con cualquiera. Quise pedir el divorcio, tirar sus cosas, no volver a verle ni oírle. Aun así, me quedó la esperanza de que él regresaría si sabía del bebé. Sabía que en febrero vendría, porque son los cumpleaños de los niños y le han dado vacaciones. Hasta soñé que paseábamos juntos por el parque, los tres de la mano, con nuestra hija pequeña. El 14 de febrero, San Valentín, Vasi llegó. Preparé cena romántica con velas y música. Quería crear ambiente. — Vasito, tengo una sorpresa… Estoy embarazada. Dicen que será una niña. — ¡Pero qué sinvergüenza eres! — gritó él. Se puso rojo de rabia, tiró los platos al suelo y golpeó la mesa: — ¿Así que mientras yo me mato a trabajar, tú andas con otros hombres? ¿Y ahora quieres cargarme este bastardo? — Vasito, déjame explicar… — ¡Aléjate, no quiero verte! — Me empujó con fuerza y me golpeé la barriga con la esquina de la mesa y caí al suelo. Vasi se marchó, cogió la maleta y dio un portazo. Yo estaba mareada, vi manchas rojas en el suelo, el dolor era insoportable. Apenas pude alcanzar el teléfono para llamar a emergencias. Sentía que el bebé iba a salir en cualquier momento. Cuando llegaron los médicos, ya tenía a la niña en brazos. Ella dormía tranquila, ni lloraba. — Señora, ¿nos acompaña al hospital? — No. Llévense a la niña, yo no la quiero. — ¿Cómo dice? — Como lo oye. Llévensela. Esta niña ha destrozado mi familia. Quizá alguien la quiera, pero yo no. Por favor, llévensela, no quiero verla. Sin remordimientos, le di la niña al médico. Me revisaron en casa, no hubo lesiones y el parto fue tranquilo. Cuando la ambulancia se fue, limpié todo, me di una ducha y me acosté. Ninguno de mis hijos sabe que di en adopción a mi niña. Cada día paso por la iglesia y rezo para que crezca sana y encuentre familia. Sé que no podría con ello. No quiero volver a pasar las dificultades de ser madre. Lo único que deseo es que Vasi regrese a casa. Pero él se ha vuelto a ir a Alemania y solo habla con los dos hijos mayores. Podéis decir que estoy loca, pero he elegido a mi marido antes que a mi hija. Y que Dios decida qué será de mí.

¿Hola…? ¿Isidro? No es Isidro. Soy Mariana… ¿Mariana? ¿Y usted quién es?…

Mientras mi marido trabajaba lejos en las plataformas petrolíferas de Huelva, oculté la verdad sobre la paternidad de mi hijo sin prever las consecuencias: un secreto que marcó toda nuestra vida familiar en el corazón de Andalucía

Mientras mi esposa trabajaba lejos, mentí sobre la paternidad de mi hijo sin imaginar las consecuencias.

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Mi suegra transformó mi césped de la casa en el campo en huertos y la obligué a devolverlo tal y como estaba

Alejandro, ¿seguro que no hemos olvidado el carbón? Que la última vez tuvimos que ir al colmado del pueblo

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¡Vaya recibimiento, papá! ¿Para qué te hacía falta ese balneario si en casa tienes un “todo incluido”? Cuando Dmitri le entregó las llaves de su piso, Eva supo: la Bastilla estaba tomada. Ningún Leonardo DiCaprio esperó el Oscar como Eva aguardaba a su Dmitri, y encima con refugio propio. Desencantada, a los treinta y cinco, cada vez miraba con ternura a los gatos callejeros y los escaparates de “Todo para el bricolaje”. Y ahí estaba él —soltero, con la juventud gastada en la carrera profesional, alimentación sana, gimnasio y otras tonterías modernas, y sin hijos. Eva llevaba soñando con ese regalo desde los veinte y, parece, allá arriba finalmente han entendido que no bromeaba. —Me queda el último viaje de trabajo este año, pero luego soy todo tuyo —le dijo Dmitri, entregándole las ansiadas llaves—. No te asustes de mi cueva; sólo vuelvo para dormir— informó mientras volaba a otra zona horaria durante el fin de semana. Eva cogió el cepillo de dientes, la crema y fue a descubrir la dichosa cueva. Los problemas empezaron ya en la puerta. Dmitri había advertido que la cerradura a veces se atascaba, pero Eva no imaginó hasta qué punto. Luchó con la puerta cuarenta minutos: empujó, tiró, entró la llave de mil formas, pero no cedía. Aplicó presión psicológica, como aprendieron sus compañeros en el instituto tras los garajes. Ante el jaleo se asomó la vecina. —¿Por qué intenta entrar en esa casa ajena? —preguntó, preocupada. —No estoy entrando a la fuerza, tengo llaves —respondió Eva, sudorosa. —¿Y usted quién es? Nunca la he visto— insistió la vecina. —¡Soy su novia! —soltó Eva, plantándose con las manos en las caderas, pero al otro lado sólo se veía una rendija. —¿Usted? —se asombró la mujer. —Sí, ¿hay algún problema? —No, ninguno. Es que él nunca ha traído a nadie (Eva amó aún más a Dmitri), y ahora de repente… —¿De repente qué? —se inquietó Eva. —No debe ser asunto mío. Perdone— y la vecina cerró la puerta. Sabiendo que era ahora o nunca, Eva apretó la llave con todas sus fuerzas y casi gira todo el marco. ¡Por fin entró! El universo íntimo de Dmitri se presentó ante ella y su alma se quedó helada. Entendía el austeridad de los solteros, pero aquello era la celda de un monje. —Pobre corazón, hace tiempo que olvidó lo que es la calidez de un hogar… —exclamó Eva mientras inspeccionaba el humilde piso donde pronto pasaría mucho tiempo. Por otro lado, se alegró. La vecina no mentía: ni una mano femenina había tocado esas paredes, ese suelo ni esas ventanas grises. Eva allí era pionera. No aguantó y corrió al súper por una cortina bonita y una alfombrilla de baño, repasadores y trapos para la cocina. En la tienda se desató… Al alfombrilla y la cortina sumó ambientadores, jabón artesanal y organizadores para cosméticos. “Añadir detalles a una casa ajena no es tan atrevido”, se tranquilizaba Eva, enganchada a dos carros de compras. La cerradura ya no se le resistía. De hecho, dejó de funcionar y parecía un portero de hockey sin casco. Consciente de su lío, Eva desmontó la cerradura con cuchillos y al día siguiente corrió a por una nueva. También hacía falta cambiar los cuchillos, tenedores, manteles… y así, hasta llegar a las cortinas. El domingo Dmitri llamó: el viaje de trabajo se prolongaba unos días. —Me encantará que le des un poco de calidez a mi piso —sonrió él por teléfono, cuando Eva confesó sus “pequeñas reformas”. La calidez llegaba a la casa como camiones, distribuyéndose con planos y toda la burocracia. Años acumulando detalles y ahora, con vía libre, Eva no se frenaba. Al volver Dmitri, sólo quedaba una araña en la ventilación. Eva pensó echarla, pero al ver sus ocho ojos asustados, prefirió dejarla como símbolo de respeto a lo ajeno. Ahora la casa de Dmitri parecía la de alguien casado y desilusionado, pero feliz a pesar de todo. Eva no sólo se hizo cargo del piso, sino de todo el portal: todos sabían que ella era la nueva señora y podían dirigirse a ella con cualquier problema. El anillo era sólo un trámite. Al principio los vecinos miraban recelosos, luego se encogieron de hombros: “Si usted lo dice, allá usted”. *** El día que Dmitri volvía, Eva preparó una cena casera, empaquetó sus curvas aún firmes en una envoltura festiva y sugerente, colocó ambientadores en los rincones y, con la nueva iluminación tenue, se puso a esperar. Dmitri tardaba. Cuando Eva sentía que el vestido le hacía daño en el músculo por el que llevaba meses en el gimnasio, escuchó girar la llave en la puerta. —¡Es nueva, sólo empuja, está abierto! —respondió Eva, entre nerviosa y seductora. No temía el juicio; había hecho maravillas y todo se le perdonaría. Justo cuando la puerta se abrió, Eva recibió de golpe un SMS de Dmitri: “¿Dónde estás? Estoy en casa. Por lo que veo, no ha cambiado nada. Mis amigos decían que lo inundarías todo de cosméticos”. Eva lo leyó después. De momento entraron cinco desconocidos: dos hombres jóvenes, dos adolescentes y un abuelo que, al ver a Eva, se irguió y alisó con dignidad su pelo canoso. —¡Menudo recibimiento, papá! ¿Y para qué querías ese balneario si en casa tienes un ‘todo incluido’? —ironizó uno de los jóvenes y recibió un toque de su esposa por mirar demasiado. Eva se quedó en la entrada con dos copas, paralizada, deseando gritar pero sin voz. De algún rincón, la araña reía de alegría. —Disculpe, ¿usted quién es? —pitó Eva. —El dueño de esta cueva. Y supongo que usted viene de la clínica a hacerme las curas. Pero le dije que me basto solo —contestó el abuelo, mirando el atuendo de enfermera de Eva. —Mm, sí… Don Adán Matías, todo está muy acogedor, nada que ver con antes, que parecía una tumba… Y usted, señorita, ¿cómo se llama? ¿No es un poquito mayor nuestro Adán Matías para usted? Aunque, claro, un hombre respetable con casa propia… —E-E-Eva… —¡Vaya! ¡Adán Matías, qué bien eliges amistades! Por las miradas, el abuelo también estaba encantado con la casualidad. —¿Y Dmitri? —susurró Eva, acabando con las dos copas de un trago. —¡Yo soy Dmitri! —levantó la mano el niño. —No, tú eres demasiado joven aún para ser Dmitri —lo despidió la madre y mandó a los niños con su marido al coche. —P-p-p-perdón, creo que me he equivocado de piso… Esto es Buzková, dieciocho, puerta veintiséis? —No, esto es Bucovina, dieciocho —frotaba las manos el abuelo, listo para estrenar el inesperado regalo. —Ay… —suspiró Eva— me equivoqué. Entrad, acomodaos, que voy a hacer una llamada. Cogió el móvil y corrió al baño, donde se parapetó con una toalla y sólo entonces leyó el mensaje de Dmitri. “Dmitri, llego enseguida, me quedé en la tienda”, envió Eva. “Perfecto, te espero. Si puedes, trae una botella de tinto”, le grabó Dmitri. Tinto iba a llevar, pero ya bien puesto. Tomó la alfombrilla, la cortina, esperó a que los desconocidos pasaran a la cocina y salió disparada del baño. Con todo recogido en una bolsa, se fue a escape. *** —Luego te cuento —explicó Eva, cuando Dmitri abrió la puerta. Casi sin mirar, fue directa al baño, recolocó la cortina y la alfombrilla, y luego se desplomó en el sofá, donde durmió hasta que el estrés y el tinto se evaporaron. Al despertar, encontró a un joven desconocido esperando explicaciones. —¿Puede decirme qué dirección es esta? —Es Butova, dieciocho.

¡Madre mía, chico, menuda bienvenida te han dado! ¿Para qué querías irte a ese balneario, si en casa

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—No podía abandonarlo, mamá—susurró Mikita—¿Lo entiendes? No podía Mikita tenía catorce años y sentía que todo el mundo estaba en su contra. Mejor dicho: que nadie quería entenderle. —¡Otra vez ese gamberro!—murmuraba la tía Clavita del tercero, cruzando apresuradamente el patio—Sólo tiene madre y mira el resultado. Y Mikita pasaba con las manos hundidas en los bolsillos de unos vaqueros desgastados, fingiendo no escuchar. Aunque oía. Su madre trabajaba—como siempre, hasta tarde. Sobre la mesa de la cocina, una nota: “Las croquetas están en la nevera, caliéntalas.” Y silencio. Siempre silencio. Ese día volvía del colegio, donde los profesores habían “mantenido otra charla” sobre su conducta. Como si no supiese que para todos era un problema. Lo sabía. ¿Pero de qué servía? —¡Eh, chaval!—le llamó el tío Víctor, el vecino del primero—¿Has visto por ahí un perro cojo? Habrá que echarlo. Mikita se paró, observó. Junto a los contenedores, yacía un perro. No un cachorro, sino adulto, color canela con manchas blancas. No se movía, solo sus ojos seguían a la gente. Ojos inteligentes. Y tristes. —¡Qué alguien lo eche ya!—apoyó la tía Clavita—¡Estará enfermo! Mikita se acercó. El perro no se movió, sólo movió débilmente la cola. En la pata trasera tenía una herida desgarrada, cubierta de sangre seca. —¿Por qué te quedas quieto?—le espetó el tío Víctor—Coge un palo y échalo. Entonces algo se rompió dentro de Mikita. —¡Solo probad a tocarle!—saltó, colocándose delante del perro—No hace daño a nadie. —Vaya, vaya—se sorprendió Víctor—El defensor de animales. —Y voy a defenderle—Mikita se agachó junto al perro, le tendió la mano con cuidado. El animal olfateó sus dedos y lamió la palma suavemente. Algo cálido se expandió en el pecho del chico. Tras mucho tiempo, alguien le trataba bien. —Ven, susurró al perro—Ven conmigo. En casa, Mikita hizo un lecho para el perro con viejas chaquetas en una esquina de su cuarto. Su madre estaría fuera hasta tarde, así que nadie les echaría. La herida tenía mala pinta. Mikita buscó en internet cómo curar animales heridos. Se esforzó por memorizar los términos médicos que tanto le costaban. —Hay que lavar con agua oxigenada—murmuraba, revolviendo el botiquín—y luego poner yodo en los bordes, con cuidado de no hacer daño. El perro se comportaba tranquilo, confiando en él, y le miraba con gratitud—como nadie le había mirado en mucho tiempo. —¿Cómo te llamas?—le dijo mientras vendaba la pata—Eres pelirrojo…¿te llamo Canela? El animal ladró suavemente, como dando su aprobación. Por la noche, su madre llegó. Mikita se preparó para el regaño, pero ella miró a Canela, palpó la venda con delicadeza. —¿Has hecho tú mismo el vendaje?—preguntó. —Sí. Lo busqué en internet. —¿Cómo vas a alimentarlo? —Ya encontraré la forma. Su madre le miró fijamente a él y luego al perro, que la lamía con confianza. —Mañana iremos al veterinario—decidió—y veremos cómo está la pata. ¿Ya tiene nombre? —Canela—respondió Mikita, resplandeciente. Por primera vez en meses, no había muro entre ellos. Por la mañana, Mikita se despertó una hora antes de lo habitual. Canela intentó levantarse, gimiendo de dolor. —Tranquilo, quédate tumbado—le calmó—Ahora te traigo agua y de comer. No había comida para perros en casa. Tuvo que darle la última croqueta y pan remojado en leche. Canela comió con avidez, pero con cuidado, lamiendo cada miga. En el colegio, Mikita no se enfrentó a los profesores por primera vez en mucho tiempo. Solo pensaba en Canela: ¿Sentirá dolor? ¿Estará aburrido? —Hoy estás distinto—se asombró la tutora. Mikita se encogió de hombros. No quería contar nada—se reirían. Al salir corrió a casa, ignorando las miradas de los vecinos. Canela le recibió con alegría, ya podía apoyar tres patas. —Bueno, amigo, ¿quieres salir a la calle?—le hizo un collar improvisado—Pero con cuidado, no fuerces la pata. En el patio ocurrió lo inesperado. La tía Clavita, al verles, casi se atraganta con las pipas: —¡Que se lo ha llevado a casa! ¡Mikita! ¿Te has vuelto loco? —¿Y qué pasa?—contestó él tranquilo—Le estoy curando. Pronto estará bien. —¿Curando?—la vecina se acercó—¿Y el dinero para las medicinas? ¿Se lo robas a tu madre? Mikita apretó los puños, pero se contuvo. Canela se acercó a su pierna, como sintiendo la tensión. —No lo robo. Uso mi dinero—contestó bajo—He ido ahorrando lo del desayuno. El tío Víctor negó con la cabeza: —Mira, chico, ¿sabes que has acogido una vida? No es un juguete. Necesita comida, medicinas, paseos. Desde entonces, cada día empezaba con un paseo. Canela mejoraba rápido, ya corría aunque le quedaba una ligera cojera. Mikita le enseñaba órdenes, paciente cada día. —¡Sentado! ¡Muy bien! ¡Dame la pata! Los vecinos observaban, algunos negaban, otros sonreían. Pero Mikita solo veía los ojos fieles de Canela. Él cambió. No de golpe, pero poco a poco. Dejó de contestar mal, empezó a limpiar en casa, hasta subieron las notas. Tenía una meta. Y esto era solo el comienzo. Tres semanas después, ocurrió lo que más temía. Salía de paseo con Canela, cuando una jauría de perros vagabundos les acorraló junto a los garajes. Cinco o seis, famélicos y con ojos encendidos. El jefe, un mastín negro, adelantó al grupo enseñando los dientes. Canela retrocedió hacia la espalda de Mikita. La pata aún dolía, correr era imposible. Y los otros olieron su debilidad. —¡Atrás!—gritó Mikita, agitando la correa—¡Fuera de aquí! Pero la jauría no se retiraba, rodeaban. El negro gruñía más fuerte, listo para saltar. —¡Mikita!—gritó una voz femenina desde la ventana—¡Corre, deja al perro y corre! Era la tía Clavita, asomando. Detrás, otros vecinos miraban. —¡No seas héroe!—gritó Víctor—El perro cojea, no podrá escapar. Mikita miró a Canela, que temblaba pero no huía. Se pegó a la pierna del dueño, dispuesto a compartir su suerte. El perro negro atacó. Mikita se protegió instintivamente, pero los colmillos le mordieron el hombro, atravesando la chaqueta. Entonces Canela, pese al miedo y la pata herida, se lanzó sobre el jefe y le mordió la pierna, aferrándose con todo el cuerpo. Empezó la pelea. Mikita se defendía con pies y manos, intentando cubrir a Canela. Recibía mordiscos y arañazos, pero no retrocedía. —¡Dios mío, qué barbaridad!—chillaba Clavita desde arriba—¡Víctor, haz algo! Víctor bajaba corriendo, cogía un palo, una barra—lo que encontraba. —¡Aguanta, chico!—gritaba—¡Ya voy! Mikita apenas resistía cuando escuchó una voz conocida: —¡Fuera! Era su madre, saliendo del portal con un cubo de agua que lanzó sobre los perros. Se apartaron refunfuñando. —¡Víctor, ayuda!—llamó ella. El vecino llegó con el palo, más vecinos bajaron. Al fin, la jauría huyó. Mikita estaba en el suelo, abrazado a Canela. Los dos llenos de sangre, temblando. Pero vivos. —Hijo—su madre se agachó, revisando las heridas—Me has dado un buen susto. —No podía abandonarlo, mamá—susurró Mikita—¿Lo entiendes? No podía. —Lo entiendo—le respondió suave. Clavita se acercó, miró a Mikita como si le viese por primera vez. —Chico—balbuceó—Podías haber muerto…por un perro. —No ha sido “por un perro”—intervino Víctor—Ha sido por su amigo. ¿Lo ve, señora Clavita? Ella asintió en silencio, con lágrimas en las mejillas. —Vámonos a casa—dijo su madre—Hay que curar las heridas. Las tuyas, y las de Canela. Mikita se levantó con esfuerzo, cogió al perro en brazos. Canela gimió, pero movía la cola, feliz de estar juntos. —Esperad—les detuvo Víctor—¿Vais al veterinario mañana? —Iremos. —Os llevo en coche. Y pago el tratamiento—ese perro se ha portado como un héroe. Mikita se quedó desconcertado. —Gracias, Víctor. Pero yo quiero hacerlo. —No discutas. Ya lo devolverás. Por ahora…—le dio una palmada en el hombro—Por ahora estamos orgullosos de ti. ¿Verdad? Los vecinos asintieron en silencio. Pasó un mes. Una tarde otoñal cualquiera, Mikita volvía de la clínica veterinaria, donde ayudaba a los voluntarios los sábados. Canela corría a su lado, casi sin cojear. —¡Mikita!—le llamó Clavita—¡Espera! Él se paró, esperando otro sermón, pero la vecina le tendió una bolsa de pienso. —Para Canela—dijo turbada—Buen pienso, del caro. Cuidas mucho de él. —Gracias, tía Clavita—respondió de corazón—Ya tenemos, trabajo en la clínica, la doctora Ana me paga. —Llévalo igual. Te vendrá bien. En casa, su madre preparaba la cena. Al verle, sonrió: —¿Qué tal en la clínica? ¿Contenta Ana contigo? —Dice que tengo buena mano. Y paciencia. Quizás sea veterinario, de verdad lo pienso. —¿Y en clase? —Bien. Hasta el profe de física me felicita. Dice que soy más atento. La madre asintió. En ese mes, Mikita había cambiado mucho. No contestaba mal, ayudaba en casa, saludaba a los vecinos. Lo más importante—tenía una meta. Y una ilusión. —Sabes—dijo—Víctor vendrá mañana. Quiere ofrecerte otro trabajo, en una perrera de un amigo suyo. Buscan ayudante. Mikita se iluminó: —¿En serio? ¿Canela puede venir? —Creo que sí. Ya es casi un perro de servicio. Por la noche, Mikita entrenaba con Canela en el patio una nueva orden—“vigilar.” El perro obedecía atento, mirándole con ojos fieles. Víctor se sentó a su lado en el banco. —¿Mañana vas seguro a la perrera? —Seguro. Con Canela. —Pues acuéstate pronto. Será un día duro. Cuando Víctor se fue, Mikita se quedó otro rato. Canela apoyó el hocico en sus rodillas y suspiró satisfecho. Se habían encontrado. Y nunca más estarían solos.

No podía dejarlo tirado, mamá susurró Miguel. ¿Lo entiendes? No podía. Miguel tenía catorce años y sentía

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— No podía abandonarlo, mamá — susurró Nikita—. ¿Lo entiendes? No podía Nikita tenía catorce años y sentía que el mundo entero estaba en su contra. Mejor dicho, que nadie quería comprenderle. — ¡Otra vez ese gamberro! — murmuraba la tía Clara del portal tres, cruzando deprisa al otro lado del patio—. Criado solo por su madre. ¡Ahí tienes el resultado! Nikita pasaba con las manos hundidas en los bolsillos de sus vaqueros rotos, fingiendo no escuchar. Aunque claro que escuchaba. Su madre trabajaba, otra vez hasta tarde. En la mesa de la cocina, una nota: “Las albóndigas están en la nevera, caliéntalas”. Y silencio. Siempre silencio. Ahora iba de la escuela a casa, después de otra “charla” sobre su comportamiento. Como si no supiese que se había convertido en un problema para todos. Lo sabía. Pero ¿y qué? — ¡Eh, chaval! — le llamó el tío Victor, vecino del primer piso—. ¿Has visto al perro cojo? Habría que echarlo. Nikita se detuvo. Miró de cerca. Junto a los cubos de basura yacía un perro. No un cachorro, un perro grande, rojizo con manchas blancas. Estaba quieto, sólo los ojos seguían a la gente. Ojos inteligentes. Y tristes. — ¡A ver si alguien lo echa! — confirmó la tía Clara—. Ese animal está enfermo seguro. Nikita se acercó más. El perro no se movió, sólo agitó débilmente la cola. Tenía una herida abierta en la pata, sangre seca. — ¿A qué esperas? — dijo, irritado, el tío Victor— Toma un palo y échalo. Y entonces algo dentro de Nikita se rompió. — ¡Que nadie se atreva a tocarlo! — exclamó cubriendo al perro—. ¡No le hace daño a nadie! — Bueno, bueno— se sorprendió el tío Victor—. Un defensor animal. — ¡Y lo seguiré defendiendo! — Nikita se agachó junto al perro, extendió la mano. El animal olfateó sus dedos, le lamió la palma suavemente. Algo cálido llenó el pecho del chico. Por primera vez en mucho tiempo, alguien le trataba con amabilidad. — Ven — susurró Nikita al perro—. Ven conmigo. En casa hizo una cama para el animal con viejas chaquetas en la esquina de su cuarto. Su madre trabajaba hasta la noche; nadie se enfadaría ni echaría al “bicho”. La herida era fea. Nikita buscó en internet cómo curar animales. Leyó y releía, aprendiendo términos raros y memorizando todo. — Hay que lavar con agua oxigenada — murmuraba, rebuscando en el botiquín—. Luego aplicar yodo. Con cuidado, para no hacerle daño. El perro se dejaba curar la pata tranquilo, mirándole agradecido— como nadie había mirado a Nikita en mucho tiempo. — ¿Cómo te llamas? — le dijo mientras le vendaba la herida—. Eres rojizo. ¿Te llamo Rojillo? El perro ladró quedamente, como si estuviera de acuerdo. Por la noche llegó su madre. Nikita se preparó para el escándalo, pero ella simplemente miró al perro y tocó el vendaje. — ¿Lo has curado tú solo? — preguntó en voz baja. — Sí. Busqué información en internet. — ¿Y cómo lo vas a alimentar? — Ya me las arreglaré. Su madre le miró largo rato. Luego miró al perro, que también le lamió la mano. — Mañana iremos al veterinario — decidió—. A ver esa pata. ¿Ya le has puesto nombre? — Rojillo — respondió Nikita, sonriendo. Por primera vez en meses, no había muro entre ellos. A la mañana siguiente Nikita se levantó una hora más temprano. Rojillo intentó ponerse de pie, temblando de dolor. — Tranquilo — le consoló el chico—. Ahora te traigo agua y comida. No había pienso en la casa. Nikita le dio su última albóndiga y pan mojado en leche. Rojillo devoró todo con hambre pero despacio, relamiendo cada miga. En el colegio, por primera vez en mucho tiempo, Nikita no contestó mal a los profesores. Pensaba sólo en una cosa: ¿cómo estará Rojillo? ¿Le dolerá? ¿Se sentirá solo? — Hoy te veo diferente — le dijo la tutora. Nikita se encogió de hombros. No quería explicarse; se reirían. Después de clase salió corriendo a casa, ignorando las miradas de los vecinos. Rojillo le recibió con ladridos alegres; ya podía sostenerse sobre tres patas. — ¿Qué tal, amigo? ¿Quieres pasear? — Nikita improvisó una correa—. Despacio, cuida la pata. En el patio ocurrió algo increíble. La tía Clara estuvo a punto de atragantarse con las pipas: — ¡Ese chico lo ha metido en casa! ¡Nikita, te has vuelto loco! — ¿Y qué pasa? — respondió Nikita con calma—. Lo estoy curando. Pronto estará bien. — ¿Curando? — se acercó la vecina—. ¿Y el dinero para medicinas? ¿Lo robas a tu madre? Nikita apretó los puños pero se contuvo. Rojillo se acurrucó junto a su pierna, sintiendo la tensión. — No robo. Gasto mi propio dinero. Lo he ahorrado del desayuno — contestó en voz baja. El tío Victor negó con la cabeza: — Chaval, ¿sabes que ahora tienes una responsabilidad? No es un juguete. Hay que alimentarlo, curarlo, sacarlo a pasear. Cada día empezó con una vuelta. Rojillo sanó rápido, ya corría aunque aún cojeaba. Nikita le enseñó órdenes con paciencia y constancia. — ¡Sentado! ¡Muy bien! ¡Dame la pata! ¡Así! Los vecinos le observaban de lejos. Unos reprobaban, otros sonreían. Pero Nikita sólo veía los ojos fieles de Rojillo. Había cambiado. Poco a poco, dejó de contestar mal, empezó a limpiar más, incluso mejoró sus notas. Tenía una meta. Y sólo era el principio. Tres semanas después ocurrió lo que más temía Nikita. Volvía con Rojillo de la última vuelta cuando una jauría de perros callejeros apareció tras los garajes. Cinco o seis animales, hambrientos y feroces. El líder, un gran perro negro, se adelantó enseñando los dientes. Rojillo retrocedió tras la espalda de Nikita. Aún le dolía la pata. Los otros olieron la debilidad. — ¡Atrás! — gritó Nikita, agitando la correa—. ¡Fuera! Pero los perros rodeaban. El líder gruñía, listo para saltar. — ¡Nikita! — gritó una voz de mujer desde una ventana—. ¡Corre! ¡Deja al perro y corre! Era la tía Clara, mirando desde arriba. Detrás, más caras de vecinos. — ¡No seas héroe! — gritó el tío Victor—. Ese perro cojo no va a escapar. Nikita miró a Rojillo. El perro temblaba, pero no huía. Se pegó a la pierna de Nikita, dispuesto a compartir cualquier destino. El perro negro saltó primero. Nikita se cubrió como pudo, pero el mordisco le alcanzó el hombro, desgarrando la chaqueta y la piel. Aun con la pata herida, Rojillo fue en su defensa. Se aferró a la pierna del líder, colgándose con todo su cuerpo. Empezó la pelea. Nikita golpeaba y empujaba, protegiendo al perro de los colmillos. Recibía mordiscos y arañazos, pero no se rendía. — ¡Dios mío, pero qué está pasando! — gritaba la tía Clara desde arriba—. ¡Victor, haz algo! El tío Victor bajaba corriendo, cogiendo palos, cualquier cosa. — ¡Aguanta, chaval! — gritaba—. Ya te ayudo. Nikita caía bajo la fuerza de la jauría cuando oyó una voz familiar: — ¡Fuera de aquí! Era su madre. Salió de golpe del portal con un cubo de agua y lanzó a los perros. La jauría se apartó, gruñendo. — ¡Victor, ayuda! — llamó ella. El tío Victor llegó con el palo, otros vecinos bajaron. Los perros, viendo la resistencia, huyeron. Nikita quedó tumbado en el asfalto, abrazando a Rojillo. Los dos ensangrentados, temblando. Pero vivos. Y juntos. — Hijo— su madre se agachó a revisar sus heridas—. Me has dado un susto terrible. — No podía dejarle, mamá — susurró Nikita—. ¿Lo entiendes? No podía. — Te entiendo — respondió ella suavemente. La tía Clara bajó al patio, se acercó con una expresión rara, como si viera a Nikita por primera vez. — Chico — murmuró confusa—. Podías haber muerto… Por un perro. — No ha sido “por el perro” — cortó el tío Victor—. Ha sido por un amigo. ¿Entiende la diferencia, Clara? La vecina asintió en silencio. Tenía lágrimas en las mejillas. — Vamos a casa — dijo su madre—. Hay que curar las heridas. También las de Rojillo. Nikita se levantó con esfuerzo, cargó al perro en brazos. Rojillo gimió bajo, pero movía la cola despacio, feliz por estar con él. — Esperad — les detuvo el tío Victor—. ¿Vais mañana al veterinario? — Sí. — Yo os llevo. En coche. Pago también la consulta; el perro se lo ha ganado. Nikita miró sorprendido al vecino. — Gracias, tío Victor. Pero puedo solo. — No discutas. Ya trabajarás y lo devolverás. Por ahora… — le dio una palmada—. Nos haces sentir orgullosos. ¿Verdad? Los demás vecinos asintieron en silencio. Pasó un mes. Unas tarde cualquiera de octubre, Nikita volvía de la clínica veterinaria donde ahora ayudaba como voluntario los fines de semana. Rojillo corría a su lado— la pata curada, la cojera casi desaparecida. — ¡Nikita! — le llamó la tía Clara—. ¡Espera! El chico se paró, temiendo una bronca. Pero la vecina le tendió una bolsa de pienso. — Es para Rojillo — dijo, azorada—. Es bueno, y caro. Lo cuidas mucho. — Gracias, tía Clara — respondió Nikita con sinceridad—. Pero ya tenemos pienso. Trabajo en la clínica, la doctora Ana Martínez me paga. — Igualmente, tómalo. Para el futuro. En casa, su madre preparaba la cena. Al verlo, sonrió: — ¿Cómo te va en la clínica? ¿Ana Martínez está contenta contigo? — Dice que tengo buenas manos y paciencia. — Nikita acarició la cabeza de Rojillo—. Quizá sea veterinario algún día. Lo estoy pensando en serio. — ¿Y los estudios? — Bien. Incluso el profe de física me felicita. Dice que estoy más atento. Su madre asintió. En ese mes, Nikita había cambiado por completo. Ya no era insolente, ayudaba en casa, saludaba a los vecinos. Pero sobre todo— tenía una meta. Un sueño. — Sabes — dijo ella—, mañana viene Victor. Quiere ofrecerte otro trabajo. Un amigo suyo tiene una perrera, busca un ayudante. Nikita se iluminó: — ¿De verdad? ¿Podré llevar a Rojillo? — Seguramente sí. Ya es casi un perro de trabajo. Esa tarde Nikita entrenaba a Rojillo en el patio: la nueva orden era “vigilar”. El perro lo hacía con empeño, mirando a su dueño con ojos fieles. El tío Victor se sentó a su lado. — ¿Seguro que mañana vas a la perrera? — Seguro. Con Rojillo. — Pues acuéstate pronto. Mañana será duro. Cuando Victor se marchó, Nikita aún estuvo un rato en el patio. Rojillo puso la cabeza en sus rodillas, suspirando feliz. Se habían encontrado. Y nunca volverían a estar solos.

No podía abandonarle, mamá susurró Nicolás. ¿Lo entiendes? No podía. Nicolás tenía catorce años y sentía

Educación financiera y salud

Las circunstancias no aparecen solas; las creamos las personas. Tú creaste las circunstancias para abandonar a un ser vivo en la calle, y ahora quieres cambiarlas cuando te conviene. Oleg volvía a casa después del trabajo, en una típica tarde de invierno, cuando todo parece envuelto en un velo de aburrimiento. Al pasar junto a una tienda de alimentación, vio a un perro callejero: pelirrojo, peludo, con ojos de criatura perdida. — ¿Qué haces aquí? — murmuró Oleg, pero se detuvo. El perro levantó el hocico y miró. No pedía nada, sólo observaba. «Quizá espera a sus dueños», pensó Oleg y siguió su camino. Pero al día siguiente la escena se repitió. Y al otro también. El perro parecía haberse aferrado a aquel lugar. Oleg empezó a fijarse: la gente pasaba, alguno le lanzaba un trozo de pan, otro una salchicha. — ¿Por qué sigues aquí? — le preguntó a la semana, agachándose a su lado —. ¿Dónde están tus dueños? El perro se acercó con cautela y apoyó el hocico en su pierna. Oleg se quedó helado. ¿Cuánto tiempo llevaba sin acariciar a nadie? Tres años desde el divorcio. Un piso vacío, sólo trabajo, tele y nevera. — Mi bonita — susurró, sin saber de dónde había salido ese nombre. Al día siguiente llevó salchichas. Una semana después, publicó un anuncio en internet: «Perra encontrada, buscamos a sus dueños». Nadie llamó. Un mes más tarde, Oleg volvía del trabajo —a veces hacía guardias como ingeniero— y vio un tumulto en la tienda. — ¿Qué ha pasado? — preguntó a una vecina. — Han atropellado a la perra que llevaba aquí un mes. El corazón se le hundió. — ¿Dónde está? — La han llevado a la clínica veterinaria de la Avenida de Rosalía de Castro. Pero allí… piden muchísimo dinero. ¿A quién le importa una perra callejera? Oleg no dijo nada, dio media vuelta y salió corriendo. El veterinario negó con la cabeza: — Fracturas, hemorragia interna. Podemos intentarlo, pero el tratamiento es caro y no hay garantías. — Hágalo — contestó Oleg —. Pagaré lo que haga falta. Cuando ella se recuperó, se la llevó a casa. Por primera vez en tres años su piso se llenó de vida. La vida cambió. Por completo. Oleg ya no despertaba por el despertador, sino por Lada, que le tocaba la mano con el hocico. «Es hora de levantarse, jefe». Y él lo hacía, sonriendo. La mañana antes comenzaba con café y noticias. Ahora, con paseo por el parque. — ¿Vamos a respirar un poco, bonita? — decía, y Lada movía el rabo alegremente. En la clínica hicieron los papeles, pasaporte, vacunas. Oficialmente era su perra. Fotografió cada informe, por si acaso. Sus compañeros se extrañaban: — Oleg, ¿te has rejuvenecido? Se te ve el alma nueva. Y es que, por primera vez en años, sentía que era importante. Lada resultó ser lista. Inteligentísima. Bastaba una palabra. Si se retrasaba en el trabajo, le esperaba en casa con una mirada que decía: «Me he preocupado». Por las tardes paseaban juntos. Oleg le contaba sus cosas. ¿Absurdo? Quizá, pero ella escuchaba atenta, a veces gemía bajito en respuesta. — ¿Sabes, Lada? Antes pensaba que era más fácil estar solo, nadie molesta, nadie exige nada. Pero me doy cuenta… — la acariciaba —… de que en realidad, tenía miedo de volver a querer a alguien. Los vecinos se acostumbraron. Doña Pilar, del portal de al lado, siempre le guardaba un hueso. — Qué perrita tan bonita, se ve que es querida. Pasó un mes, luego otro. Oleg pensó en abrirle a Lada una cuenta en redes sociales: era fotogénica, su pelo rojizo brillaba al sol como oro. Hasta que ocurrió algo inesperado. En uno de los paseos en el parque, Lada husmeaba y Oleg leía en el móvil. — ¡Gerda! ¡Gerda! Oleg levantó la cabeza. Se acercaba una mujer de unos treinta y cinco años, rubia, vestida con ropa deportiva cara y perfectamente maquillada. Lada se tensó, bajó las orejas. — Perdone — dijo Oleg —. Se equivoca. Es mi perra. La mujer se puso las manos en la cintura. — ¿Cómo que suya? ¡Es mi Gerda! La perdí hace medio año. — ¿Qué? — ¡Se escapó y la busqué por todas partes! ¡Usted me la ha robado! Oleg sintió que se le hundía el suelo. — Espere. ¿Cómo que se perdió? Yo la recogí junto a la tienda; llevaba un mes allí, abandonada. — ¡Exacto! Era porque se perdió. ¡Yo la quiero mucho! ¡Nos la compramos de raza! — ¿De raza? — Oleg miró a Lada —. Es mestiza. — Es mestiza de raza, carísima. Oleg se incorporó. Lada se pegó a sus piernas. — Bien. Si es su perra, muéstreme los papeles. — ¿Papeles? — Pasaporte veterinario. Vacunas. Cualquier cosa. La mujer titubeó: — Los tengo en casa, pero ¡da igual! ¡La reconozco! ¡Gerda, ven! Lada no se movió. — ¡Gerda! ¡Ven inmediatamente! La perra se pegó aún más a Oleg. — ¿Ve? — dijo él bajito —. No la conoce. — ¡Está ofendida porque la perdí! — gritó la mujer —. Pero es MI perra, ¡Y exijo que la devuelva! — Yo tengo papeles — respondió Oleg tranquilo —. Informe de la clínica, pasaporte, recibos de pienso, juguetes. — Me dan igual sus papeles, ¡esto es un robo! La gente empezaba a mirar. — Mire — Oleg sacó el móvil —. Lo arreglaremos por la ley. Voy a llamar a la policía. — Llame, ¡verá que la justicia me da la razón! ¡Tengo testigos! — ¿Qué testigos? — Los vecinos la vieron escapar. Oleg marcó el número, el corazón latiéndole con fuerza. ¿Y si la mujer decía la verdad? ¿Y si Lada era su perra pérdida? Pero, ¿por qué entonces estuvo un mes en la tienda esperando? ¿Y por qué no volvió a casa? Y lo más importante, ¿por qué ahora se esconde temblando bajo su mano? — ¿Policía? Tengo una situación aquí… La mujer sonrió con malicia. — Ya verá. ¡La justicia me pertenece! ¡Devuélvame mi perra! Y Lada se apretaba más a Oleg. Entonces él lo tuvo claro: lucharía por ella hasta el final. Porque en estos meses, Lada había dejado de ser solo una perra. Se había convertido en su familia. El agente llegó media hora después. Sargento Martínez— hombre pausado, firme. Oleg lo conocía de otros trámites con la comunidad. — Cuéntemelo — dijo, sacando la libreta. La mujer empezó a hablar rápido, confusa. — ¡Es mi perra! ¡Gerda! La compramos carísima, se escapó hace medio año y este señor la robó. — No la robé, la recogí — replicó Oleg —. Estaba allí sola, hambrienta durante un mes. — Porque se perdió. Martínez miró a Lada, acurrucada junto a Oleg. — ¿Alguien tiene documentación? — Yo — dijo Oleg, y sacó la carpeta. Había dejado los papeles en la bolsa por suerte, después de la última visita al veterinario. — Aquí está el informe médico, el pasaporte. Todas las vacunas. El agente revisó los documentos. — ¿Y usted qué tiene? — preguntó a la mujer. — Todo en casa, ¡pero da igual! ¡Es mi Gerda! — ¿Puede contarme con detalle cómo la perdió? — pidió Martínez. — Pues… estábamos paseando, se soltó y se escapó. Yo la busqué, puse carteles. — ¿Dónde paseaba? — En el parque de aquí al lado. — ¿Dónde vive? — En la Avenida de Rosalía de Castro. Oleg se sobresaltó. — Espere, eso está a dos kilómetros de la tienda donde la encontré. Si se perdió en el parque, ¿cómo acabó allí? — Se desorientó. — Los perros suelen encontrar el camino a casa. La mujer se sonrojó. — ¿Y usted qué sabe de perros? — Sé que un perro querido no pasa un mes esperando y hambriento sin buscar a su familia. — Una pregunta — intervino Martínez —. ¿Por qué, si la buscó, no denunció en comisaría? — ¿A la policía? No se me ocurrió. — Medio año, una perra carísima, ¿y no vino a denunciar? — Pensé que aparecería sola. Martínez frunció el ceño. — Su documento de identidad, por favor. La mujer rebuscó con las manos temblorosas. — Aquí tiene. Martínez verificó. — Sí, está usted en la Avenida Rosalía de Castro, número quince. ¿En qué piso? — El veintitrés. — Bien. ¿Cuándo exactamente se perdió la perra? — Pues… sobre el veinte o veintiuno de enero. Oleg sacó el móvil. — Yo la recogí el día veintitrés. Y llevaba casi un mes allí esperando. O sea, la perra “se perdió” antes aún. — ¡Quizá me equivoqué con la fecha! — gritó nerviosa la mujer. De pronto, se derrumbó: — Está bien, está bien, que sea suya. ¡Pero yo la quería de verdad! Silencio. — ¿Cómo pudo hacer eso? — le susurró Oleg. — Mi marido dijo que nos mudábamos. En el piso alquilado no aceptaban perros. No la pudimos vender porque no servía de raza. Así que la dejé junto a la tienda, pensando que alguien la recogería. Oleg sintió que algo se rompía dentro de él. — ¿La abandonó? — No la abandoné. La dejé. ¡Gente buena debían recogerla! — ¿Y ahora por qué quiere llevársela? La mujer rompió a llorar. — Me he divorciado, él se fue. Estoy sola. Quiero recuperar a Gerda. ¡La quise mucho! Oleg la miró, incapaz de creerlo. — ¿Querer? — repitió despacio. — A quienes se ama no se les abandona. Martínez cerró la libreta. — Todo claro. Legalmente la perra pertenece al ciudadano… — miró el DNI de Oleg —… Domínguez. Ha pagado el veterinario, los papeles y la mantiene. No hay más que hablar. La mujer lloró. — ¡Pero he cambiado de idea! ¡Quiero a mi Gerda! — Ya es tarde para cambiar de idea — respondió el agente —. Usted la abandonó, y ahora se arrepiente. Oleg se sentó junto a Lada, la abrazó. — Ya está, bonita. Todo bien. — ¿Me permite acariciarla? — pidió la mujer — ¿Una última vez? Oleg miró a Lada. Ella agachó las orejas y se acurrucó. — ¿Lo ve? Le tiene miedo. — No fue mi intención. Las circunstancias lo decidieron. — ¿Sabe qué? — Oleg se levantó —. Las circunstancias no se dan solas. Las creamos nosotros. Usted creó las circunstancias para dejar a un ser vivo en la calle y ahora quiere cambiarlas cuando le conviene. La mujer lloró: — Lo entiendo. Pero lo paso muy mal estando sola. — ¿Y cómo cree que lo pasó ella, esperando un mes por usted? Silencio. — Gerda — la llamó bajito la mujer, por última vez. La perra ni se movió. La mujer se alejó rápidamente, sin mirar atrás. Martínez le dio una palmada a Oleg: — Buena decisión. Se ve que te la has ganado. — Gracias. Por su comprensión. — Nada, yo también tengo perro. Sé lo que es esto. Cuando el agente se fue, Oleg y Lada quedaron solos. — ¿Sabes qué? — le dijo acariciándole la cabeza —. Nadie nos va a separar nunca más. Te lo prometo. Lada le miró. Y en sus ojos no vio solo gratitud, sino un amor infinito, amor de perro. — ¿Vamos a casa? Ella ladró alegre y trotó a su lado. De camino, Oleg pensaba: en una cosa la mujer tenía razón, las circunstancias pueden cambiar muchas veces. Podemos perder el trabajo, la casa, el dinero. Pero hay cosas que jamás debemos perder: la responsabilidad, el amor y la compasión. En casa, Lada se tumbó en su alfombra preferida. Oleg preparó té y se sentó a su lado. — ¿Sabes, Lada? — le dijo pensativo —. A lo mejor, después de todo, ha salido mejor así. Ahora sabemos que realmente nos necesitamos el uno al otro. Lada suspiró feliz.

Diario de Mateo Sánchez, Madrid A veces la vida parece una sucesión de circunstancias externas, pero

Educación financiera y salud

Me dejó embarazada por otra mujer… y así fue como realmente empezó mi vida

Él se estremeció. Lo sé. Por eso estoy aquí. Creo que sería mejor si si lo terminaras. Un escalofrío